Глубокий смысл Глубокий смысл в любое время года имеет всё, что видишь ты вокруг. И дарит знаки мудрая природа тому, кто выйдет за привычный круг. Весь этот мир – божественная тайна, возникший в непроглядной, вязкой тьме из капель слёз, пролившихся случайно Того, - кто в сердце, мыслях и уме. И только Он подарит из каприза кому-то рифму свежую во сне, кому-то пальмы, лёгкий шёпот бриза, кому-то радость с истиной в вине. ФЕЯ «Благодарю тебя, – мой дом…» Благодарю тебя, – мой дом за то, что ты один на свете нас покрывал своим крылом среди всех бурь. Сказали дети, что рано утром, выйдя в сад, там фею встретили внезапно. Роняя фразы невпопад, я им подыгрывал невнятно. Потом влетела к нам пчела, косясь на нас безумным взглядом. И отражали зеркала, что счастье было где-то рядом. Легкокрылые созданья Легкокрылые созданья прилетели в старый сад. Я хожу к ним на свиданья третий день уже подряд. Говорят, – их нет на свете, только в сказочной стране. Говорят, что только дети видят их, и то во сне. Только нет нежнее в мире этих глаз - как изумруд. И, в туманности эфира, для себя они живут. Только дарят им фиалки аромат и много снов. А они на звёздной прялке шьют узор для поясков. «Полюби,» - сказала фея, - «этот светлый, летний день.» «Это глупая идея», - проскрипел трухлявый пень. Феи громко рассмеялись и сказали: «Это вздор!» Пчёлы сонные боялись прерывать их разговор. Вот, уже шалуньи ближе, миг – и спрятались в траву. Почему же я их вижу ясно, чётко, наяву? «Растёт подорожник у входа…» Растёт подорожник у входа в мой тёплый, приветливый дом. Согревшись лучами восхода, там феи живут под листом. Они извлекают из лютни тебе непонятную грусть. У них под дождём так уютно, как в храме изящных искусств. Ведут там свои хороводы, тоскуя в своей полутьме. И, в шуме ночной непогоды, играют всегда в буриме. Когда мне слова неподвластны, на сердце ложится печаль, у них я ищу рифмы ясность, - прозрачней, чем горный хрусталь. И ставлю волшебное слово в строку, вспоминая о них. Вот так и рождается снова мой светлый, задумчивый стих. ЖЕСТОКАЯ МУЗА
«Шла Муза по пыльной дороге…» Бывают поэты от бога, а кто-то поёт ни о чём. Шла Муза по пыльной дороге, рассвет задевая плечом. Таинственно, с грустью молчала. Подол ей крутил ветерок. В руке она тонкой держала простой, полевой василёк. Вдали развевались полотна окутанных сном облаков. Ступала нога беззаботно, в пыли не оставив следов. Она, улыбаясь, смеётся. Стихи для неё - лишь игра. Кому-то всё даром даётся, другие не спят до утра. Сидит поэт Сидит поэт. Потухшим взглядом глядит куда-то мимо нас. Он сочиняет! Сладким ядом мечты пропитаны сейчас. Его душа парит на крыльях вдали от тягостной земли. Ум полон творческим бессильем, стыдливо гаснущим в пыли. Бубнит он что-то непонятно, простая песня нескладна. В пустой тетрадке видны пятна от слёз бессильных и вина. Должна быть жизнь в стихах воспета, но только голосом своим. Ну, вот и все его приметы. Друзья! поплачем вместе с ним. «Я с поэтами не дружен…» Я с поэтами не дружен, у меня настрой иной. И читателю не нужен, - все обходят стороной. На продавленном диване тормошу свою судьбу. Жизнь проходит как в тумане, отпечатавшись на лбу. Обожаю мыслить лёжа, как Обломов в старину. Не поэт – но всё же, всё же... хоть на что-то намекну. Одевая мысли в слово, я терзаю рифмой слух. Но пропала строчка снова, ночь темна и разум глух. Где святое вдохновенье, где избытки красоты? Мимолётное виденье, затерялось где же ты? Я поэтов ненавижу со стихами и собой. Только стал я к небу ближе, да и к раю, – надо мной. |
