"То млею, теплом разогретый…" То млею, Теплом разогретый, То стыну от холода весь. ; Почти как у нашей планеты, У сердца Два полюса есть. Но время идет. Не согреться. Уже — велики, велики! — С холодного полюса сердца Сползают на юг Ледники. Поверженный, Льдами прижатый, В снегу, Что летит и летит, Поэзии мамонт косматый Последнюю песню Трубит. "Всё слова, слова…" Всё слова, слова, Всё речи, речи!.. От родимых пашен вдалеке, Я давно не выходил навстречу И лицо не подставлял пурге. Море жизни, За вину ль какую Я прибит к бумажным берегам? Трижды замерзавший, Я тоскую По ветрам, Тоскую по снегам. Я тоскую по крутым морозам, Я тоскую по гремучим грозам, По тревоге: Быть или не быть? Я — такой. Нужны мне испытанья, Мне нужны тревоги и страданья. Я без них Не научился жить. Всё слова И всё речей водица Вместо снега, леса и зари… Городскому, Мне все чаще снится Белый снег, И снятся снегири. "Когда мороз и снег идет…" Когда мороз И снег идет, Земле тепла недостает, Но странно мне иное: В тот самый час, Как бы назло, Уходит от Земли тепло В пространство мировое… Земля Среди других планет Добра, Как истинный поэт. "Какой-то странный человек…" Какой-то странный человек Придумал, меру перепутав, Коротенькое слово — век И очень длинное — минута. Разоблачая смысл длиннот, Везде найду я подтверждена, Что "малость" Слов нагроможденьем Себе значенье придает. "Я ночь люблю за то…" Я ночь люблю за то, Что в тишине, Когда другие спят, В постелях нежась, Все звуки дня, Гудевшие во мне, Приобретают чистоту И свежесть. Я ночь люблю За темноту ее, Когда ни звезд И ни луны при этом. Люблю ее за то, Что в жажде света Сильней горит Сознание мое. "Слова — дрова…"
Слова — дрова. Нас греет речь, Нас мыслей обжигает пламя. Душа пытливая, как печь, Все время топится словами. И сырость слов, И сырость дров Один и тот же грех имеют: Трещат, Дымят, Но мало греют И душу в непогодь, И кров. Слова Бывают Хороши, Но дым от них Такого рода, Как будто у живой души Забиты сажей дымоходы. И потому я, Как родня, Двумя приветствую руками Во имя доброго огня Союз поэтов С печниками. МОЙ ЧИТАТЕЛЬ Не богом кроен, Не богиней шит, Но и себе и прочим Цену знает. На вечерах В восторге не визжит, Перед начальством Шапку не ломает. Бывает часто, Пышный переплет В себе скрывает скуку Мысли тощей… Поэта книгу, Ставшую потолще, Он, мой читатель, Часто не берет. Нарядами Его не проведешь. Он рано помудрел, Борясь и строя. Веселый, Дерзкий, Как же он похож На моего Любимого героя. Душою нежной, Сердцем золотым, Как в жизни, И в моих стихотвореньях Он не святой, Поскольку стать святым Ему и мне Мешает нетерпенье. Он в стих не лезет, Как мальчишка в сад, Чтоб вишнею неспелой Насладиться, А коль войдет, Не вытолкнешь назад, А коль войдет, Заставит потрудиться. А коль войдет, Войдет не налегке, Утяжелит Лирическую тему. Большой, Он не поместится в строке, Подай ему весь стих, Подай поэму! Пиши, Волнуйся, Мучайся, Страдай, Но молодому, Поступаясь многим, Не фифу, А любимую подай. Он жить в стихе Не хочет одиноким. Он к ней пробьется, В помыслах высок, А без любви Смиришь его едва ли: Перемахнет Через заборы строк, Барьеры рифм — И поминай, как звали! С читателем, А он во всем таков, Свою мечту Отыскивая в буднях, Задолго до поэм И до стихов Встречались мы На трудных перепутьях. В дни горя, В дни бесславья своего Лишь в нем ищу Надежду и опору. Любовью, Дружбою И даже ссорой Я без уступки Выстрадал его. |
