И, в-третьих, в Минске находится крупнейший (и почти независимый) филиал Варшавского университета, из которого (универа, а не филиала) меня то ли выперли, то ли я (прежний хозяин моего тела, который не Клах) сам ушел сдуру. Но вот академический отпуск мне все-таки оформили, о чем нашлись документы в гиле. Настало время его прервать.

Поскольку ехать предстояло всю ночь, а сидячие места в поезде для меня с детства нонсенс и издевательство над организмом, я выбрал местный аналог СВ (спального вагона). Двухместное купе, никаких верхних полок, телевизор, окно открывается - в общем, как когда-то чеканно сформулировал Веллер: "Гадюшник, но чистенько." Еще повезло с отсутствием соседа, поэтому, распихав вещи (сумку под полку, пакет с вкусняшками от Марыси - под столик), уселся поудобнее на мягкий диванчик и принялся терзать гил со смартфоном.

Наконец! Наконец-то я выяснил прежнюю фамилию моего тела: Латовский. Яцек Латовский. По-моему, звучит так себе. Пусть даже это и фамилия "крылатого" рода. Причем, старшего из "летних". У дорматов ведь как? Рода приписаны к временам года, четыре группы по три рода, и есть, так называемые, старшие: Весневские, Латовские, Осеневские и Зимовские. Между прочим, "зимние" рода - женские, наследниц легендарных дорматских амазонок... Ну, наверное, не случайно они себе зиму загребли...

Причины моего изгнания я, честно говоря, не понял. В документах никакой конкретики. Ну, дебил. И что? Мало, что ли, дебилов среди "золотой" молодежи? Всех выгонять из дому? Про тайное общество, копающее под императора, в гиле точно ничего не будет, но и тут... Если мой предшественник был дураком, как о том заявляет итоговый документ Совета Рода, то чего он там мог натеррористить? Наверное, мне еще предстоит узнать о себе неприглядную правду... О-о! Не-ет! Он же не был геем? Или да? Как тут вообще с толерантностью и политкорректностью? Ладно, отложим пока. Недалеко. Вот. Вот хорошая фраза: "Перевести на счет отреченного..." Хм, а ведь как для древнего рода, Крыла Дорматии да еще и "старшего" выходное пособие мне по-жлобски начислили. Пять тысяч злотых. Да у меня своих, как я понимаю, "карманных" почти четыре на счете оставалось! Я ведь, кажется, нигде не работал. Интересно, а сколько мне подкидывали в месяц, когда я был Наследником. В гиле информации нет. Может, при случае, в банке справку запросить, хотя, зачем? В общем, с деньгами пока нормально. Теперь надо с местом будущей учебы разобраться. Да! Что тут с магией-шмагией? Ага, выход в сеть смартфон имеет. Давайте пошукаем... И именно в этот момент в двери купе постучали.

- Седьмой вагон, пятое купе, место один? - полуутвердительно спросил у меня парень примерно моих (двадцати - совсем забыл упомянуть) лет. Еще один кандидат в мистер "белокурая бестия". Победа ему, правда, не светила, потому что правая нога парня была в гипсовом чулке до колена. Пауза затянулась. Парень не входил, я молчал. Не понял, он, что? Ждет моего разрешения, чтобы занять свое место? Или это такие шляхетские заморочки: типа, я сел первым и теперь как бы хозяин дома? Ну-ка, проверим?

- Бровями двигать умеете? - сурово спросил я.

Парень на мгновение опешил, а потом нахмурился:

- Так?

- Нет, каждой бровью по отдельности. Изгибать, вздымать, заламывать?

- Э-э, нет, наверное. Но я могу научиться.

- Не надо, - торопливо перебил я, вставая с дивана и коротко кивая, - Зовите меня Клах. Кирил Клах. Добро пожаловать.

Так, это что за взгляд у него сейчас был? Прямо как у таможенника: "Два бутылка водка? Ну-ну."

- Станислав Петров, - ответно представился парень.

Угу. Если ты Петров, то я... то я - Клах. Хм! А ведь, вроде бы, нормальный кадр этот "Петров". Лицо загорелое и обветренное. Костяшки пальцев набиты. И костылями орудует, как боцман веслами. Будем форсировать знакомство.

- Еще утром я тоже был блондином, - доверительно сообщил я.

