— Лабрадор, — сказал он сам, не дав мне утонуть. — Рыжий. Звали Манго. — Короткая пауза. — Запомни. Это теперь твоё.

Что-то в этом жесте — в том, как он заполнил пустоту прежде, чем я упала — было другим. Не холодным. Я убрала эту мысль и кивнула.

— Манго. Рыжий лабрадор.

Он перевернул первую фотографию.

Немолодой мужчина. Широкое лицо, седые виски, взгляд человека привыкшего ждать. Снимок сделан на улице — он не знал о камере.

— Луис Мартинес. Запомни лицо. Он единственный человек в этой операции, который может тебя уничтожить, не желая этого.

Легенда строилась слоями — каждый закрывал следующий. Снизу факты, которые можно проверить: колледж в Майами-Бич, диплом по финансам, адрес, налоговые записи. Том открыл папку — документы были настоящими. Не поддельными. Выписанными на имя человека, которого не существовало. Почти.

— Эти документы реальны. Не легализованные копии. Оригиналы.

— Как?

Он посмотрел на меня — долго, оценивающе.

— Алисия Валенсиано существовала.

Пауза легла между нами, как третий человек в комнате.

— Существовала, — повторила я.

— Да. — Он закрыл папку. — Двадцать восемь лет. Финансовый аналитик. Дочь Рикардо Валенсиано — издателя, который умер от сердечного приступа четыре года назад. — Пауза. — Почти год назад она пропала. Тело нашли в заливе. Официально — несчастный случай. Мы знаем, что нет.

Я молчала.

— Её убили, — сказала я. Не вопрос.

— Да.

— Кто?

— Пока неизвестно. Не наш приоритет. — Ровно, опять. — Наш приоритет то, что её смерть даёт нам идеальную легенду. Документы настоящие. История настоящая. Мартинес помнит её живой и это делает рекомендацию железной.

Я смотрела на папку. Где-то там была фотография — настоящая Алисия Валенсиано. Я не просила её показать. Он не предложил.

— Ты надеваешь её имя, — сказал Том. — Не её жизнь. Помни разницу.

— А если Мартинес заметит?

— Он видел её последний раз, когда ей было восемнадцать. На выпускном. Рикардо позвал его. — Он взял следующую фотографию, перевернул. — Он помнит девочку. Ты — женщина. Люди видят то, что хотят видеть. Особенно когда хотят сделать доброе дело для старого друга.

Я подумала о старике с фотографии. Как он будет смотреть на меня и видеть дочь человека, которого любил. Как не будет знать.

— Он не знает, что она мертва.

Том помолчал — секунду, едва заметную.

— Нет.

Он перевернул следующий снимок. Положил рядом ещё один — схему, не фотографию. Три прямоугольника, сверху вниз. Большинство

имён закрыты, верхний прямоугольник почти пустой — одна строчка, без лица.

— La Mano устроена просто. Три уровня. — Он указал на верхний. — Карло Моретти. Дон. Публично не существует — нет офиса, нет вывески, нет интервью о нём. Есть люди, которые говорят от его имени и дома которые на него не записаны. Мы знаем о нём достаточно, чтобы понимать: он там есть. Недостаточно, чтобы до него добраться.

Я смотрела на пустой прямоугольник. Имя без лица. Отец копал под них. Под всю структуру. Может под него тоже. Я убрала эту мысль.

— Ты туда не идёшь, — сказал Том. — Моретти тебе не нужен. — Он переместил палец на средний прямоугольник. — Тебе нужен он.

Второй снимок был другим.

Мужчина лет тридцати пяти., ближе к сорока. Тёмные волосы, гладко зачёсанные назад. Костюм дорогой, но без показной роскоши. Человек, которому не нужно доказывать. Серые глаза смотрели прямо в камеру. Спокойно, абсолютно пусто. Едва заметный шрам рассекал левую бровь. Старый. Давно заросший.

Он улыбался на фотографии. Улыбка не достигала глаз.

— Винсент Корелли. Второй после Моретти. Публично — наследник дядиного дела. Официально владеет логистической компанией, двумя складами в порту, рестораном в центре. Всё чисто на бумаге. Реально — управляет операциями. Деньгами. Людьми. Моретти держит имя. Корелли держит всё остальное.

— Моретти знает, что происходит внутри?

