Вполне нормальный гостиничный номер. Ну, не роскошный, зато чистенький. Еще бы не решетки с замками, вообще, можно сказать, что я на курорте. Хоть высплюсь.

Нельзя же спать сутками напролет!

У меня никто не появляется. Они, гады, даже о моем кормлении позаботились заранее — в холодильнике овощи и копченое мясо. Сахара нет, и вообще, сладости отсутствуют. Жаль. Силы придется экономить.

Людей нет, информации нет, заняться нечем. На второй день начинаю лезть на стены, причем в буквальном смысле этого слова. От стены в углу отстал кусок обоев, я его ободрала. Под ним обнаружилась старая газета. Опаньки! Почитаем. Даже забавно. Газета очень уж древняя — еще до уничтожения Мастеров. Статейки о достижениях народного хозяйства, о Мастере Врачевания, спасшем сотни жизней во время эпидемии и погибшем от истощения, об инквизиции и ее борьбе со всякими подозрительными элементами. Да, тогда было хорошо…

Вскоре номер остается совсем без обоев, отчего он гораздо больше начинает напоминать тюремную камеру и ставку партизан одновременно. Из обрывков обоев делаю кораблики и цветочки. Оригами.

На третий день заточения меня приглашают к полномочному комиссару.

Шази оф Полета все также сидит за столом, заваленный бумагами. Бумага и на столе, и на тумбочке, и на полу. Шуршит листами, как мышь.

Не глядя на меня, машет рукой конвоиру. Я присаживаюсь на стул и жду, когда мне сообщат цель вызова. И тщетно.

— Простите, — спрашиваю, — Вы что-то хотели?

— А? Да, кофе будете?

— Буду.

— Сейчас.

Подходит к двери. Кричит что-то в коридор. Кидаю быстрый взгляд на документы. Какой-то текст про Мастеров. Возвращается, присаживается. Глядит на меня с любопытством.

— Вы любите сладкое?

— Да.

— Как и все Мастера?

— Мы сладкоежки поневоле.

— Я в курсе, у вас падает сахар в крови после применения ваших навыков. Шоколадку хотите?

— Хочу. А у Вас есть шоколадка?

Смеется. Причем искренне.

— Есть.

Лезет куда-то под стол, копается там секунд пятнадцать.

— Держите, — говорит, — и протягивает мне шоколадный батончик.

У меня аж руки трясутся. Глядит на меня с любопытством.

— Я очень люблю шоколад, — бормочу я, проглатывая половину батончика. Тут мне становится стыдно за свои манеры, и поэтому вторую часть лакомства я оставляю в фольге.

— Может, — продолжаю, — Вы хотите половину?

— Нет уж, — смеется Шази, — доедайте.

Заходит канец в форме рядового. Ставит две чашки на стол, недоброжелательно на меня косится. Ну, я тоже покоситься могу. А смысл?

Отхлебываю кофе. Неплохой.

— Так зачем Вы меня звали? — спрашиваю.

— Я пишу диссертацию, — отзывается Полета, — о Мастерах. Естественно, мне хотелось бы пообщаться с Вами. Исключительно на добровольных началах. Мне найдется, у кого выбить информацию, если что. Так что, я буду задавать Вам вопросы время от времени. Хотите — отвечайте. Не хотите — не надо.

Чудесная альтернатива! Или я отвечаю на вопросы. Или он их из кого-нибудь «выбьет». Впрочем, почему бы и не пообщаться?

— Я правильно понимаю, что уровень Мастера определяет радиус его действия?

— Да.

— Исходя из точки актуализации?

— Да.

— Вы Мастер?

— Да.

— Седьмого уровня?

— Э… Почему седьмого?

— А какого?

— Шестого.

Разочарованно вздыхает. И смотрит на меня с печалью и укоризной.

— Вы меня недооцениваете, — грустно произносит Шази.

Так, и точно, дура я, дура. С ним же сотрудничает ПОПЧ, а последние наверняка запрашивали обо мне информацию в Стапине. А в Стапине я числилась как семерка. Черт.

Покаянно опускаю глаза.

— Вы правы, я семерка. Я надеялась, что Вы об этом не знаете. По базе СИ я проходила как Мастер шестого уровня. Извините.

— Что я еще о Вас не знаю?

Вздыхаю и складываю ручки на коленях, выражая покорность и смирение.

— Спрашивайте.

— Точка актуализации.

— Стапин.

— Выходит, что Вы сейчас все же за радиусом?

— Да. Тридцать пять километров.

— Такая точность?