Станислав кинул свою сумку в угол диванчика, отставил костыли и с явственным вздохом облегчения уселся. На мое откровение он только слегка улыбнулся, мол, это всем и так видно. И тоже поделился прошлым:

- Два квартала сайгаком скакал, чтобы на поезд успеть.

Еще раз "хм"! Два квартала на костылях и не вспотел. Силен! Ладно. Повышаем ставки.

- До обеда меня звали Яцек Латовский...

Проверим подозрения. Больно мы физически похожи. Просто братья двоюродные... Черт! Ну, вот как?

- А говорил, что не умеешь бровями!

- Ну, извини, - Станислав тоже легко перешел на "ты", - У тебя с этим что-то связано?

- Ага. Душевная травма средней тяжести.

Интересно, совпадения считаются за рояли, положенные попаданцу? Вообще-то, сложная цепочка получается.

Скандальный брак по любви между Мариком Осеневским и Аленой Петровой, отлучение, переезд в пограничный город Одессу, служба в корпусе имперской стражи, рождение сына...

- ...Заболел. Сильно. Пришлось в академ уйти. Вот, еду восстанавливаться... Не, ногу я недавно сломал. Когда у бабушки гостил. Эх, влетит мне...

- За что?

- Я на поезд опаздывал... И взял только свою сумку. Бабушкину в прихожей спрятал.

Я был потрясен.

- Сумку с бабушкиными пирожками бросил в прихожей?

- Угу. Там еще варенье.

- А маринованные огурчики?

- Были, - тяжело вздохнул Станислав.

- Ты... Лучше бы ты опоздал! На поезд! - в сердцах высказался я, - Ты чего?

Станислав вел себя странно: крутил головой и словно к чему-то принюхивался.

- Ты что, и покушать не успел? - догадался я.

- Из-за стола сорвался.

- Вон, бери в пакете. Я пойду проводника насчет чая пну.

Шелест отъезжающей двери. Удар в висок. Темнота.

Что чаще всего слышит прежде времени очнувшийся попаданец?

- Ты его там не пришиб?

- Не, я ласково.

Кла-ассика! И это кто у нас тут такой дерзкий?

В купе прибавилось гостей. Незваных. Которые хуже... Так, а тот "ласковый", похоже, татарин и есть. Тогда второй - хуже.

- Давай, пакуй блондина. Скоро станция.

- Э, Бачка, нам не говорили, что у его нога сломата?

- И что? Днем целый - ночью в гипсе. Нормально бывает. Нам же лучше - не сбежит. Пакуй.

- А с чернявым что? Режем?

- Я те порежу! Свяжи и рот заткни.

- Я его тогда еще стукну, чета не так он дышит...

Честно. Я сам не ожидал. Просто оттолкнуть хотел. Ногой. Без размаха. Просто согнул ногу и выпрямил. А татарин, собиравшийся приголубить меня замотанной в тряпки дубинкой, взлетел под потолок, с хрустом костей и пластика впечатался в багажную полку и рухнул вниз. Я еле увернуться успел. Единственное, в чем повезло татю - сознание он потерял практически сразу. Его шефу не так подфартило. Пока он, раззявив пасть, пялился на чудо-птицу, тоже на удивление быстро очнувшийся Стас приложил его костылем между ног. А чтобы ор не потревожил соседей, мозолистой рукой вжал голову бандита в диван.

- Ты как? - спросил меня Стас, ловким ударом за ухо отправив глухо воющего в поролон разбойника в рауш.

- Нормально, - слегка заторможено ответил я.

- Ты как это этого? - невнятно пояснил Стас, кивая на татарина, - Ты мастер внутреннего круга?

- Кто? Не, со страху, наверное.

- Угу. Предупреди, никогда тебя не пугать... Не знаешь, их двое было?

- Не знаю. Сейчас посмотрю.

Глядя на то, как я спокойно открываю дверь и, пригнувшись, скрытно высовываю голову в коридор, Стас застонал.

- Двое, - отчитался я за разведку.

Тяжелый вздох был мне ответом.

- Окно открой пока, - сосед принялся ловко проверять карманы гостей.

- Зачем?

- Не по коридору же их выносить!

- Но, - я растерялся. Не случалось в моей жизни подобных ситуаций. - Они убиться могут.