— Мы купались! — звонко отвечает мальчик, и бабушка вторит ему, что-то объясняя соседке.
— Нынче буду ждать. — Это новое приглашенье. — Приходите. Вечера длинные. Сидишь да сидишь…
Вечера нынче долгие, светлые. Но месяц июль понемногу уходит, скоро конец ему. Уже рядом — август. Лето жаркое, но после Ильина дня в эти края придут холодные ночи, остынет вода. Нынешнее лето не будет долгим. Скворцы, подняв на крыло молодых, сбились в шумные стаи, оставив людские селенья. Теперь они кормятся в полях. Лишь в нашем невеликом дачном поселке поет и поет скворушка — ясноглазый, загорелый мальчонка. Поет и поет на радость всем.
ЖЖ
Максим Бородин
*
ЖЖ
Бородин Максим Александрович родился в 1973 году в Днепропетровске. Окончил Приднепровскую государственную академию строительства и архитектуры и аспирантуру. Сооснователь и соредактор альманаха современной литературы “СТЫХ” (Днепропетровск). Публиковался во многих журналах, альманахах и в Сети. Автор четырех стихотворных сборников. Лауреат литературной премии “Международная отметина имени Давида Бурлюка” (2007). Живет в Днепропетровске.
В “Новом мире” публикуется впервые.
Jul. 29th, 2010 at 9:01 AM
сегодня с утра мелкий дождь
совсем мелкий
наверное
еще школьник младших классов
многого еще не знает
ко многому стремится
но еще такой мелкий
мелкий
пацаненок
с вечной улыбкой
на лице
Aug. 14th, 2010 at 6:40 PM
господи
помоги нашим телам
не отстать от души
ибо
тело тянет нас к тебе
а душа
все норовит
эдак
вывернуться
и
что-нибудь вытворить
не простое
судьба называется
Jul. 17th, 2010 at 4:26 PM
иногда
кажется
что рим
развалили украинские чиновники
а не варвары
* *
*
возле церкви
сидели на земле
две
потерянные кем-то женщины
инвалид
в скрипучей словно
колесо обозрения
коляске все смотрел куда-то в сторону
не попадая в глаза
проходящих мимо
белый джип
с госномерами
“душе моей страшно”
стоял у самой ограды
и
все равно
так сладко пахло
цветущей акацией
падающей откуда-то сверху
на наши грешные головы
Aug. 24th, 2010 at 5:19 PM
день
день
день
день
день
день
день
день
день
деньги
скажете вы
нет
день независимости
Aug. 24th, 2010 at 12:20 PM
а инопланетяне сегодня прилетят
спросил мальчик
своего отца
на крещатике
нет
мы их давно уже победили
ответило
пучеглазое
двухголовое существо
похожее
с одной стороны на башенный кран
с другой
на розовую панду
давай лучше сходим в кино
сынок
* *
*
пых пых пых
в небо взлетают платки дыма
мама приехала
быстро
открывайте форточку
вырубайте музыку
бутылки в шкаф
мама приехала
даст прикурить
скажет
сидишь тут один
со своими музами
хотя бы познакомил
паэт
* *
*
должен зайти в гости
поэт Саша
опять придется
поить валерьянкой
собаку
Aug. 24th, 2010 at 5:25 PM
я люблю
украину
но сегодня
ее любят слишком много людей
поэтому
я
наверняка
с моим счастьем
буду
последним
до завтра
моя любимая
Потери, которые делают нас счастливыми
Сергей Жадан
*
Потери, которые делают нас счастливыми
Рассказы
Жадан Сергей Викторович родился в 1974 году в г. Старобельске Луганской области. Окончил филфак Харьковского педагогического университета. Поэт, прозаик, драматург, переводчик с немецкого и белорусского. Пишет на украинском языке. Произведения переведены на немецкий, английский и многие славянские языки. Лауреат национальных и международных премий. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Харькове.
ВОКЗАЛЫ
Рядом с вокзалом я никогда не жил, хотя всегда этого хотел. Представляю, как это — когда у тебя под боком железнодорожная станция, или когда ты по вечерам смотришь из окна на горячие автобусы, что остывают в ночном воздухе. Жаль, но не сложилось. Мало о чем в жизни жалеешь по-настоящему, но эти вокзалы, что живут своей жизнью, тайной и от всего отстраненной, они все время о себе напоминают, словно твои вещи, которые ты однажды кому-то подарил и теперь переживаешь, в хороших ли они руках. Живи я рядом с вокзалом, я выходил бы на ночные улицы, такие шумные днем и такие беззвучные в темноте, покупал бы в ночных киосках на вокзальной площади хлеб и здоровался со знакомыми таксистами, которые даже и не предлагали бы куда-нибудь меня отвезти — ведь вот он, мой дом, за углом, совсем рядом с первой платформой.
Вокзал посреди ночи напоминает город после эвакуации — закрывшиеся кассы и подземные переходы еще наполнены теплым дыханием, воздух на перронах еще горек от дыма и движения, а одинокие продавцы алкоголя все еще вглядываются с надеждой во тьму, из которой должны выйти жаждущие путешественники. Но тишина уже тяжело оседает на здания и парковки, и луна висит над вокзалом грустно и одиноко, и даже случайные пассажиры, что застряли тут до утра, растерянно замолкают и укладываются на скамейках или жмутся к стенам, чтобы дотянуть до утра и свалить из этого зыбкого места, неизвестно кому теперь принадлежащего.
Я бы мог, проснувшись пораньше, приходить сюда именно в тот момент, когда к платформам подтягиваются первые утренние поезда, заполненные студентами и коммивояжерами, и смотреть, как они сонно выскакивают на влажный от ночного тумана асфальт. Я бы уступал дорогу женщинам с сумками и мужчинам с тяжелой поклажей, что спешат к выходу, где их обязательно кто-нибудь с нетерпением ждет. Постепенно примыкающие улочки наполнялись бы жизнью и криками, и торговля вспыхивала бы в тени деревьев и под стенами почты, и охрипшие голоса сообщали бы об отправлении международных экспрессов, которые увозили бы из этого города сотни неизвестных людей, избавляя нас от их легкого присутствия.
