Красные руки, рабочие руки!
Много узнали вы горя и муки,
Много трудились вы ночью и днем
В страшной заботе о "милом", о "нем".
Знать, небеса справедливо решили,
Чтоб эти руки все шили да шили,
Хлеб добывая сперва для одной
Бедной швеи, истомленной, больной,
После — для двух: для нее и ребенка.
Красные руки, бедняжка Оленка!
Повесть твою (в назиданье для дам)
Я неискусным стихом передам.
Красные руки, рабочие руки
Шили да; шили, не ведая скуки.
Было ли время снучать, и о чем?
Жизнь для Оленки была палачом.
Жизнь эта душу и тело губила;
Все же Оленка ее полюбила
И не боялась ее, палача,
Швейной машиною бодро стуча.
Если машина в ночи умолкала,
Как ты ее задушевно ласкала,
Доброе сердце пред ней не тая:
"Обе уснем, горемыка моя!"
Красные руки несли раз картонку.
Вдруг нагоняет "с работой" Оленку
Барин-красавец. — "Помочь вам, мамзель?
Что вы бежите быстрей, чем газель?
"Знаете, зверь есть такой?" — "Не слыхала…" —
И побежала она от нахала.
Барин — за ней, в переулок, и там
Он прикоснулся к горячим устам,
_Красные руки пожал он с любовью.
Гордо Оленка нахмурилась бровью,
Но… чрез полгода (ужасное "но"!)
Было уж то, чему быть суждено.
Красные руки _его_ обвивали,
Страстные губы _его целовали_…
Губы?.. Неловко! Не лучше ль "уста"?
Впрочем, Оленкина повесть проста.
Было бы дико и странно о многом
Здесь выражаться торжественным слогом.
Будем попроще. Не правда ли: да?
Не осмеем мы святого труда?
Труд обольщенной, несчастной Оленин
Весь устремлен был тогда… на пеленки.
Красные руки их шили тайком,
С трепетом, с дрожью над каждым стежком.
Красные, руки все больше худели,
Дни проходили, за днями — недели.
_Он_ не являлся. Когда же, порой,
К ней забегал благородный герой,
Холоден был он, не ласков, как прежде;
Не говорил он о сладкой надежде
С ней, "красноручкой", всю жизнь провести;
Мрачно твердил: "Извини и прости,
Если тебе предлагаю, Елена,
Не упадать предо мной на колена;
Неграциозно выходит, друг мой!
Также… и красные руки умой.
Красные руки!.. Что может быть хуже?
Ты, словно Гретхен, мечтаешь о муже.
Другом ли, мужем ли буду, о том
Мы объясниться успеем потом.
Прежде всего откровенно обсудим:
Как мы с руками ужасными будем?
Личиком, ножкой и всем ты взяла.
Жаль, что ручонка твоя не бела!
Средства найдутся: лекарства, помады…
Разве с тобой дикари мы, номады?
Им не грешно эти руки иметь…
Будет же плакать. Довольно, не сметь!"
Красные руки слезу утирали.
_Он_ говорил: "Мне в театр не пора ли?
Нынче Островского будет "Гроза"…
И убегал. Закрывая глаза
Красной рукою; Оленка стонала.
…Бедная, бедная! Ты и не знала,
Что нищета да мучительный труд
Страх живущ_и_: никогда не умрут.
Глупая! Даже не знала того ты:
Руки белеют всегда без работы.
Руки, как лилии, чисты всегда,
Если не знают святого труда.
Красные руки с упорным стараньем
Долго лечили себя "притираньем",
Чистились, мылись душистой водой:
Так приказал Дон-Жуан молодой.
Сладко жилось москвичу Дон-Жуану.
Как, почему? Объяснять вам не стану.
Но голодала бедняжка моя,
"Красные руки", Оленка-швея.
…Мальчик родился, красавчик — в" папашу…
Верю я слепо в "чувствительность" вашу;
Жаль вам Оленки и жаль сироты?
Мальчик, на свете не лишний ли ты?
Красные руки томишь ты собою,
Делаешь мать подневольной рабою,
Грудь истощаешь… А грудь так плоска,
Словно твоя гробовая доска.
Лучше умри преждевременно, птенчик!
Может быть, _он_ разорится на венчик,
Может быть, купит _он_ гробик простой?
…Нет, не ложися в могилу, постой,
Здесь поживи, в этом мире широком,
Будь для "папаши" жестоким упреком;
Но, прижимаясь к родимой груди,
Белые руки ласкать погоди
Красные руки, склонясь к колыбели,
С каждым днем больше и больше грубели.
Умер ребенок. За гробом одна
Шла "краснорукая" мать — холодна,
Мрачно сурова. Ей жизнь надоела.
Часто машина стояла без дела.
Бедность просилась: "стук-стук!" у дверей.
"Мне умереть бы пора, поскорей!
Милый придет — озирается букой,
Злобно ругает меня "краснорукой".
Батюшки-светы! Да кем же мне стать,
Чтоб благородные руки достать?"
Красные руки остались, чем были,
Койку в больнице "для бедных" добыли.
_Нумер седьмой_, пред кончиною, вдруг
Стал образцом благороднейших рук.
Смерть приближалась. В мгновения эти
_Белые_ руки повисли, как плети.
"Холодно, спрячь их!" — сиделка твердит,
Нежно Оленка на руки глядит,
Думает: "Боже! Теперь бы _он_ встретил,
Чистые руки сейчас бы заметил,
К сердцу прижал бы меня от души…
Как мои руки теперь хороши!"
Белые руки, изящные руки!
К вам подошел "представитель науки",
Жрец Эскулапа. Пожавши плечом,
Он усмехнулся: "Я здесь — ни при чем.
Даром я бросил собрание наше…"
И — погрузился опять в ералаше.
Некто спросил: "Оторвали дела?" —
"Да, _белоручка_ при мне умерла.
Знал ты ее, как мне помнится? Умер
В злейшей чахотке _седьмой_ этот _нумер_". —
"Нумер не мой. Невиновен здесь я;
_Красные руки_ имела _моя_!"
