"Пересохли жаркие ручьи…" Пересохли жаркие ручьи, Отпылали, отшумели страсти… Возвратись от доменной печи, Охнул, слег и… Умер старый мастер. Не было сединки в бороде, Даже грудь, по слухам, не болела, Просто у него в большом труде От железа кровь отяжелела. И зимой По стуже ледяной, Знойным летом, в мареве белесом, Взятое из недр земли родной, Поездами шло к нему железо. Дань земли, Что брал он, велика: Из ручьев горячих, Бивших в створы, Огненная вышла бы река, А из руд Могли б сложиться горы. И теперь За все, что в недрах брал, Что в огне горячем переделал, Он земле в уплату отдавал Маленькое сухонькое тело. Никому, Кто знал его давно, Не казалась малой эта плата. Сухонькое, легкое, оно Стоило того, Что было взято. ТРУДОВАЯ КНИЖКА Одна страница перелистнута, Шесть строк — И книжка прочтена. Но в эти строки мною втиснуто, Полжизни, не считая сна. Она скромна. Сусальным золотом Ее никто не покрывал. Вот первая строка — под молотом Два года я ее ковал. Душа от гордости расправилась У парня, росшего в селе. И каждый видел, Что прибавилось Одним рабочим на земле. Второй строкой Три года отнято, Она была в литейной отлита… В те дни, Не очень отдаленные, Она казалась огневой. Теперь остыла, закаленная, И отливает синевой. Шесть строк, И кованых и плавленых, Шесть строк, Коротких и простых, Шесть вех, Негаданно поставленных На поворотах На крутых. Шесть глав Неповторимой повести О судьбах на земле родной, Шесть строк — Как шесть упреков совести За не написанное мной… Припоминаю наставления Литейщиков и кузнецов, На что потратить вдохновение, И красоту, и силу слов: — Пиши, да так, Чтоб сердце плавилось В неубывающем тепле, Чтоб каждый видел, Что прибавилось Одним поэтом на земле… — Пиши, — сказали, — Коли пишется, Коль жизнь способности дала, Но так, чтоб трудовая книжица Всем книгам Матерью была! ЕГО ВЕЛИЧЕСТВО…
У домен Есть свое отличие. Здесь выход чугуна Не зря Торжественностью и величием Подобен выходу царя. Пред башнею, Где руды плавятся, Все, Кто в заботах ночь не спал, Стоят и ждут: Сейчас появится Его Величество Металл. Он вышел… Люди расступаются, Растроганные красотой. Идет — И звезды осыпаются С его короны золотой. Не скрыть, Не спрятать изумления Ни горновым, Ни мастерам… Но, Ожидавший поклонения, Он поклонился людям сам. ПОЛЫНЬ-ТРАВА Витая в облачных туманах, Последних ожидая виз. Они сидят на чемоданах И ждут отправки в Коммунизм. Они душой и телом, "новы". — Скорей, скорей! — твердят всегда… Хоть завтра, хоть сейчас готовы Они отправиться туда. Другие грязи не боялись, А эти, презирая труд, От пережитков очищались, "Очистились" — сидят и ждут. Таким легко: Спиной к заботам, Лицом в мечтательный туман… А мне идти с моим заводом, Опять не выполнившим план. А мне дорогами крутыми На поиск небывалых дней Идти с соседями моими,. Со всей оравой их детей. А мне шагать с моей любимой Сквозь кухонный переполох, С моей нигде не заменимой, И даже в лучшей из эпох. А мне, забыв о нареканьях, Без страха, без обиняков, Ругаться, спорить на собраньях И наживать себе врагов. Горячим словом, Словом бьющим, О, если б мог я передать Всю ненависть к лениво ждущим — Жизнь слишком коротка, чтоб ждать! До времени — Пока вы ждете — Моя седеет голова… Ведь вы же нашу жизнь крадете, Как сок земли — Полынь-трава! |
