Между тем, Поль забрался в такие дебри, что Иван Сусанин в сравнении с ним, просто бойскаут. Машина ткнулась носом в густые заросли. Двигатель заглох. До ближайшего жилища более ста метров. Погасил фары и габаритные огни. Вышел. Осмотрелся. Машина в кустах не видна. На всякий случай замазал грязью светоотражающую полосу. Хотел закурить. Не оказалось зажигалки. Вероятно оставил в пальто. Пошарил в карманах. Обнаружил пропуск. Военный завод? 58. Цех формовки. Недуриллин Клим Нестерович. Формовщик. Мутная неразборчивая фотография. Хотел выбросить, но передумал. Может пригодится.

Сел в машину. Тепло быстро покидало салон. Хотелось курить, есть и греться. Особенно курить. Полазил по приборному щитку в поисках прикуривателя. Не нашёл. Включил двигатель и калорифер. Приятное тепло распространилось по кабине. Курить захотелось ещё больше. В зеркало заднего вида увидел одинокого прохожего. Стараясь не шуметь, рискнул выйти из машины. Догнал ночного путника.

– Простите, у вас не будет прикурить? А ещё лучше если вы продадите зажигалку. Заплачу в валюте. Доллары, франки?

Прохожий обернулся, пошарил в карманах, а затем стал внимательно изучать изнеможенную и расцарапанную физиономию Поля.

– Боже мой. Костя, это ты? Как сюда попал? Впрочем, чего я спрашиваю. Ну, у тебя и вид. На отца российской хирургии совсем не похож.

– Простите, но вы ошибаетесь. Я не Костя.

– Михалыч прекрати, это я Шпекин Лёша, анестезиолог. Ну? От меня то зачем скрываться?

– Извините, я вас не узнаю.

– Перестань, после твоего побега, весь город подняли на ноги. Пресса, телевидение только и говорят…

– Ещё раз извините, но я не ваш знакомый Костя, я подданный Французской Республики, адвокат из Парижа, Поль Александр Джигорезо, попавший невероятную историю.

Вероятно, легко ранимая психика провинциального врача не выдержала прессинга правоохранительных органов и в настоящий момент нуждалась в достаточно мощной медикаментозной коррекции. Так думал Алексей и прикидывал варианты адекватной помощи сумасшедшему хирургу.

Сегодня утром я прилетел из Москвы на совершенно невероятном самолёте, – продолжал Поль, – со мной была Ребекка Холл, жительница Оклахома-Сити. Управлял летательным аппаратом какой-то негр. Он несколько раз высовывался в окно и бил очень большим молотком по обшивке самолёта. Затем я подрался в аэропорту Мстиславска. Потом с Ребеккой и Максимом мы бежали от милиции на байке, и попали в аварию. А вообще у меня умер дедушка.

– Да конечно, конечно, очень жаль – поддакивал свидетель бредового монолога, а сам прикидывал, какую дозу транквилизаторов следует ввести и под каким предлогом сделать.

– А потом угнал полицейскую машину и оказался здесь. Машину я замаскировал в тех кустах.

Алексей решил, что Костю следует вести к Пятисотко. Милицейскую осаду с его дома сняли. Лучшего убежища не найти. Пускай больной хлебнет водки и отоспится.

– Простите, как вас Александр Поль. Зачем спать в краденом автомобиле, пойдёмте лучше к приятелю, там и заночуем.

– Да конечно, однако моё присутствие не стеснит вашего друга?

– Нисколько. Он будет даже рад.

Поля настораживала та лёгкость с которой собеседник предлагал свои услуги. Сохранялась опасность угодить в милицию. Однако желание отдохнуть в нормальных условиях возобладало. Да и не походил улыбчивый молодой парень на пособника противоборствующим силам.

– Я согласен. А, что делать с машиной?

– Полагаю, её вторично не угонят. А если и произойдёт, то лишь на пользу. А теперь, вперёд и с песней.

Приятели вышли на дорогу и скорым шагом направились по слабоосвещённой улице. Шли не долго. Уже за поворотом обозначился дом номер восемнадцать по Малой Больничной улице. Зная любопытный характер соседки напротив, Алексей решил зайти первым и в одиночку. Постучал. Залаяли соседские псы.

– Кто, – послышалось за дверью.

– Это я, Шпекин.

Дверь отворилась, появился хозяин в унтах и безрукавке.

– А Лёшка! Заходи, я тебя ждал. Водку будешь?

