Нет, он хороший. Не буду. Руки на затылок, выпрямиться, подставиться. Солнце тихо накрывает лёгким, невесомым теплом. Расслабляет. Слушаю себя… Надо же — не только рабочая лошадь. Загнанная. Но… и женщина. Оттаявшая. Мокрая. Живая.
Как бы не размазаться киселём по песку. Бросаю прислушиваться. Подхожу к Максимычу:
— Ну как, сколько сегодня удачников?
— Рекорд! Сто тридцать. В прошлом году самое большее было сто девятнадцать.
— Молодец, всех взял. Как это ему удаётся?
— Промолчу. А вы в следующий раз не пропустите и понаблюдаете… Пойду тоже сплаваю.
Понаблюдала, потом: лапоть берёт сначала часть людей, отчаливает-отрывается от песка на мели и сажает остальных. Резиновый. Наш!
Сумка Максимыча заквакала-заюзжала, плавал он близко.
— Максимыч! Поводок эфирит!
Он торопится из воды:
— Труба жены зовёт, спасибо. — И трубе: — Да, слышу. Сейчас, чуть обсохну и уже иду.
— Ну вот, теперь я ваш личный секретарь.
Смеётся с хохотом — представил меня своей секретаршей в купальнике.
— А я вот три бутылки набрал всем, кто придёт, — ножки мыть.
— Ну вы, как всегда, галантны. Максимыч, а что с посадочкой? Как случилось, что вырубили всю зелень?
— Да. Мы все как раз были тут. Приехали работяги и давай пилить-рубить. Мы стали возмущаться, а они: «Не наше дело. Нам приказали. Надо будет вырубить весь город — вырубим. Все вопросы к новому хозяину. Вы ж голосовали! Вот и звоните, все команды оттуда». А Лидия звонила! — Максимыч поднимает руку с указательным пальцем вверх.
— И что?
— Да ничего. Бурьян и песок. Дышите полынь-травой и газовой атакой.
— И как же теперь?
— Как? Любуйтесь тем, что ещё осталось… Ну, мне пора. А вот и песочницы-водолазки ваши идут, — так вы их, кажется, окрестили?
— Ну и память у вас!
— Тренирую. Счастливо вам в первый день, — собирает вещи.
— Спасибо, до завтра.
Действительно, сверху напротив машет рукой Анна в ярком полосатом сарафане и белой шляпке-колокольчике. Я хорошо помню её янтарные кошачьи, как у Туськи, глаза, стрижку с рыжиной и веснушки. Вся в веснушках. Как пчёлка, и при случае остроязычно жалится.
А вон на ступеньках стоит-осматривается Лидия со своей неизменной красной соломенной шляпой и алым эффектным шифоновым паре, которым драпируется после купания, закрываясь от палёных лучей. Помню в её современной нарядной квартирке прихожку, где прямо по обоям нарисована большая ярко-зелёная ёлка с игрушками — весь Новый год, и счастливый голос Лиды: «Внучатая малышня! Контуры рисовал старшенький. Захарка помогал изображать звезду с игрушками, самый маленький квацал зелёную краску прямо ладошкой — тонировал. А бесформенный сюр вокруг ёлки — это их новогодний салют».
Лида давно вдовая. Но шли как-то с ней до остановки, она в белых капри, рубашка с узором-прошвой на груди и шляпа с похожим рисунком. Кокетливо беспокоясь, мне:
— Я похожа на грибок?
«Но какой симпатичный!»
— Э-э… тебе сюда высокие сабо на платформе — так и просятся.
— Ага. Займусь…
Поднимаю руки и машу в ответ обеим песочницам-водолазкам. Моё лето, нет — мой июль начинается.
Подарки озера
Л. Н.,
храброй и необыкновенной женщине
Нонка, давнишняя подруга и бывшая сотрудница, категорически пригласила к себе на дачу. На сей раз внуками я не отговаривалась. Задумано — сказано — сделано. Еду!
С вечера собралась, а раненько утром была у причала набережной.
Речной трамвайчик. Все заботы на берегу, дома. Вода. Волга. Чайки. Встречный ветерок заглядывает в лицо, обдувает. Щекочет шёпотом, обнимает, голубит…
А вот и Тумак. Спокойным шагом минут двадцать от берега, и я на месте.
Нонка:
— Обед доваривается. Я сейчас, Лидия. — Сама же торчит в роскошном розарии. Любит заниматься декоративным природным дизайном, а потом всех удивлять и гордиться.
Бросила сумку:
— Пока ты снюхиваешься с цветами твоей жизни — я к озеру.
