И я непроизвольно ускорился.
Приняли меня в предместьях. Я к тому времени успел насмотреться на небоскребы вдалеке и одно-двухэтажные домики вблизи. Людей не было, впрочем, вроде бы, сейчас самая сиеста. Или это вообще рабочий поселок и народ попозже подтянется? Пока только проезжали вдали разные авто. Электрические, судя по не загаженному выхлопами воздуху и тишине. Жаль, хотелось бы услышать как они тут разговаривают. На каком языке. Буду ли я его понимать. Да и надписи бы не помешали, а то на домах одни цифры. Привычные, как уже отмечал.
Полицаи на электромалолитражке вывернули прямо передо мной из узкого бокового проезда. Предвкушающе крякнули сиреной, затормозили и тут же выскочили наружу, демонстративно придерживая правыми руками кобуры с короткими толстыми стержнями: по виду, то ли шокеры, то ли раскладные дубинки. Европеоидные лица, удобная форма песочного цвета, ремни, бляхи, шевроны, глаза со встроенной приценной... сорри, прицельной сеткой... Я даже умилился: "Есть же что-то во Вселенных вечное и неизменное!"
- Старсер Кувай, - представился полицай постарше, фиксируя меня взглядом, и вопросительно изогнул бровь.
Я опять восхитился: элегантно, черт возьми! И говорит по-человечески. То есть на понятном мне языке. А "старсер" - это типа нашего "старшего сержанта", но не простого, а из патрульных сил правопорядка. Ух-ты! Моя твоя понимай!
Похоже, я превысил допустимую длительность паузы перед ответом на незаданный вопрос, потому что изгиб полицайской брови увеличился.
- Нет отклика, - неожиданно вклинился молодой напарник, до того поглядывающий на левый наруч с дисплейчиком.
- Ваш гил, пожалуйста, - сухо обозначил законное требование старсер Кувай.
Упс! А вот этого в моих базах нет. Надеюсь, меня не пристрелят при попытке. Какой-нибудь.
Видимо, старсер оказался тем еще физиогномиком и правильно догадался о моем недоумении.
- Приложите ваш гил к любой части тела или сожмите в руке, - пояснил полицай, а на его малоэмоциональном лице промелькнуло выражение типа "понаедут из колхозов".
А-а, это он, наверное, про флешку с номером. Я ее как перед заплывом убрал в застегивающийся карман штанов, так и забыл достать. Надеюсь, купание и стирка ей не повредили...
- Старсер! - неожиданно высоким голосом воскликнул молодой (Выражение "дал петуха" исключено из лексикона по причине утраты однозначности смысла.)
Полицай Кувай спиной вперед отшагнул к подчиненному и скосил один глаз на дисплей. Бровь над этим глазом взлетела в немом изумлении.
- Я заглянул в архивы ленты. Вот, - сообщил молодой и, почему-то, выставился на меня, но уже не по-полицайски, а как читатель желтых таблоидов на чуду-юду.
"Э! Это вы чего про меня нарыли? - всполошился я, - А со мной поделиться?"
Старсер, наконец-то, оторвался от изучения моей персональной информации и повернулся ко мне. И из его глаз пропала настороженность. Теперь он смотрел на меня с досадой и жалостью, приправленными толикой брезгливого любопытства.
"Эй! - мысленно взвыл я, - Что вы там вычитали?"
Полицай вдруг вытянулся в почти строевой стойке:
- Управление патрульных сил правопорядка города Колантора в нашем лице настоятельно рекомендует вам в ближайшее время посетить любое муниципальное управление от районного и выше для получения официальной информации об изменении вашего социального статуса, - и, лихо пристукнув кулаком по нагрудной бляхе, развернулся и без лишних слов двинул к автомобилю.
"Э-э?" - только и подумалось мне.
Молодой продублировал отдание чести, но, уже открыв дверь авто, не выдержал:
- Извините, а что у вас там? - он кивнул на балахоноторбу, - Светится.
- Фонарики, - ответил я и постарался улыбнуться как можно доброжелательней.
Любопытный полицай почему-то нервно сглотнул:
- А почему вы их не выклю...
