Феодосия или Гринландия Увы, я мало книжек прочитал, Но мне и этой хватит за глаза! Привет тебе, кто душу распластал – Ветрам отдал – На алые большие паруса! Я знаю, нет случайностей в судьбе, И потому в Сибири средь полей Красуется в родительской избе – В лихой резьбе – Мальчишка на портрете, будто Грэй!.. Здесь много солнца и того тепла, Которое лишь сердцем излучают. Гринландия! Не ты ль меня спасла – Да, сберегла! – От ржавчины, что многих разъедает! Кто там бредёт в обнимочку с тоской? Не повезло? А я скажу без фальши: Есть мудрая Ассоль, она за мной – И в хмарь и в зной – На край земли пойдёт и даже дальше! В мечтах я часто буду здесь бывать, Восторгом будут полниться глаза. И я хотел бы душу распластать – И вам отдать – На алые большие паруса! «Сколько мелких мыслей в голове!..» Сколько мелких мыслей в голове! Как от них избавиться – не знаю. Муравей ползёт по мураве, Тащит он бревно своё, вздыхая. Посмотри, браток, на небеса – Там такие чудные картины! Неохота. Некогда. Нельзя. Всё у нас какие-то причины. Мелкота кругом и суета. Трудно отрешиться от земного. А в душе должна гореть звезда И звенеть возвышенное Слово! Воспоминание о Рубцовске На улицах пылит сухое лето, На станции грохочут поезда… Фамильный город русского поэта, Который не бывал здесь никогда. Матроса молодого ль повстречаю, Услышу ли гармошку с бубенцом – Всё кажется, что эти рубцовчане Огромная родня твоя, Рубцов! Всё кажется, что где-то у вокзала, На площади, а может быть, в саду – Найду тропу к подножью пьедестала, И памятник кудрявый твой найду. Хотя, конечно, проза жизни давит – Для тракторов металл куда нужней! А что поэт? Бумагу лишь марает… Что памятник? Приют для голубей. Зачем себя мы тешим понапрасну, Что вот умрём, но будут жить стихи? Я слышу крик: «А мой-то месяц ясный На опохмелку скушал все духи…» Вот это стих так стих! Я понимаю, Что этот стих века переживёт. Я голову чугунно опускаю И ухожу туда, где поезд ждёт. Холодным вдруг покажется мне лето, Плывёт вагон, скрывается вокзал… Фамильный город русского поэта, Который здесь, увы, не ночевал! «Поэт всегда немножко сумасшедший…»
Поэт всегда немножко сумасшедший, Если божьей милостью поэт! По земле по сумрачной прошедший, Он оставит в душах ваших свет… Люди! Что вы скучные такие? Поглядишь – и бросишься в бега… Русь моя, голубушка Россия, Милые берёзы и стога! Только с вами счастлив и бываю, Да и то, конечно, не всегда, Потому что псы цепные лают И гудят сердито провода, Потому что в дом зайдёшь, увидишь – Тётя вяжет серые носки, Дядя сыро курит… Плюнешь, выйдешь – И свернёшь в пивную от тоски!.. И опять куда-то постучишься – Человеку зябко одному. – Родненькая! Ты-то что боишься? – Потому что я вас не пойму! Якутия, 1980 Мастер слова Млечный Путь, сверкающий тревожно, И обрыв, оборванный во мглу. Мастер выйдет в ночь так осторожно, Как босой по битому стеклу… Жизнь разбилась к чёрту! Что ж такого, Если окна в доме перебил? Твой несчастный мастер, мастер слова И тебя несчастьем очернил! Слава богу, кончились чернила, Черновик червонным стал в печи! Мастера во мне ты полюбила – Вдохновляйся, милый, да строчи. Только я к звезде не смог прорваться – Сквозь труды и сквозь похмельный дым. Заслужил я множество оваций По щекам небритым и худым! Млечный Путь внизу – речная быстреть… Револьвер горячего литья… Одиноко выстраданный выстрел Из-под сердца вырвет соловья! Так ему!.. И жизнь слетает с яра, Словно тройка с пьяным ямщиком! А звезда над яром – светит яро, Ни грустит, ни плачет ни о ком… Вот и все. А что ещё тут скажешь? Был бы мастер, знал бы, что сказать. Смертью гениальность не докажешь – Только жизнью можно доказать! 1997 Солнце русской поэзии 1 Ты прости, солнце русской поэзии, Скрылся в тучах твой свет золотой! Посветило светило любезное И, должно быть, пора на покой. Здесь поднимут фонарь над потёмками – Новым солнцем начнут называть. Всё трудней с дорогими потомками На родном языке толковать! Разлюбили, презрели и бросили Песни добрые, чистые петь, И по золоту болдинской осени Начертали словечко – «балдеть». Ты прости, солнце русской поэзии, Эту прозу и этих людей – Крылья сломаны или подрезаны У коней благородных кровей. Здесь теперь во весь дух не разгонишься Посреди бесовской темноты, В горизонты глазами колотишься – И не знаешь, где солнце найти! 2 Среди множества дней наших бросовых – Яркий пушкинский день настаёт! И опять до кудрей твоих бронзовых Кто-то нежной рукой достаёт. Причесали тебя перед праздником, Нарядили в блестящий сюртук. Даже самым отпетым проказникам Любопытно и радостно тут. И торжественный ход начинается, И цветами полмира цветёт – Это русский наш дух собирается, Образуя великий народ! И стихи – как стихиры щемящие, И улыбки, и слёзы со щёк… Может, мы не совсем и пропащие, Если помним и любим ещё? Ты прости, солнце русской поэзии, Ты свети нам, как прежде, и грей – Мы сегодня идём, как по лезвию, По славянской дороге своей! |