— Просчитывала.

— Свою эффективность?

— Да, нас этому учат.

— Почему Вы ушли из Стапина?

— Характерами не сошлись. Со Стапинским магистратом.

— Что же, тогда Вас должно обрадовать. Стапинский магистрат больше не существует. И город Стапин, кстати, тоже. Ваши друзья пытались соблюдать нейтралитет. Нас это не устраивало. Стапин уничтожен.

— Авианалет?

— Да. Но не только. Не думаю, что так уж важны подробности.

— Там были дети, — задумчиво произношу я. "И знакомые" — добавляю мысленно.

— Возможно, — рассеянно отзывается Полета, — я не интересовался этим вопросом.

— Что Вы хотите от Егора?

— Сами догадайтесь.

— Он должен искать Мастеров?

— Возможно… Положите ладони на стол, быстро!

Вздрагиваю и подчиняюсь.

— Отвечайте, что я сейчас думаю.

Смешной парень, однако.

— Вас что-то тревожит. Вам кажется, что я утаиваю что-то важное для Вас. Но Вы не знаете, какой вопрос будет правильным.

Глядит на меня с любопытством. Грызет карандаш. Дурная привычка.

— Я угадала?

— Применили навыки Мастерства?

— Нет, школы СИ. У Вас лицо очень выразительное.

Шази хмыкает, трет пальцами переносицу.

— И какой же вопрос будет правильным? — спрашивает он.

— Извините, — отвечаю, — а вот это Вам придется из кого-нибудь выбивать. Ведь наше сотрудничество сугубо добровольное?

— Вы кофе допили?

— Да.

— Можете идти.

Полета вновь утыкается носом в документы, давая мне понять, что аудиенция закончена. Ладно, идти, так идти. Уже у дверей спрашиваю:

— Ваша диссертация по психологии?

— Что? — отзывается он, — Нет. По стратегии.

— Дадите почитать?

— Зачем?

— Скучно.

— Я подумаю.

Шази и в самом деле был рад своему назначению. Его диссертация о природе Мастерства на территории империи была почти закончена. Но одно дело рыться в источниках, и другое — получить возможность проверить свои выкладки на практике. А что может быть замечательнее, чем оккупированная территория, по которой, как тараканы, бегают оставшиеся в живых Мастера, изображающие из себя народное ополчение? Это ведь такой вызов, о котором можно только мечтать! А тут еще и я попалась — живой, действующий, опытный Мастер. И поболтать с ним не против. Так что Корнуэн оф Полета был почти счастлив.

— Майя, а есть версии о том, откуда вообще взялись Мастера?

— Версий много. Самая популярная, естественно, мутация, вызванная воздействием природно-климатических факторов. Недаром же мы так привязаны к земле.

— Я слышал, есть какая-то легенда.

— Есть. Я даже читала как-то эпос в стихах. Подробности не помню, но суть в следующем. Однажды на Турскую землю, это, если Вы не знаете, старое название Центрального округа, напали полчища захватчиков. Прямо, как сейчас. А один из князей, Турос, все бегал туда-сюда и пытался собрать других князей вместе, чтобы дать отпор врагу. И все его посылали. Так он в итоге и остался с одной дружиной. И вот сидит, значит, Турос, у речки и страдает. И так он достал своим нытьем бога рек Вилюя, что последний вылез из воды и спрашивает: Что, мол, случилось? Турос ему и отвечает, что никто его не любит, не уважает, враги всюду шарятся, князья другие его послали куда подальше с его идеей объединения государства, и вообще, жизнь не удалась. Вилюй задумался, и отвечает, что есть у него одна идейка на этот счет, но нужна помощь со стороны Матери-земли, и если Турос этой помощью заручится, будет ему счастье. В итоге, после ряда приключений, Турос нашел Мать-землю, втерся к ней в доверие, и богиня, вместе с Вилюем, сделала князю подарок — вся его дружина стала Мастерами Идеи. Ну, тогда, это, наверное, называлось иначе. История умалчивает о том, были ли дружинники в восторге от такой перемены, но их, как второстепенных героев, никто не спрашивал. Боги пояснили Туросу, что Мастера всегда будут защищать страну, которую он теперь просто обязан объединить, что с их помощью он сможет "уговаривать и наказывать, убивать и благодарить". Правда, Вилюй сделал одну оговорку, что Мастера будут сопровождать князя, пока князь прав, потому что, поскольку Мастера теперь стали частью земли и рек, им лучше известно, что такое хорошо, и что такое плохо. Вот, в общем-то, и все.