— Лида, не заплавайся там, как обычно.
— Я быстро.
Обхожу усадьбу, рукотворный кусочек рая, вдыхаю полной грудью весь букет Нонкиных сказочных цветов.
Меж деревьев и кустов по шустренькой тонкой стёжечке то вниз к сочно-зелёной, высокой траве, то чуть поднимаюсь вверх. Лесок расступается — и вот он, глазик земли с ресницами-деревьями вокруг.
«Я соскучилась по тебе!..»
Обычно переплываю сначала длину, потом ширину до середины и отдыхаю на спине. Потом — к финишу.
В этот раз плыву под берегом. Ивы гибкими руками-ветками достают меня, гладят по волосам. На зелёном высунувшемся краешке лягушка царевной недоумённо уставилась, — нарушаю. «Не бойся! Я лишь гостья». Не поверила — плюх от меня нырком!
Ускоряюсь. А вот и противоположный берег. Подержаться за его травянисто-шёлковый чубчик, поболтать-поволновать ногами задумчивую воду озера.
Назад, до середины. Вдыхаю, выдыхаю. Приятно, легко дышать. Каждый вдох — бесценен. Каждый взмах руки — чудо! Радость во мне, и я — в радости. Сливаемся…
А солнце смеялось,
В душе расцветало моей,
Улыбки бросая
На свежесть зелёных ветвей.
Надо же, рифмуется, складывается…
Отдохнуть. Переворачиваюсь на спину, вытягиваю ноги, затылок топлю, лицо над водой. Раскидываю руки — крыльями. Небо смотрит бирюзой, а в его глубине редкие мутноватые лужицы облаков.
Я лечу. В небе. Или в воде. Свободна — как Бог в своём горнем мире. Закрываю глаза: «Я знаю, ты здесь, со мной. Останови миг! На миг, на мгновенье…
Как же мне хорошо!.. Благодарю тебя».
Открываю глаза. Нет неба. Тень надо мной. И птица. Огромная! Крылья раскрыты, чёрные, с подпалинами, грудь мощная, светло-бежевая, когтища — что у орлища. Клюв хищно вогнут. Орлом зорко глядит, надо мною стоит. Как крылатое распятье в небе. И я — распятьем в воде. Совпадаем…
«Что думаешь обо мне, редкий благородный красавец?..»
Испугаться его, что ли, и нырнуть? Но я же не рыба, не добыча. Я — женщина. Хотя и Рыба.
«Воля твоя, царю, представитель силы!.. Никого. Только ты — в небе и я — здесь. В воде…»
Закрываю глаза. Боязно. В городе дома Натка. И внуки, трое, мальчишки. Средний, Захарка, на меня, говорят, похож. Господи, как долго когда-то с мужем искала по детским домам светленькую девочку… Приехали за ней. Подбежала беленькая малышка, обняла мои ноги: «Мама…»
Пахнуло ветром в лицо. Открываю глаза, а птица не спеша, гордо, с достоинством разворачивается от меня могучими крыльями ангела, прощально покачиваясь, плавно отдаляется и улетает в свою неведомую жизнь. Выше, дальше, за верхушки деревьев… Не видно. Всё.
Зоркий птичий гений угадал, увидел мои мысли… А может, это и был ангел. Мой. Наш…
Переплываю озеро в ширину. Вода тёплая, с бьющими бодрыми струйками родников. Мягкая, зеленоватосиняя, тихая. Не течёт, как моя Волга. Снова поворачиваюсь в воде к небу…
Взмахнуть бы руками посильнее, оттолкнуться от зеркала воды и журавушкой в его высоту запредельную, недосягаемую! Да узнать, каково там женщине плавающей — без опоры. Ничего и никого не боюсь. Никогда. Особенно после его смерти. «Мой друг, единственный, муж мой… за двадцать лет не успела на тебя наглядеться… как сейчас на птицу чудную, минутную.
Где летит она теперь?.. Вы там вместе. И так далеки от меня…»
Подплываю к раскидистой, нагнувшейся берёзе. Она низко опускает ко мне тонкие пальчики-ветки, приветствует, успокаивает моё внезапное, но сладкое волнение.
Из-под одной что-то отдаляется-отплывает в мою сторону. Ближе. Возле меня. Это желтеющий листочек скорлупкой-лодочкой, а в нём стрекоза-дюймовочка блестит голубизной на солнце, — ну прямо-таки брошка природы!
Пусть будет она как бы на мне. Красиво, нарядно… Я запомню.