– Семён, я не один. Ты не поверишь, но со мной Костя Живорезов.

– Кто?

– Костя Живорезов, – внятно произнёс квартирант. – В фуфайке и совсем без мозгов. Сумасшедший, одним словом. Говорит, что он французский подданный, адвокат из Парижа и дальше молотит всякий бред. Ты знаешь, я пригласил его переночевать.

– Не пущу! Пускай убирается к себе в Париж!

– Ну, Сёма… Он же больной. Да и куда теперь на ночь?

– Да… Неплохой ход. У меня не дом, у меня дурдом. Тёща пропала, свинья пропала, а теперь я буду прятать от милиции сумасшедшего похитителя.

– Не кипятись. Вылечим несчастного, вернем тебе и тёщу, и свинью, и жену.

После небольшого раздумья, сопротивления и препирательства, Семён с доводами согласился.

Алексей скрылся в ночной темноте и через минуту вышел с хирургом- перевёртышем.

– Здравствуйте, меня зовут Поль.

– Семён Пятисотко.

Состоялось рукопожатие.

Стол украшала водка, варёная картошка, килька, огурцы и капуста. После ста граммов, Поль с жадностью набросился на еду. Кильку употреблял с головой и потрохами, рыба нравилась.

Пока ел, расспрашивать гостя не хотели, а когда насытился, после нескольких ни к чему не обязывающих фраз, сразу же отвалился и захрапел.

– Послушай Лёша, а ведь он на Костю то не очень и похож. Смотри причёска, одежда, ботинки.

Шпекин тоже пребывал в недоумении. У гостя прослеживался весьма отчётливый акцент. При ярком освещении, лицо было не столь русским, как это показалось на улице. Опять же несоответствие одежды. Под драной фуфайкой – строгий вечерний костюм, не турецкого происхождения. Туфли из кожи изящной выделки. И руки явно не Костины. Длинные пальцы, кольцо с зелёным камешком, золотой браслет на запястье.

– Вероятно обознались. Думаю обследовать одежду. Это не хорошо, однако иного выхода не вижу.

Первым делом обшарили фуфайку. Пропуск на военный завод, принадлежащий формовщику Недуриллину окончательно свернул мозги детективов набекрень.

Это чертовщина какая-то. Адвокат из Парижа в свободное от основной работы время, надевает фуфайку и подрабатывает на заводе номер 58 формовщиком Недуриллиным. При этом дерётся с милицией и угоняет автомобили. Такое в страшном сне не привидится.

Обыск пиджака поверг сыщиков в шок. Из толстого бумажника посыпались деньги. Около двадцати тысяч долларов США, не меньшее количество франков, пол дюжины кредитных карточек, водительское удостоверение и наконец паспорт гражданина Франции.

– Poul Alexander Gygoredzo, France, – торжественно прочитал Алексей.

– Теперь мне всё стало ясно, – продолжил тему Семён. – Сегодня был один рейс из Москвы. Этого француза притащил сюда Валера Кизлюков. Из-за явного сходства с Костей, иностранца пытались задержать, но он удрал. Вероятно, при этом двинул милиционеру в морду. Его разыскивают. Сейчас уточним.

Семён взял телефонную трубку, набрал несколько цифр… – алло, алло, гостиница. Дайте мне к телефону лётчика Кизлюкова Валерия Юрьевича из восемнадцатого номера. – Повисла пауза.

– Да, да слушаю. Привет Томба, а где Валера? – Затем он замолчал и стал весь внимания, только поддакивал и переспрашивал, – да, да, а когда это произошло, ну и сколько, не может быть, а когда выпустят? Вот это да!

Наконец Семён бросил трубку, – слушай в городе такие события, а мы ничего и не знаем. Короче. Этот иностранец летел ещё с одной, вероятно американкой. В аэропорту они начудили, запропал пистолет и капитану сломали руку. Говорят, что этот Поль отстреливался, разбил окно в здании аэропорта и взял заложником какого-то мальчишку. Сейчас американка и пацан в больнице. Этого ищут. Кроме того милиция арестовала Валеру Кизлюкова и допрашивает. Разговаривал я со вторым пилотом, его напарником Томбой.

– Кем? Кем?

– Да Томбой Ромбой, его Валера из Мозамбика выписал. Негр он.

– Точно. Поль мне всё про негра и американку рассказывал. А я думал что у него крыша едет. Постой, он ведь про угнанный автомобиль говорил.