— Знает то, что Корелли ему говорит. — Пауза короткая, взвешенная. — Именно поэтому Корелли и нужен нам. Он достаточно высоко, чтобы видеть всю схему.

Я не отрывала взгляда от фотографии. В нём не было ничего очевидно страшного. Никакой демонстративной угрозы. Просто мужчина с пустыми глазами.

Тридцать пять лет. Моложе чем я ожидала.

— Давно на этом месте?

— Семь лет. — Том помолчал ровно столько, чтобы я почувствовала: дальше будет что-то, что он взвешивает. — До этого Моретти держал всё сам. Корелли был у него правой рукой.

— Добровольно?

— Это сложный вопрос. — Не стал разворачивать. — Его отец умер рано. Корелли был ребёнком. Моретти взял его под опеку. — Коротко. — Что происходило в следующие тринадцать лет мы не знаем точно. Он не оставлял следов.

Я снова посмотрела на снимок. Мёртвый отец. Тринадцать лет рядом с человеком, который взял тебя под опеку и которого боится весь город.

Шрам на брови был старым. Откуда.

Не моё дело.

— Он параноик, — сказал Том. — Не в клиническом смысле. В практическом. Не доверяет по умолчанию. Доверие нужно заработать — и он проверяет не словами, а наблюдением. Смотрит долго. Ждёт.

— Как узнаёт, что можно доверять?

— Пока не знаем. Никто из наших не заходил достаточно близко. — Он взял следующий лист — таблицу, цифры. — Вот почему ты.

Я пробежала взглядом по цифрам. Поняла сразу: кто-то внутри воровал. Аккуратно. Небольшими суммами. Системно.

— Его люди подворовывают. Он это чувствует, но не может поймать. Все свои. Мартинес придёт к нему с рекомендацией: молодой специалист, дочь старого друга, умеет находить дыры. — Пауза. — Корелли возьмёт её. Ему нужен кто-то чужой, тот, у кого нет своих внутри. Тот, кому нечего красть.

— И я нахожу воров.

— Да. Реальная работа — это лучшее прикрытие. И пока ищешь воров, смотришь на всё остальное.

Я снова посмотрела на фотографию. Пустые глаза. Шрам, который давно перестал болеть. Улыбка, которая ничего не обещает. Человек, который не оставлял следов и семь держит в руках то, что убило моего отца.

— Он давит на людей, — сказал Том тихо. — Методично. Тихо. Пока они не начнут сомневаться в себе. Это его инструмент контроля. Ты должна быть к этому готова.

— Как выглядит готовность?

— Ты не реагируешь. — Он встал, отошёл к окну. — Не на молчание. Не на взгляд. Не на паузу, которая длится на три секунды дольше, чем должна. Алисия Валенсиано выросла с отцом, который умел давить. Она знает: это просто воздух. Никакого веса.

— А если начнёт проверять легенду напрямую?

— Мартинес подтвердит всё. Документы подтвердят всё. Твоя задача подтвердить себя. — Обернулся. — Именно поэтому ты здесь месяц, а не три дня.

Легенда строилась медленно. Поверх фактов — история. Отец-издатель. Мать в пансионе. Никаких братьев и сестёр. Скандал с деканом — история с диктофоном, с тихой местью, с уходом без объяснений. Я повторяла её снова и снова, пока слова не перестали жечь и не начали звучать как воспоминание.

— Повтори про декана. Без запинок.

— Декан Фишер пытался склонить меня к близости. Когда отказала — пригрозил. Я собрала записи. Пригрозила в ответ. Он отступил. Среди студентов пошли слухи.

— Слышишь разницу?

— Да. Во втором варианте я не оправдываюсь.

— Именно. Констатируешь. Каждая фраза — факт.

На семнадцатый день на стол лёг свёрток. Тридцать восьмой калибр. Шесть патронов.

К концу третьего дня работы с оружием руки не слушались. Детали падали. Я опускалась на колени, собирала, начинала снова. На третий раз за час что-то внутри начало подниматься. Что-то хуже злости. И ощущение, что руки уже не мои.

Дверь открылась. Том оценил ситуацию одним взглядом и сел рядом. Просто опустился на пол, и я отметила краем сознания, что он делает это слишком легко для человека, который всегда держит дистанцию.

— Дай.

Его руки двигались точно — разобрал и собрал за тридцать секунд. Потом положил револьвер в мои руки и наложил поверх свои.