Светлеет Светлеет. За мшистой оградой спокойное солнце встаёт. Остывшему сердцу так надо весенний, звенящий разлёт. Уже распускаются почки. Обильная утром роса. И снова неровные строчки ложатся в тетрадь. Небеса покрыты туманною дымкой. Как хочется пашне дождя! И снова любимой тропинкой брожу, старый сад обходя. ОСЕНЬ «Об осени было немало написано…» Об осени было немало написано, – манит простор. Но также роняет устало лес снова багряный убор. К словам донельзя безразлично природа жила и живёт. И снова на лужах привычно хрустит под подошвою лёд. Волнистые тучи несутся, цепляясь за крыши собой. И хочется снова вернуться в палящий, полуденный зной. Мне лета сейчас не хватает, зелёных и шепчущих трав, прохладного дождика в мае, обыденных сельских забав. Вернуть уходящие тени нельзя никогда, никогда… Мы вкус этой жизни не ценим. И в этом вся наша беда. «Осень жёлтые листья роняет…» Осень жёлтые листья роняет, словно слёзы, на землю кругом. Журавли собираются в стаи, до весны покидая свой дом. Дни короче, а ночи длиннее. В поле голо, в низинах туман. Скоро с севера холод повеет из далёких, заснеженных стран. Голос ветра поёт безмятежно песню долгую тихо без слов. И мерцают так слабо и нежно звёзды в небе меж чёрных стволов. Я прощаюсь с обманчивым летом, понимая, как жизнь коротка. Вот и дождик приходит с рассветом, только неба не видно пока. «С шелестом чуть слышным…» С шелестом чуть слышным падают листы. Отцвели, поникли поздние цветы. Растворяясь в дымке нежно-голубой, вдаль уходит лето тропкой полевой. Птиц уже не видно, в роще тишина. Холодно и грустно. Стала жизнь скучна. Проплывает в небе крики журавлей. Возвращайся, лето, только поскорей. Я тебя, как чуда, буду с грустью ждать, вспоминать и молча дни перебирать. И однажды рано, на рассвете дня, вдалеке зажгутся отсветы огня. Защебечут птицы, зажурчит ручей, запоёт, заплачет праздный соловей. Развернётся снова книга Бытия. Оживёт природа – оживу и я. ПИСЬМА ИЗ ПРОВИНЦИИ
«Мой милый друг…» Мой милый друг! Пишу тебе письмо, в деревне тихой молча прозябая. Здесь хорошо жить сумрачной зимой, листы пером беспомощно марая. Но жарким летом – мухи, комары… Никак не дописать вторую строчку. Унынье, скука, приступы хандры; и водку пью, как сволочь, в одиночку. Здесь все безлюдно, тихо, как в раю: гулящий кот, пугливые соседи; зато покой, – я спешки не терплю, веду с тетрадью чинные беседы. Проходят дни, опять тоска и тишь, шальное солнце катится по кругу. Ну как же тут, мой друг, не загрустишь в безмолвный час вечернего досуга… «Сказать тебе, мой милый брат…» Сказать тебе, мой милый брат, я так устал, везде разлад, кругом всё дорожает. И жизнь проходит стороной. Что делать нам с больной страной никто уже не знает. Так нравственность упала, а им все мало, мало… Молюсь я часто, каждый день; вот в церковь не хожу, мне лень, не вижу улучшений. Читаю Пушкина опять, но раньше стал ложиться спать, – в объятья милой лени. И каждый день смотрю закат, и этой жизни очень рад. Но иногда щемит в груди: что ждет нас завтра впереди? Уже бушует кризис. Жена опять всё за своё: «Ну что за жизнь, кругом жулье…» Так, женские капризы. На огороде весь бурьян посох и по утрам туман. Вот завтра выборы у нас. Тот пыл, что прежде, весь угас; кого избрать, не знаю. Они все обещают рай, лишь побыстрее выбирай, вот и сижу, гадаю. У нас в деревне, как в стране, – всё пусто и уныло. Но я доволен всем вполне, вчера не лучше было. «Что-то осень нынче рано наступила...» Что-то осень нынче рано наступила. Ветер носится в саду, ломая ветки. Я в деревне что-то вроде старожила, типа чижика без крыльев в тесной клетке. Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный: приглашаю поскучать до лета вместе. Мы затеем разговор с тобой предметный, пока куры отдыхают на насесте. Я полезу в тесный погреб, где хранится пыльный строй бутылок гордых и солений. Будем есть и пить, пока не задвоится, аксиомами стирая пыль сомнений. Сколько тем пока блуждает без ответа: о политике, о вечности, погоде. Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты. И кинзу всегда берём на огороде. У камина так приятно расслабленье. Лепестки огня творят волшебную картину. Мысли вдаль бегут, меняя направленье, словно в небе ткут лениво паутину. Понимаю, развлечений не хватает здесь в провинции и далеко от моря. Будем ждать, пока весною снег растает и напьемся просто так, по-русски, с горя. |
