Русский балалаечник Батя играл, ну и я мало-мало Могу заменить соловья… Сколько в деревне дровец наломала Песня и пляска моя! Где-то есть Моцарт и есть Паганини, И всякий другой виртуоз, А у меня балалайка богиня, – Копилка для смеха и слёз! На жилах воловьих, на нервах кручёных Тащу я судьбу, словно плуг… Как звёзды рождаются в омуте чёрном, Так в сердце засветится звук! И слух мой, и дух мой давно уж намётан – По нотам играть не люблю… Ветер по струнам летит искромётом, – И хату, и душу спалю!.. Вот так начинается сказка и пляска, – Горы дрожат и поля! И русская жизнь обретает огласку, Пугая, дразня, веселя… И где-то в крапиве и где-то в полыни Заглох соловьёв перещёлк… И шляпу снимает мусье Паганини И Моцарт, и кто там ещё… Бессмертный Моцарт Тогда не сладко было мне – Ни пить, ни есть, ни звёзд, ни солнца… И вдруг однажды в тишине Явился мне воздушный Моцарт! Он весь – улыбка и привет. Шумит, искрится, счастья полон. – О чём задумался, поэт? О смерти? Ну-у! Это не повод… Потом откуда-то в избе Волшебный инструмент берётся. О вечности и о судьбе Всю ночь играл бессмертный Моцарт! Потом сидел он у огня И сквозь меня глядел пытливо, И, тайну гения храня, Молчал он так красноречиво… И вдруг – ударил гром глухой! Я вздрогнул. Пусто в доме стало… А где же Моцарт, боже мой… Кто здесь играл? И что играло? Я выхожу во двор, а там – Заря улыбку тянет в тучах. И пропадает темнота В потоке солнечных созвучий. И торжествует новый день! И в эту жизнь опять влюблённый, Я не отбрасываю тень, – Великой тайной просветлённый! «Тяжело ветвям от ягод рясных…» Тяжело ветвям от ягод рясных, И хлебами поле налилось… Иногда мне кажется – напрасно Всё это в судьбе моей сбылось. Эти немудрёные попытки – Породнить пространство и словарь, Огневой восток и запад пылкий, Тишину – и в колокол ударь… Жил бы я теперь в крестьянском доме, Хлеб растил, воспитывал детей. В шляпе я ходил бы, как в короне, Посреди посёлков и полей! И сытней намного, и спокойней Шёл бы я за плугом, бороной. Так ведь нет! Дались мне эти кони – Удалые крылья за спиной! Одного такого ненароком Я взнуздал, пришпорил, и айда… К самым светлым звёздам, светлым строкам Я взлетел, и горе не беда! Тут свои – заоблачные пашни, Тут своя страда кругом кипит. Дочерна перо бумагу пашет, Урожай неслыханный сулит. Для себя открыл я тайну слова И простую истину узнал: Только на пиру среди хмельного Песни так легко даются нам! Тут бывают засухи такие – Хоть слезами поле поливай! В поднебесной родине России, Так же, как в земной, житьё не рай! Но порой случаются мгновенье – Всё кругом ликует и цветёт! – Бог тебе подарит вдохновенье, Ангел слово божье принесёт. И тогда ты знаешь – не напрасно Всё это в судьбу твою пришло… И однажды в тихий вечер ясный Песня твоя выйдет на село! «Ты снова рюмку щедро наполняешь…» Ты снова рюмку щедро наполняешь. Давно строка пылится на столе. А ты красно и длинно рассуждаешь Про вечное искусство на земле! То вдруг стоишь ты, как на пьедестале, То мельницей мелькают руки вдруг… Слова у нас порою крепче стали, А дело мягче воска, милый друг! Зачем твердить, что главное не спето И морщить лоб в классической тоске? Лежат снега нетронутые где-то, Туман страницы стелет вдалеке… Как много мы растратили в застольях Неповторимых наших юных дней!.. А в небесах, а в чистом русском поле – Поют живые строки журавлей! «Надоели ярмарки тщеславия…» Надоели ярмарки тщеславия – Интеллект и гонор напоказ! Выпейте-ка лучше вы за здравие Тех, кого не видно среди вас! Тех, кто своё полюшко далёкое Любит добросовестно пахать, Чья судьба такая одинокая – Застрелиться к чёрту и не встать! Вспомним тех, кто вечно жилы рвёт свои И не ждёт награды на пиджак, Кто гребёт руками, точно вёслами, Разгребая сатанинский мрак! Пить не пьёт и ест одно скоромное – День за днём вот так, за годом год… Час пробьёт, и это поле скромное Ярмарка тщеславия найдёт! И тогда на светлом возвышении Бронзовый виновник торжества Потрясёт кудрями вдохновения И раскатит по полю слова: Надоели ярмарки тщеславия, Гордости и гонора наплыв! Дайте кубок, я хочу за здравие Тех, кто скромен и не суетлив!.. |
