«Ну, Горчаков, давайте ваш доклад…» Ночей бессонных бесконечен ряд, как волн седых в провинции у моря. Опять читаю строчки все подряд о Горбунове, с тихой дрёмой споря. Там Горчаков – основа всех основ, их унисон от скуки только средство, хоть диалоги не заменят снов. Простак и циник – грустное соседство. Их голоса звучат из темноты, всегда со мной – захочешь, только свистни: «Находчивость – источник суеты». "Я не уверен в этом афоризме". «Душа не ощущает тесноты». "Ты думаешь? А в мертвом организме?" Но обойдемся, впрочем, без имён, ведь в сумраке неразличимы лица. Живут в больнице. Впрочем, это фон того, что утром явно растворится. В бессоннице моей незримый знак, хоть и порой бывает с нею тесно. А их люблю всегда за просто так и потому, что с ними интересно. Мой трезвый быт расширился весьма, вот голоса ко мне взывают снова. Согласен с ними, - мир сошёл с ума. И этот факт возьмём мы за основу. ЗАБЫТЫЕ ПОЭТЫ Вениамин Блаженный Сейчас с тобой, Веня, отпразднуем праздник, но только бы в наши дела не вмешался насмешливый, строгий читатель – проказник, кто творчеством нашим так долго питался. Я нищий, слепец, я брожу по дорогам в стране попрошаек, мышей и помоек. Но верю, - с тобой мы здесь встретимся с Богом и ноги ему мы слезами омоем. Мы тронем руками далёкое эхо, найдём тайный ход к неизвестной вселенной, споём и попляшем... Вот будет потехой – расстаться с Землёй нашей, грешной и бренной. Какое везенье, что я тебя встретил! Но только тот праздник убил кто-то третий. Остались на память лишь горечь и пепел, да краски стихов твоих – горстка соцветий. Светлана Кузнецова "...нужен мне только мой черный наряд, Прозрачные черные крылья..." С. Кузнецова Умную женщину ждёт одиночество, ночи бессонные, море тоски, памятник скромный, забытое творчество, горечь стихов, боль звенящей строки. Сердце нам трогает лёгкость стыдливая, только смущает лишь чёрный наряд. Как мне хотелось, чтоб Муза ревнивая и на тебя бы свой бросила взгляд. Мы говорим всё, а время так тянется, воды несутся в родных берегах... Где ты сейчас, молчаливая странница, в чьих ты томишься задумчивых снах? Людям всё грезятся тайны, пророчества. Нет, не решаюсь я спорить с судьбой. Просто я рад, что в стране одиночества есть ещё праздники – встречи с тобой. Анастасия Харитонова
«На сырой, непротопленной даче я живу без лирических строк. Жизнь проходит здесь легче, иначе: вот, опять подгорает пирог. Скоро чуткие сумерки снова постучатся и я отворю. А вокруг - тишина, я готова просветлённую встретить зарю». Только в прошлое что-то скатилось. Только нет ничего впереди. И какая же страшная сила вдруг скопилась в девичьей груди? Может, нет в этой жизни и смысла, может быть, от нее ты устала... Исчезают и чувства, и мысли. Кто-то шепчет: «Начни всё сначала». ПОЭЗИЯ «Пойми, я осуждать тебя не вправе…» Пойми, я осуждать тебя не вправе за то, что люди сделали с тобой. Ты, позабыв о прежней, громкой славе, стоишь сейчас с протянутой рукой. На фоне ярких, глянцевых обложек твой образ светлый явно потускнел. Как жаль, что ты найти себя не можешь, оставшись в этом мире не у дел. Да если бы хоть чуточку любили стихи те люди, что имеют власть, тебя б всегда ласкали, не бранили, не разрешили низко так упасть. Что делать мне, Поэзия, скажи мне? Нет никого, умеющих помочь. Любовь была и долгой, и взаимной, и вот теперь ты вновь уходишь прочь. Не уходи, желанный час настанет и ты заслужишь праздничный венок. Уже видны в обманчивом тумане горящие страницы новых строк. Придёт тот день и ты воспрянешь снова, утрёшь глаза, поднимешься с колен. Как мир возник? Вначале было Слово. Всё остальное – суета и тлен. «Поэзия, должно быть, состоит…» "Поэзия, должно быть, состоит в отсутствии отчётливой границы". Пределов нет для смысла, алфавит синеет здесь и за чертой страницы. Где даль размыта, там трепещет мозг, вращаясь вновь по замкнутому кругу, течёт и лепится, как талый воск, ничьи шаги приняв за поступь друга. Поэзия – опасная игра, где нас пленяет неизвестный гений лишь с помощью тетради и пера, нам показав толпу живых видений. Далёкий свет мучительно зовёт в страну мечты, забвения и боли, где в тишине грядущее живёт, которому ты веришь поневоле. А жизнь идёт, и хмурый день с утра всё тянется, как колдовское зелье. Но пару строк, когда придёт пора, я сберегу – как тяжкое похмелье. |