- Мласер! - рявкнул начальник из-за руля, и молодой, еще раз торопливо стукнув себя по бляхе, юркнул в салон.
"И что это сейчас было? - подумал я, провожая взглядом отъезжающий полицаймобиль, - Они меня за кого приняли? Точнее, кто я вообще такой, что меня полицаи шугаются? Э-э, пожалуй, надо срочно навестить - как там они сказали? - любую управу от районной и выше? Еще бы ее найти. Могли бы и подсказать, - укорил я сбежавших от такого страшного меня полицаев, - Или подвезти."
Однако, первым делом я наткнулся на витрину чего-то типа ломбарда или лавки старьевщика с выставленными в ней точно такими же матовыми шарами, как и у меня. Ценник порадовал трехзначной цифрой... чего-то и расстроил единичкой в начале.
"Ну, - подопнул я подсознание, - Это скока в рублях будет?" И тут же понял, что местные злотые в рубли не конвертируются по причине отсутствия спроса и предложения. А гипотетическая покупательная способность рубля на местном рынке соответствует стотинке или сотой части злотого.
"Злотый, злотый... Тут поляки, что ли, заправляют? "Ше прашем, пани" и все такое? Ладно, потом разберемся. Сейчас надо по быстрому наличкой разжиться."
В магазинчике я испытал очередной культурный шок. По причине отсутствия причин для культурного шока. Как-то уж очень все было привычно-знакомо. И полки с непонятным барахлом бытового назначения и сонный хозяин с лицом честного мошенника.
- Сколько? - возмутился я, - У вас на витрине...
- Они могут работать на чистой воде без дорогостоящих присадок, - лениво отмахнулся скупщик и тем же тоном добавил, - Тридцать.
- За каждый. Мои тоже на чистой воде!
- Ресурс, наверное, по нулям, - буркнул выжига, не выпуская из рук пока еще мои лампочки.
"Только сегодня с грядки... с потолка сорвал. Свежак. Муха не сидела!" - хотел возразить я, но предпочел надавить внушительным молчанием и тяжелым взглядом из-под блеклых бровей.
- Ладно, давай гил, - неожиданно согласился хозяин. Наверное, жара сказалась. Кондишен в лавке был и не один, но на полках.
- Налом, - веско произнес я. Ну его нафик этот "гил" непонятный. Пока не разберусь, что это такое, точнее, пока не посмотрю, что на этот "гражданский идентификатор личности" записано...
Скупщик поморщился, но требовать процент за обналичку не стал. Просто выгреб из-под прилавка несколько пластиковых купюр и подвинул их ко мне.
Уже в дверях меня настиг внезапный вопрос:
- Мантию продать не хотите? Я бы мог...
- Извините, это память о моем учителе, - невежливо перебил я, за спиной скептически хмыкнули. А я порадовался: не подвела чуйка, не прост балахончик, не прост.
Районную управу я обнаружил там, где и подсказал сонный старьевщик. Думаю, именно этот мой вопрос и позволил сторговаться на шестидесяти злотых вместо изначально предложенной двадцатки. Все таки мелкий воришка, за которого он меня принял, вряд ли добровольно сунется в подобное место.
А вот в кабинете управы кондиционер был. И работал. Причем, какой-то очень навороченный. Я сидел прямо под ним, а на меня не дуло. При этом воздух был комфортно-прохладным. Кондишен объемного действия, что ли? Тут чиновник, к которому мне сказали обратиться, оторвался от монитора, и от его слов меня бросило в пот.
- Я переслал на ваш гил протоколы Совета Рода. С этого момента вы считаетесь исключенным из рода и клана, и больше не можете пользоваться вашими нынешними именем и фамилией.
"Ага, еще бы знать их!" - мысленно съехидничал я.
В рыбьих глазах чинуши сверкнула коррупционная искра.
- Формулировка, на мой взгляд, излишне жесткая, согласны? - с фальшивым участием поинтересовался столоначальник. Я кивнул. - "В связи с несоответствием интеллектуальных и энергетических параметров требованиям, предъявляемым не только к наследникам, но и простым членам рода..." Вы знаете, мне тут видятся определенные судебные перспективы. Могу порекомендовать хорошего адвоката.
