Валерий Кучеров Я квартиру снимал у вдовы. Поэтические сочинения для тех, кто ещё не разучился улыбаться Валерий Кучеров Поэтические сочинения для тех, кто ещё не разучился улыбаться Валерий Кучеров – не профессиональный сочинитель. Автор нескольких книжек самиздата. Работал в проектных и научно-исследовательских учреждениях, увлекаясь проблемами создания диалоговых информационных систем и компьютерным синтезом речи, кандидат технических наук. «Баловством сочинительства в стол» занимается со студенческих лет. Его главный лирический герой весьма своеобразно воспринимает окружающий живой и неживой мир. Заметим, что и автор как сочинитель, и его герои – люди простоватые и добрые, даже если сильно злятся. В предлагаемом сборнике автор, с присущим ему чувством самоиронии, делится с читателем впечатлениями от случившихся с ним жизненных историй. Желание пофилософствовать легко заводит автора в дебри доморощенных рассуждений и так же легко выводит его оттуда. В сборник, из обилия написанного, вошли только некоторые сочинения, отличающиеся доступностью восприятия читателем мыслей автора. Почитайте… Гарантируем, улыбнётесь не одну пару раз! Из цикла «Салат Оливье» Ну какая тут, к чёрту, поэзия… Что-то рано сегодня весна! Только март, а уж линька закончена. Вот и липа глядит озабоченно, Да и клён озабочен весьма. Им поддаться б беспечности грёз! Ну хоть чуть распуститься! Так хочется… Ну а что, если холод воротится, Ну а что, если завтра – мороз?! У маркетингов бабки сидят. Под пальтишками – старые платьица… Подают нынче лучше на паперти, Здесь прохожие мимо глядят… А в оврагах питательный грунт Замешался с остатком магнезии… Ну какая тут, к чёрту, поэзия, Если грязи потоки бегут! Но! Но орут на душе петухи! То как горны, а то как соловушки… Щурит глазки котяра на солнышке, И латают кнуты пастухи. Все прощаю: и нищенский вид, Грязь и слякоть — прощаю природе я За надежду на то плодородие, Что нам осень весною сулит. Все прощаю за губ твоих плен, За искрящихся глаз твоих радость, Теплоту и нездешнюю яркость Вновь горящих на солнце полен, И за запахи, как от ухи, И за шорохи семечка в почве, И за то, что в душе днём и ночью Соловьями орут петухи! Умойся, друг! Прохожий, погоди! Вот здесь, под древом диким, Ручьём из родника, сверкая, словно мёд, Не дале как вчера, являя Бога лики, Поэзия текла. А нынче не течёт… И путникам дневным, ночным или вечерним Нельзя напиться здесь, услышать птичек гвалт… Под гнилостной листвой теперь гнездятся черви, А средь унылых древ — лишь тишины вокал. Но полный чайник я подвешу на сучочек… Пусть путнику в ночи, будь он кацап иль жид, На выю и чело, по сердцу и средь почек Бесхитростный мой стих из носика бежит. Прохожий, погоди! В блужданьях к водопою, Иронией тебя из чайника умою! Вселенское Кромсая небо струями форсажа, То грохая, то в полной тишине, Летун спокойно, без ажиотажа Рисует график жизни на Земле. Вот вбок качнулся с Запада на Север, Вот вверх поднялся, словно аппетит, Но вдруг дугою изогнулся леер, И вниз кривая штопором летит! Жить на Земле… Ужели не везенье? Ужель не счастье – видеть капли рос?! Пусть жизнь людская только дуновенье, Но жизнь Земли – совсем другой вопрос. Ведь рубим сук… Порой готов заплакать… Тревожно так, как будто взял кредит… Вот я смотрю на градусник и слякоть И верю: Солнце завтра догорит! Торнадо, смерчи – словно камикадзе Дома сметают, стены развалюг… Нет, ни Венеры не спасут, ни Марсы… Каюк нам всем, и жизни всей – каюк! Возьмите нефть. Ведь сами дырки точим! А сланцы, блин! А тот же антрацит! А вес Земли?! Толкни её чуточек, И все! Она ж с орбиты улетит! Во тьму! Во мрак! В крутой мороз ползучий! В густой набор планетных ассорти! Нет, просто так, надеясь лишь на случай, Земле другого Солнца не найти. Найди попробуй в метеорных тучах Хотя б намёк на рубленую гать… А может, к Солнцу, нынешнего круче, Заранее тропинку протоптать?! Определить тот пункт, где быть хотите, Дорогу, время хорошо бы знать, К какой звезде, какой там быть орбите — Заранее, быть может, просчитать! И где ты, РАН? Учёные – что дети! Все плачут только, что мала казна… Им что, не видно, что верёвки эти Лет двадцать вьёт поганец-Сатана! За ним игра! Планета будет бита Подобно волейбольному мячу! …………………………………………….. Знать надо путь… Вот я, сойдя с орбиты, Всегда в тепло, к любовнице лечу… |
