Прощёное воскресенье Главный грех – гордыня, это точно. Где ты от неё найдёшь спасенье? Ты не спишь весенней этой ночью, Ждёшь, когда наступит воскресенье. Скольких ты обидел мимоходом! Вспомнишь ли ты их простые лица? Перед всем честным святым народом Впору на колени опуститься! Утро. Сумрак розовый и нежный. Взрослые идут к церквям и дети. Догорает в поле саван снежный, Солнце будто новое – так светит! Новых листьев ждут сырые ветки, Звери ждут пуховых обновлений. Неспроста когда-то наши предки Новый год справляли в день весенний! Новой жизнью пахнет в эту пору – В пору долгожданного прощенья! Будто с плеч ты сбрасываешь гору В это золотое воскресенье! 2010 «Запоёт в застолье баба русская…» Запоёт в застолье баба русская – Загуляет эхо по углам! Всколыхнётся вдруг семейство грустное, Зацветут улыбки тут и там. Хорошо поётся в чистой горенке, Вот что значит – песня для души! Голос – будто кто на колоколенке Колокольцы трогает в тиши! Русские таланты наши скромные, Вам бы ехать прямо на Москву! Затонули вы в глубинки тёмные, До земли склоняючи главу. А в Москве гуляет безголосица – Можно там купить себе талант; Лезет вон из кожи, в душу просится, Только всё не в склад, да всё не в лад. А вот эта баба голосистая Примадонной там могла быть стать! Эх, глубинка, мать моя российская, Как тут не жалеть, да не вздыхать… Вышли покурить мы на завалинку, И решил сказать я мужику: Что ж ты, дядя, прячешь свою краленьку – На Москву ей надо, на Москву! А хозяин норова угрюмого – Поглядел как будто на врага. Я, пока молчал, сходил за умного, А теперь – сошёл за дурака. Горло драть? Да что нам, делать нечего? Некогда, родимый. Там покос… Там, глядишь, корова ближе к вечеру… А с утра – пшеница да овёс. У ребёнка вон прореха светится. Поросёнок вон визжит в хлеву – Тоже, бляха-муха, с жиру бесится, Тоже, видно, хочет на Москву!.. «Стоят в тайге старинные скиты…» Стоят в тайге старинные скиты. Туман кругом и сумрачные пади. Не захотел народ уйти в скоты И душу подставлять под хомуты, Жевать солому и пахать на дядю. Большие огороды, листвяки, Надёжные амбары и лабазы. Мерещатся в потёмках мужики – Тяжёлые глаза и кулаки – Врагу не уступившие ни разу! Изба житейской радостью полна. И Русь такая, как была когда-то! Хлебами веет осень и весна. И женщина не знает вкус вина, Вкус табака и горький мёд разврата. Старинный скит, таинственный приют, Ох, не даёт покоя он кому-то! Опять сюда с собаками придут, Чтобы свинцом засеять берег тут И в дымный порох тихий скит закутать! Святую веру – грязною рукой Зачем ты хочешь взять из-за болота? Ты не возьмёшь. Одумайся. Постой. Святая Русь – жар-птицей золотой – Живьём сгорит, забив свои ворота! Покинутая Русь Изба стоит на самом на мысу. Я просыпаюсь до восхода солнца. Ласточка стрижёт крылом росу – То к небесам, а то к земле прижмётся. И сердце будто вслед за ней летит, И думы от созвездий до могилы! И этот сиротливый сельский вид, Заброшенный такой и такой милый… Какие тут стояли терема! Какая жизнь кипела тут в округе! Крапива бьёт по сердцу, жалит руки, И от полыни здесь сойдёшь с ума… Всё заросло – ограды и кресты. Лишь ветер в гости изредка нагрянет. А жили здесь надежды и мечты, И думалось – вовеки не увянет. Какая сила сбила их с гнезда? Когда и кто за всё это ответит? И снова тихо падает звезда, И свет сгорел, а в памяти всё светит… Высокий Разум, давший жизнь Земле, Глядит на нас, печалится над нами. Как дети, заблудились мы во мгле. Ночлега нет, а ночь не за горами! Ангара, 1987 Колокола Звон тогда стоял на всю окольность! Горькая мелодия текла… На крутых округлых колокольнях Корчевала Русь колокола! А звонарь, которому намедни Руки целовало всё село – Колокол его из тёмной меди Мог звенеть и свято и светло – Тот звонарь ушёл в поля пустые, Думу думал – слёзоньки из глаз… Ах, как славно вся звенит Россия! Да неужто звон в последний раз? Нет!.. Калёный колокол какой-то Стукнулся об землю – и взлетел! На небесной синей колокольне Он один – как солнце – уцелел. Хохотал звонарь! А комсомольцы Думали, что это за селом Небольшая церковь с колокольцем – И её бы надо бы на слом… Ой, звонит в душе земля и солнце! Плечи трёт нехитрая сума. Хорошо теперь в полях живётся Звонарю, сошедшему с ума!.. |
