— Домовилися, — вдарили по руках нові союзники.

Коли повернулася додому Ольга, чоловіки пішли. Ірина переглядала відеозапис весілля. В очах — сльози. На журнальному столику — рукопис «Проміскуїтету». Ользі здалося, що подруга з'їжджає з глузду, постійно перечитуючи книжку. Треба з нею щось робити — частіше витягувати між люди, не давати випивати. Останні тижні Ірина щодня була під мухою.

— Навіщо ти це читаєш? — не розуміла Ольга.

— Гарно написано, схоже на життя, на мою історію.

— Від тебе знову жене спиртним.

— Приїздив Максимів…

— Мені це не подобається. Маєш взяти себе в руки, як героїня цієї книги.

— Читала? Знаєш, що вона зробила? Розбагатіла і завела роман з убивцею свого чоловіка, а коли той закохався в неї — вбила.

— Сподіваюся, ти таких планів не виношуєш…

Виборна гонитва наближалася до завершення. Майже всі періодичні видання смакували історію головного редактора «міжрегіональної» газети «Бізнес-інформ», звільненого секретаря УПЕВу, довіреної особи Швеця Романа Шлапака.

Кілька днів тому на світанку біля Марийського палацу прокрадався голий чоловік в окулярах. Щулився від холоду і підвивав. Наряд ППС затримав його. Шлапак пояснив правоохоронцям, чому опинився в такому вигляді біля Верховної Ради.

Увечері повертався додому пішки. Враз під'їхала машина, двоє незнайомих вискочили, заштовхали його на заднє сидіння і повезли в Голосієво. Там почали вимагати, щоб продав «Бізнес-інформ». Погрожували, що викрадуть рідних, били по нирках, щоб не лишалося синців, але нічого не добилися. Після цього відвезли на Печерськ, силоміць роздягли і висадили з машини.

Газети «гремлінів» видали статті із заголовками: «Про що промовчав Шлапак» і анонсами: «Остання передвиборна сенсація в Україні».

Тепер він розповів, що під загрозою вбивства у нього вимагали дати в прокуратурі неправдиві свідчення про корупційну діяльність Швеця, Деметраша та Кірцуна. «До відома читачів, — коментував журналіст, — у пана Романа погіршився стан здоров’я, лікарі засвідчили внутрішні крововиливи у нирках, тобто факт побиття. Це не перший випадок, коли журналіст стає жертвою сваволі правоохоронних органів через політичні погляди. Простежується рука владних та правоохоронних структур»…

— Йобты, Ромка, скажи правду, чë случилось, — запитав Кірцун, запросивши його на дачу.

У кімнаті за заповітним столом сиділи відомі персонажі — Молдован, Петько, Боровицький, Швець. Стіл сервірували молоденькі служниці, грайливо крутячи дупами. Боровицький не втримався і налив собі горілки.

— Бил у баби, — відмахується Шлапак. — Муж на ранок пришол…

— Не кизди! — реготнув Деметраш. — Самому Киркуеву рога нацепил, бля.

Шлапак задоволено посміхнувся і поправив окуляри.

— А ты — блядун, старый, — реготав Петько. — Йобты, первые показания в милицию и первые интервью — рекламируешь свою газетенку.

Від такого компліменту Роман зашарівся і зізнався:

— А хулі, порядок…

— Наш человек, — вирішив Деметраш.

— Нам нужно подготовить книгу о партии к президентским выборам, — звернувся Петько до Романа. — Найди хорошего писаку, нахуй… И переходи ко мне на работу. Создадим аналитический отдел, телевизионный канал, объединим газеты, подключим нахуй ментов. Будем создавать общественное мнение и собирать компру.

— Як будєт з бабкамі?

— Йобты, старый, ставка тыщ-шу баксюты. Только за пять месяцев должны появиться результаты. Боровицкий тебе поможет, нахуй. Завтра переходит работать в нашу охранную структуру, которая будет контролировать, нахуй, и тебя.

— Папробую.

— У ти-я никто, нахуй не спрашивает. Будешь работать, а не будет результатов — заработанное вернешь с про-ацентами. И доведется работать с Цыганом!

— Он мєня чуть нє пристрелів, а нє?

Колеги зареготали.

— Это твои про-аблемы.

За столом Петько зголодніло запихався салатом, до кінця не прожувавши, сказав:

— Йобты, на этой неделе надо добить «красный пояс». У нас там рейтинг никакой. Боровицкий! Че ты, нахуй пьешь и пьешь! Целую неделю встречи с избирателями. Как у ти-я в этих областях?

