Обегаю их вдоль по краю. Резко вниз, к набережной, на покатой спине которой лезет в глаза всё та же старая татуировка «купаться запрещено».

Ступенчатый спуск к пляжу. По кромке его железные колья-столбы угрозливо торчат, нацелившись чёрными дулами в мирную синь неба. Прижмуриваюсь. Ресницы тут же дорисовывают колючую проволоку вдоль столбов. Бр-р… Отвернуться. Ухо ловит фразу-вопрос: «Прихватизировали и это?»

Окурочный песок туда-сюда. Слева в стороне ни тени от пушистого куста вербочки-любимицы, лишь одно воспоминание от её недавней прохлады. Нет и нашего доброго камня преткновения посередине.

Справа под колючим солнцем всё та же сотня дачников-подвижников в ожидании старенького, но пока верного советского лаптя-переправщика.

Невдали на речном приколе сыто и пусто качаются бело-голубые тела то ли приватных, то ли прихватных катеров. Хлюпают. Тошно. Как в прокисшем борще. Или в неволе.

… Дорога домой вверх на преодоление, по городскому плану точечной вырубки. Ни деревца-кустика, ни веточки, ни листика живого-зелёного, ни желания вернуться завтра.

Мимо в пыльных клубах не то видения туманного будущего, не то привидения планов городской мэрии… Это, гремя и газуя, проносятся миражи двух самосвалов, засыпавших нашу стёжку-дорожку к хорошему настроению. Что дальше?..

Рабочий день опрокинут, и сегодня — срочный ответ Калине, пока впечатления в куче от его напечатанного «Знахаря».

Засушенная жарынь странно-тихо затаилась. Или уморилась от зноя сама… Как там, в корректуре у этого молодого симпатичного поэта-психиатра… Голос в телефонной трубке у него такой… э-э… нежно-розовый… А! Вот! «Без тебя я высыхал по капле ежедневно»… бу-бу, бу-бу, ля-ля, на-на… «пульсациями сдавленного нерва давила жёлтая тоска, она душила — я стонал и ползал по прорезям открытого окна»… М-мда… капельно-воздушно высох и стал ползать по оконным прорезям… Интересно, а на каком этаже прорезалось это окно?.. Нет — с психиатром кончаю. Вот и дом.

Вечный лифт тронулся: стены в нём теперь полосато-бежевые, пластиковые, линолеум узорится домашним шоколадным ромбиком. Жёлтые реечки забили себе углы. Ни одного окурка и утрамбованной благополучной рекламы. Надолго ли? Широкая дверь-задвижка бледнеет светлым неровным оттенком. На левую узкую половинку краски не хватило. Суставы-ржавчики смазали вонючим солидолом-соляркой. Задохнулся бедный старик, но старается-скрежещет четвертью своего столетия. «Пусть покой тебе только снится во сне, а наяву — поднимайся. Даже когда опускаешься».

Дома. Фу-ух… Возвышающие сабочки — долой. Туська усы, покорность и любовь преданно несёт у ног, одуванчиком кутает их своей линькой. «Туалет? Дак унитаз с водой ждёт. Прыгай! Умница. Смыла. Доволен? Сегодня варёная рыбёшка кусочками. Нет? Пернатая скотинка! Может, спросишь, почему пернатая? Так головой же в моменты вертишь так, что уши хлопают крыльями, да и шерсть вон какая летучая».

Ага, поняла. Кусочек в ладошку, оттуда он аккуратно язычком, чтоб морда осталась чистой.

— И кто тебя кормит, что ты такой хитрый?! Всё, дальше сам, я тоже хочу чистой. И свежей…

О, закон радостей соседей в действии. На моём потолке снова семья милиционера. Жена не прослушивается. Он — всегда. Когда я дома. Кунфует по дощечке каким-нибудь забытым стилем «ладони Будды», решая все вопросы ребром поочерёдно и регулярно. Сынок — пять лет — громко бегает и чем-то бросает в мою люстру, китайскую, с хрустально звенящими сосульками. А может, он кем-то бросает… Нет, кем-то рано. Это он будет делать потом, если пойдёт по стопам папы в отделение. Или будет выставлен на трансферт в спортбросках за мешок евриков…

Не слушать, отключиться. Стащить рабочее, отлепить цепочку.

Фух… А вот и душ. Вода, вода, кругом вода. Ш-шумит струя светлей лазури… Калине напиш-шу, что смысл-таки в ду́ше.

— Туська, не подглядывай!

Дзз-зынь… Что это? Не домофон. Ага, в коридоре. И кого несёт?.. А где же трус-сы… Дзы-ынь… Да иду-иду!

— Туська, не мешай!

