Дети, родившиеся здесь, уже дорастали в станице Марьянской. И они увидели ещё одну новую жизнь. А именно – стреляющие выхлопными трубами мотоциклы. Услышали немецкую, отрывистую речь. Во все глаза глядели они на чужих людей, на этих юрких и сноровистых, аккуратно причёсанных солдат, на офицеров, кивающих друг другу и выбрасывающих вперёд руку при встрече. Это было жутко интересно. И можно было, если чуток приноровиться, стибрить у них что-нибудь из оружия, гранату, «шмайсер». И тогда Сталин бы узнал, что вот – у немца стащили. И дал бы орден. Рубиновый, как звёзды на Кремле.

Немцы – чистюли. Они холодным своим, рациональным умом придумали автомобили (передвижные газовые камеры) для очистки от грубого человеческого материала. Сделали исключительно добротно. Крепко!

Помощники этих немцев, слабые духом русские, внесли своё творчество в их труд – на кибитках-кузовах написали «Баня», «Клуб», «Столовая». Чем-то эти агрегаты напоминали машины-походки, только вот из выхлопной трубы дизельные отработанные газы подавались в «салон», в набитый людьми герметичный кузов. Уничтожали людей по спискам. По первому и по второму списку, составленному полицаями, истребили всех, в том числе и коммунаров Задиора.

Рассказывают: согнали как-то в комендатуру и, чтобы сильно не волновались, сказали, что повезут в тюрьму в Краснодар. На обычных машинах. Будут вам там и бутер и брод. То есть хлеб с маслом. Колонну провожали и полицаи, и немцы. Холодно, декабрь. Кубань тонким льдом схватило. Конвоиры-немцы в воротники шинелей жались. Полиция пританцовывала. Откуда-то у них старые казацкие шашки появились на боках. И новое начальство разрешило им носить эти тесаки.

Шли-шли. И вдруг «правое плечо – вперёд», свернули к реке. К Кубани родной, где ещё летом рыба плескалась.

Вот она, тюрьма, – вечная.

Честные германцы обманули. Неохотно они это делали, лениво как-то, сонно, с прищуром. И целились не особенно точно. Всё вверх да вбок. Только пули зря пускали. Но кто-то всё же свалился. И лёд внизу, под крутым берегом, серый лёд ударил снизу кровавой слезой.

Плохой стрелок немец. Тогда их главный моргнул, рыжей бровью повёл... Взяли полицаи в руки сабли, старые, калёные, ещё с Первой мировой запрятанные. И – хлысть, да ещё хлысть. Голову – напополам. И человек валится – плечом к берегу, вниз.

Тонкий лёд не выдерживал горячей крови и тяжести. Прорубь образовалась. Рубиновая. И стали в неё дёргающиеся, агонизирующие люди скатываться.

Но потом отомстилось и рубакам-полицаям. Не угодили они чем-то. Их тоже ликвидировали с немецкой чистотой и точностью…

А наша утопия? Что от неё осталось? Течёт Кубань. Тяжело и серо течёт, волны цинковые. На том высоком бережку тянутся вверх травы. Весной они зелены, а осенью рыжие до кровавости. Оторопь берёт. Тут бы Спас-на-Крови построить. Церквушку хоть какую, часовенку. Чтоб помнили…

Иду и вижу: из нового супербогатого дома, из широких ворот выскакивает девчонка. Чья она? Уж не наследница ли этой роскошной недвижимости? Узкая талия, тонкие брови, голый пупок на плоском животе. Ни девочка, ни девушка. Аэлита, марсианка. И какая-то она вся воздушная, прыгучая. А может, действительно наследница?! «Биг знае…»

За что судить беззаботную юность?! Этого лягушонка, приобретающего облик царевны. Не судьи мы. «Не судите и не судимы будете».

И ведь не знает «племя младое, незнакомое» про коммуну Задиора, про случившееся здесь «ледовое побоище». Сотовый телефон в бирюзовом чехольчике на шее. Из него слышится песенка «Какао-какао». А потом о том, что погоду в доме легко уладить с «помощью зонта». И коленки у этой тростинки ритмично дёргаются.

Пусть она потанцует. Я же помолчу. Посмотрю, как тусклое небо стряхивает с себя холодные мелкие слёзы.

Николай ИВЕНШЕВ, станица ПОЛТАВСКАЯ Краснодарского края

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,0 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии:

Человек

Судьбы её простое полотно

УТРАТА

Не стало Валентины Толкуновой. Певицы, которую знали и, кажется, любили все, от мала до велика. Останутся в памяти неповторимый голос, улыбка, обаяние. И песни «Носики-курносики», «Поговори со мною, мама», «Я не могу иначе»…

Несколько лет назад «ЛГ» опубликовала беседу с Валентиной Васильевной. Давайте ещё раз послушаем певицу.

– Позвольте начать не с музыки, а с литературы. Сейчас из издательств буквально вытекают стихотворные реки, причём литературы блистательной, совершенной. Поэзия XIX столетия, Серебряный век… Но люди, за редким исключением, обращают на такие книги мало внимания.

– Конечно, жаль. Ведь если представить, что покроется пылью богатый поэтический пласт, стране будет угрожать духовная бедность, куда более уродливая и убогая, чем физическая. Отчасти положение можно исправить с помощью музыки.

– Человек послушает песню на слова, например, Блока и возьмёт в руки книгу?

– Во всяком случае, равнодушным не останется. Я, разумеется, имею в виду людей, способных к чувству. А если ещё и музыка окажется достойная, то польза будет двойной.

– А что вы читаете для души?

– Когда мне плохо, не хватает воздуха, беру в руки сказки Ганса Христиана Андерсена. Достаточно прочитать несколько страниц, и мне становится лучше. Его книги удивительно добрые и светлые! Таким, как мне кажется, был и сам писатель. Я словно вижу его – глаза, улыбку. Кажется, что я его знаю, могу с ним поговорить…

Все мы ищем своего человека – того, с кем можно поделиться мыслями, посоветоваться по какой-то серьёзной проблеме, но часто не находим. Лично мне не хватает человека, подобного Андерсену. Кстати, день своего рождения я проведу в Копенгагене, где и поклонюсь памятнику великого сказочника.

– Есть ли у вас мечты – но не голубые грёзы, а надежды, которые могут стать реальностью?

– Нет, я не мечтаю. Потому что если что-то не состоялось, то это и не должно было произойти. Надо довольствоваться тем, что даёт тебе жизнь. Хватает ли мне того? Вполне!

– Вы можете вспомнить самый необычный концерт?

– Он был скорее забавный. Как-то с подругой, режиссёром и музыкантом Ириной Таймановой, сестрой известного шахматиста Марка Тайманова, возвращались из пригорода Питера – Репино – в город. Зима, время уже позднее, а автобуса всё нет. Наконец подъезжает, но переполненный. «Возьмите нас, пожалуйста», – просит Ирина. Водитель отказывается. Тогда Ирина в качестве аргумента «выдвигает» меня: «Знаете, кто с вами поедет? Толкунова!» – «А она споёт «Стою на полустаночке»? – спрашивает водитель. – «Споёт!» Вхожу, беру микрофон, которым объявляют остановки, и начинаю. Пассажиры дружно подхватывают. Так с песней и доехали. Потом, конечно, были аплодисменты.