— Явка людєй на мітингі будєт, помєщенія єсть, нахуй, наші люди будут задавать вопроси. Глави виборчих комісій — з нами…

— Наша область пройде на ура, — пообіцяв Швець.

— Йобты, она мало чë решает, — махнув рукою Петько. — чë с агитацией? — до Шлапака.

— Тіражі з кампроматам на нашіх канкурєнтов гатови. «Сєльськіе вєсьті», «Комуніст», «Таваріщ», — порядок, а нє?

(А ще видав під шумок додаткові номери своєї газети з компрометуючими матеріалами, які підганялися під кожен регіон і мали опинитися в поштових скриньках жителів восьми областей. Заробляв на цьому двадцять тисяч доларів.)

— Че, нахуй, с артистами? — поцікавився Петько, сп’янівши.

— Вас будут саправаждать звйозди естради, — пообіцяв Шлапак. — Ми дажє гімн создалі, — і наспівав: — «УПЕВнено, УПЕВнено веде у майбуття команда, що не зрадить нас сьогодні й повсякчас, і ти проголосуй, бо це — твоє життя»…

— Хуйня какая, — дослухав до кінця Петько, — Надеюсь эти пробляди лучше поют, чем ты.

— Воні споют на ґранд фіналі, со свєчами в руках. Канцєрти пракрутят на мєсних каналах.

— Када пройдем, — пообіцяв Петько, — подарю каждому по машине.

Швець сьогодні не пив, був неговірким, дивився на колег з-під лоба. Деметраш запитав, що сталося. Петько вирішив:

— Старый опять решил бросить пить, нахуй. Может и баб не будешь трахать?

— Через тиждень, бл, такий день, вирішується доля, а ви думаєте про дівок, мать вашу!

— Йобты, че грустить?! Бабок — куча, здоровья — туча. Гуляем!

— Вчора вночі вбили Нарочицького!

— Издох Максим, — и хуй с ним, — вирішив Петько, — засунули в гроб, — мать его йоб!

— Невідомо, як це позначиться на виборах!

— Йобты, не важно, кто как голосует, а кто подсчитывает голоса! Выпей лучше за упокой души своего заместителя, — і до Романа:

— После того, как Киря разрядил в тебя пистолет, нахуй, ты на что-то способен? Или секс под дулом не возбуждает?

— Какий там секс? — відмахнувся, хтиво ковтнувши слину. — В пєрвую чєрґу работа!

— Йобты, ща покажешь какой ты работник.

Кірцун їв, як свиня, залишив у тарілці купу недоїдків. Відсунув від себе, понюхав кокаїну і наказав Боровицькому: «Запускай»!

Наступного дня Максимів отримав інформацію про «високу» зустріч на дачі. Роман, перебуваючи під враженням від нічних пригод, розповів про сексуальну оргію.

— З твоїх сексуальних походеньок сміється вся Україна! — реготав Максимів. — Як тільки не пристрелив Кіря?! Думай, що робиш, ще СНІДу якого підхопиш, як нам без тебе?

— Сплюньте! — поплював Роман.

—… Скільки ти заробив на газетах, що віддрукував для УПЕВу?

— Нічого.

— Половину «нічого» переведеш на наш рахунок. І покажеш платіжні доручення. Якщо сума мені здасться малою, завтра в тебе будуть звірі з УБЕЗу, дупу роздеруть на німецький хрест!

Роман вийшов з кабінету, мало не плачучи. Тільки заробиш — половину віддай. На вулиці з мобільного зателефонував до Оленки: «Як ти»? — «Не встаю з ліжка. Лікарі кажуть, це невроз, а мені здається, — щонайменше інфаркт. Серце б’ється, як автомат». — «Що будемо робити»? — «Вирішуй сам». — «Нам більше не можна бачитись». — «Ти не мужчина, ти — шмата», — роз’єднала зв’язок.

Замислився. Грошенят назбирав, може, час мастити п’ятки салом? Але Петько обіцяє зарплату, машину… Та й перспективи. А на наступних виборах можна й собі у депутати пропхатися.

Розмова з Бацилою не вдалася. Він не хотів об’єднувати свої сили з Кіркуєвим. Його вдовольняло те, що мав: бригаду, торгові точки, повій і дружбу Петька.

Валентин попрощався з ним. У кафе на нього чекали Астаф’єви.

— Валік, чьо кіпєшуєш? — не розумів Мишко. — Нє прашол на виборах — не шукай на жопу пріключєній!

— На моей территории убили Вовку! С меня спросят…