В шорты попала ногами, в майку — руками. Бегом! Коридорная дверь настежь. Никого. Какая холера звонила?.. Опять поэт-въедлик с работы: «Я нараспашку встал на сквозняке, пытаясь угадать…» Сзади с силой пахнуло по моей длине и с металлическим засосом хлопнуло. Дверь! Моя.

— Туська, открой!

— Мя-а-ау!..

— Тунька!

— А-ау…

Ау. На хутор! Песни петь. В знойной тишине, в майке и шортах. Без ключей. Соседи — на даче.

«А-а-а!» Это не песня. Это оттуда, из моей утробы. Господи, хоть бы прор-резь, такусенькая, я бы поджалась и втиснулась. Куда?

Туда, в милицию, к потолочным соседям на шестой. Дверь, двадцать восьмая. Позвонить. Беда! Поделиться. Просить. Умолять — решительно, убедительно, нахрапом. Жалобно смотреть. На обоих.

Она:

— Надо помочь женщине.

Несёт верёвку. Другую. Ещё. Разные и старые. Идём на балкон, смотрим вниз.

Высоко.

— Я мент, понимаете? Мне же за вас отвечать.

— Да мне только чуть-чуть, спуститься к балкону. Одной ногой. А там спрыгну.

— Вы спортсменка?

— Конечно! Альпинистка. Брала когда-то Говэрлу в Карпатах, на Украине.

Она, решительно:

— Вяжи крепче, верёвки хэбэшные, скользить не будут.

Обвязал меня в талии. Сильно. Много. И узлов много. Руки трусятся. Она табуретку принесла. Хм… вешайся, женщина!

Встала на мебель — вниз не смотреть — и красиво перемахнула перегородку.

Спускаюсь. Узлы вгрызаются. Внизу, у моего балкона, верхушка ясеня, ветки уставились на меня. На одной чья-то грязная тряпка в четыре ладони. Некрасиво. Зимой я её лыжной палкой сына сбить хотела, но палка застряла, а утром нашлась под деревом.

А вот эта кучка листьев сейчас мазнёт по фейсу. В волейбол когда-то давно, в школе, так и не научилась, ведь ихний мяч из-за сетки метил именно в моё лицо.

Хух, пронесло.

На другой ветке, сухой, висит бэушный презерватив. Давно висит, с весны. Или зимы. Не помню. Его я не сбивала. И почему они всегда потом в форточку? Чтоб все видели — наконец-то получилось? Ну и что?! С ветками-то не потягаешься — они всегда торчком.

Ого, а вон тот сучок целится прямо в мои шорты! А я ж без трусов, не успела. Если кто увидит снизу, неправильно поймёт.

…Что-то он там больше не спускает верёвку. И меня. Боится. Руками вон как трясся. Сзади в почку давит. Узел. Больно! Висю, нет — повесилась, переломившись в талии, как тот презер… фу… резиновое изделие без талии. За ушами и из-под причёскиного хвоста потекло по спине до верёвок. Выжимаюсь, высыхаю, «по капле ежедневно, пытаясь угадать, с какого края, в какое время суток я к тебе вдруг упаду, пространство рассекая»… Вот псих корректурный! Привязался! Верёвки душат. Дыхать нечем. Развязать!

— Эй, наверху, ты меня повесил! Перекусишь талию — ответишь.

— Самошечча! Шестой этаж! Да я бы — ни за что!

— Шорты широкие, снизу все видно и поддувает.

— Ты о чём? Я б тебе дверь выбил!

«Ха! А я тебе — зубы».

— Ага, новый замок — это триста пятьдесят рэ. И слесарю на лапу двести. А утром на работу. Отпрашиваться?!

— Работа — тьфу! Жизнь дороже.

— Жизнь на улице, в петле? Верёвку зря не намылил — пополам меня рубит.

— Шутки шутишь?!

— Не до шуток: пятьдесят одно кило и фунт лиха держишь!

Тишина. Похрипеть ему, что ли… с рыком:

— Эй, я задыхаюсь! — и кашляю: — Ках-хы… х-хр-р…

Спутались. Она:

— Отпускай, чуть-чуть осталось. Я держу.

Вот! Правой с батманом уже на перегородке. Туська надул хвост и растопырился.

— Ты что, зверёк? И без тебя напугана почти! — Левой к нему в фуэте на балконную этажерку: — Туся, Тусенька… — Узнал, шерсть опустил. Спрыгнула. Высунулась из балкона: — Всё хорошо! Я дома! Кидайте!

Кручу сброшенные хвосты, верёвка сухая, а я взопрела — вся, будто спустилась с шестнадцатого. Концы скрутила, а с талии никак. Закинула на плечо. Так… что бы им подарить? Порысить на полках. Нашла. «Том Сойер», новый, в супере, на лощёной бумаге, высокой печатью, с ярким оформлением. Па-ахнет…