Вечер Меняет вечер одеянье над землею, на кромку леса темную вдали бросая… Ты у развилки двух дорог: перед тобою одна уходит вниз, но в небеса другая. Один стоишь, оставлен в темном поле, тебя мрачнее лишь безмолвный дом, ты, вопрошая, не взываешь к Вышней Воле, как звезды, что мерцают серебром. И разгадаешь ты неясное предвестье, осмыслишь и поймешь, что ты почти у края. Приоткрывается завеса вдруг, пугая: в себе соединишь и камень, и созвездье. Средь духовных вершин затерян
Средь духовных вершин затерян, вниз посмотришь – там крошечно все… Видишь, слов островок последний? Выше маленький, тоже последний чувств хуторок. Ты его узнаешь? Средь духовных вершин затерян. Под рукой каменистая почва. Расцветают, однако, и здесь те, что знать ни о чем не желают. Из обрыва немого, напевая мотив про себя, пробивается цветом трава. Ну а что же пытливый? Тот, кто думал, что мир постигает, вдруг умолк, средь духовных вершин затерян. К исцелению духа, петляя, тропа поведет, словно горного зверя, движеньем живущего. Но о том, что не стоит идти, упредит с высоты птица крупная, что над пиком вольготно кружит. Неуютно здесь все средь духовных вершин. Алексей Глуховский /Баден-Баден/ Алексей Глуховский родился в Москве 22 апреля 1955 года. Окончил факультет журналистики МГУ. Работал на радио. С 2011 года живет в Германии, в Баден-Бадене. Стихи пишет с юности, много лет занимался художественным переводом с немецкого, французского, сербского языков. Поэтические переводы печатались в сборниках издательства «Художественная литература», в «Литературной газете» и др. Автор сборника стихотворных переводов «Слова» (Москва 2013), а также поэтических книг «Лирика» (Нью-Йорк, 2015), «Вид из окна» (Москва, 2017), «Знаки времени» (Москва, 2018). Лауреат Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира – 20 18» в Льеже (Бельгия). «Свои поэты есть в любой деревне…» Свои поэты есть в любой деревне — не только в горделивых городах. Они, как птицы, селятся в деревьях, в густой траве, в некошеных лугах. Их не прочтешь в журналах и газетах. Не приглашают их на вечера надутые столичные поэты и чуждого верлибра мастера. Зато весь божий день они на воле, не в тесноте удушливых кафе. Там чистый лист для них – пустое поле, и есть, где раззадориться строфе. Счастливчики, любимчики природы, поют себе, рифмуя все подряд… Им неизвестно увлеченье модой, они над повседневностью парят. «Я вроде бы потратил все слова…» Я вроде бы потратил все слова, которые скопил в процессе жизни. И новых не вмещает голова — настолько память сделалась капризней… Вот, кажется порою – снизошло, спустилось на меня из поднебесья… Но вновь сомненье: так ли хорошо оно? И в этих муках – весь я. Стишки И ягодки мои вы и цветочки, от сердца беспокойного ростки — мои стихи, стишата и стишочки, прекрасное лекарство от тоски. Я вас любовно взращиваю ночью, души перепахавши чернозем, чтобы цвели среди растений прочих в саду неувядаемом моем. «Как мало нам…» Как мало нам отмерено для жизни, и как быстры отпущенные дни, чтобы растратить их на укоризны и на часы пустячной болтовни. Чтоб растерзать на ссоры и дележки и на кусочки мелочных обид… Пускай Господь пошлет еще немножко и с местом для меня повременит. Утром Ты хороша бываешь по утрам, когда, из теплой вынырнув постели, не доверяя собственным шагам, на цыпочках крадешься еле-еле. Одним рывком распахиваешь дверь, чтоб, с перепугу, скрипнула потише… Ступая мягко, как домашний зверь, обнюхиваешь сонное жилище. Скрип половиц под легкою ногой и чайника сердитое ворчанье… Ты нарушаешь утренний покой, на мой призыв ничем не отвечая. Прелюдия Море. Волны. Хохот чаек. Горизонта полоса. Сосны длинными свечами прожигают небеса. Солнце медленно сочится, словно спелый апельсин на некрашеные лица, на белесость голых спин. Ветер крепнет. Гул прибоя. Остывающий песок. Ты и я. И мы с тобою — от любви на волосок. В полете Пожелай мне удачной посадки, помолись обо мне не спеша. Я уверен: все будет в порядке, если будет в порядке душа. Если сердце в груди равномерно отбивает уверенный такт, будь спокойна – я жив. Это верно, как годами проверенный факт. Я лечу! И не надо сомнений. Надо мной бесконечная высь. В крайнем случае… – это мгновенье. Так что, все ж, не забудь, помолись. |
