У костра Итак, все съедено, все выпито. Бутылки — в реку и в кусты. И сколько тайн навеки вынуто. Все были «вы», теперь на «ты». Уходят прочь бродить влюбленные. А кто-то скажет: «Спать пора!» Но нам, глядящим в небосклоны, Сидеть и грезить до утра. Гори, костер, ведь ты веками Горел и грел, и шла весна. Мысль человечества кострами Озарена и спасена. Сидим. Погаснет папироска, К лицу подносим уголек. Девчонка, странная прическа, О чем горит твой огонек? В твоей походке и улыбке Как век атомный отражен? Тебе не кажется, всё зыбко, И мир наш светлый обречен? Ты пальцем трогаешь транзистор — Там гибнут люди, города… Здесь небо ясно, небо чисто, Горит костер, над ним звезда. 25 июня 1965 года. Роспись на стенах На стенах, как бумага, белых Фантазией дитя, в мазках Художника, свободных, смелых, Жила вся наша жизнь в веках. Была свобода, окрыленность В рисунках и мечтах его. И в нас возникла та влюбленность — Твое ль, мое ли торжество? Была в том, верно, неизбежность. В тебе, как в стенах за сто лет, Светилась и звучала нежность — Высокий миг и мягкий свет. 3 июля 1965 года. Твое присутствие в мире На остановке у канала Не ты ль одна, чуть в стороне, Ждала трамвая и стояла И тайно улыбалась мне… Когда входил я в тот троллейбус, Не ты ли впереди сошла Туда, где так светилось небо, Сверкали мирно купола… Не ты ли тенью в светлых шторах, Спокойная, одна стоишь Над этим миром в вечных спорах, Над шумной суетой столиц… В кино я знаю поневоле — Ты в темном зале там сидишь. Чей смех пронесся — он не твой ли? На то ж, что я, смеясь, глядишь. В музее, у картин Брюллова, На улице ты, всюду ты. Пройдешь ты, не сказав ни слова, Ты — образ милой красоты. 8 июля 1965 года. Прогулки ночи напролет
Ночное небо в белых, синих Горах и дюнах облаков — Как перламутры юных лилий, Как колорит былых веков. Пилястры, кариатиды, окна, Колонны, фонари и ты… Идешь ты стройно и спокойно, Наш путь — каналы и мосты. 9 июля 1965 года. На просмотре старых кинолент Макс Линдер — гений! Правда, весело? Доверчиво смеялась ты. Что это было с нами? Не было? Все вымысел, мои мечты? Сплетались тихо наши руки. Колени тайные твои, Их поле встречи и разлуки, Нам говорили о любви. Какой чудесный этот Линдер! Зал единодушно хохотал. И шпага, и его цилиндр… О, рыцарь! Джентльмен! Нахал! Смеялась ты, но вдруг серьезно Смотрела с мыслью обо мне — О том, что сладко невозможно И вспомнить стыдно в тишине. 14 июля 1965 года. Возвращение Я жил далекими веками. Сидел, безумный, у реки. И кто-то бросил в воду камень, Поплыли светлые круги. Я оглянулся — ты стояла. Сказала просто: «Я пришла. Фиалка прежняя завяла. Вот я другую принесла.» 16 июля 1965 года. Фиалка В сосуде из-под майонеза, С водою из-под крана, Стоит фиалка, взор мой нежа, Стоит светло и рано. И мне покойно. Только жалко, Ведь ей недолго жить. Беспечно-нежная фиалка! Ее легко любить. А ты далече, ты не знаешь, Не обо мне грустишь. Ты головой, смеясь, качаешь, Неслышно говоришь… Твоими голосом, улыбкой, Шагами по земле — В прохладе, тающей и зыбкой, Фиалка на столе. 18 июля 1965 года. * * * Мне с тобою трудно. Мне с тобой легко. Мне с тобою грустно, Словно далеко… Мне с тобою весело И в дождь, и в снег. Скучно — не было, Свет мой, человек! Сентябрь 1965 года. * * * «С детских лет — видения и грезы…» А. Блок. |
