А с ним.

Глава 16. Моя дорогая и свечи (Аракалл)

Мы шли за Себастьяном в его личную сокровищницу — так он называл комнату, где хранились самые ценные артефакты. Вампир нёс какую-то коробочку и что-то вещал про древние свечи, которые нужны для ритуала.

— Они особенные, — говорил он. — Сделаны из воска девственных пчёл, выращенных на кладбище в полнолуние. Горят ровно час, и если пламя не погаснет раньше времени, значит...

Дальше я не слушал, потому что Карамэ вдруг сказала:

— О, а такие свечки у нас в ковене бабушка Шу в попу ставила, когда у кого-то запор был.

Я споткнулся на ровном месте.

— Что? — переспросил я, надеясь, что мне послышалось.

— Ну такие же, — она кивнула на коробку в руках Себастьяна. — Толстые, длинные. Бабушка говорила, что они лучше любого слабительного. И для удовольствия тоже использовали.

Себастьян замер. Коробка в его руках дрогнула.

— Прости, — медленно произнёс вампир, — твоя бабушка использовала ритуальные свечи для... гм... медицинских целей?

— И не только, — подтвердила Карамэ с абсолютно невинным лицом. — Мужику одному, который ведьмочку обидел, тоже вставила. Глубоко так. Они ж толстые, ещё и горят. Он орал как не в себя.

Я закрыл глаза.

— Моя дорогая, — начал я осторожно, — ты сейчас серьёзно рассказываешь нам о том, как твоя бабушка пытала людей свечами?

— Это не пытка, — возразила она. — Это наказание. И профилактика запоров. Бабушка говорила, что свеча лечит и душу, и тело. А потом все свечи из запасов разобрали. Популярностью пользовались.

Себастьян смотрел на неё с выражением человека (ну, вампира), который только что узнал, что весь его мир — ложь.

— Я храню эти свечи триста лет, — прошептал он. — Считаю их священными артефактами. А твоя бабушка...

— А моя бабушка была практичной женщиной, — закончила Карамэ. — И знала, что любой предмет можно использовать не по назначению, если подойти с фантазией.

— Я никогда больше не смогу смотреть на эти свечи, — обречённо произнёс вампир.

— Почему? — удивилась она. — Они отличные. Я, кстати, тоже парочку взяла тогда. Лежат где-то дома. Если выживем, могу показать, как работают.

— Нет! — рявкнули мы с Себастьяном хором.

— Почему? — Она переводила взгляд с одного на другого. — Аракалл, тебе бы не помешало расслабиться. А то ходишь вечно напряжённый, как струна.

— Карамэ, — я взял её за плечи и развернул к себе лицом. — Давай договоримся. Если мы выживем, в нашей первой ночи не будет никаких свечей, которые твоя бабушка использовала для запоров. И для наказаний. И вообще никаких свечей, кроме обычных, романтических.

— Скучный ты, — вздохнула она. — А бабушка говорила, что разнообразие — ключ к долгой и счастливой жизни.

— Твоя бабушка, судя по всему, была той ещё фантазёркой, — заметил Себастьян, возвращаясь к своему обычному невозмутимому тону. — Но свечи я вам дам. Только используйте их по назначению. Пожалуйста.

— По какому именно? — уточнила Карамэ.

— По ритуальному! — рявкнули мы снова хором.

Она закатила глаза.

— Ладно-ладно. Но если ритуал не сработает, я знаю, что делать.

— Что? — насторожился я.

— Вставлю проклятию свечу в одно место, — кровожадно улыбнулась она. — Посмотрим, как оно запоёт.

Себастьян побледнел ещё сильнее (хотя, казалось бы, куда уж вампиру), а я вдруг понял, что люблю эту женщину так сильно, что готов умереть.

И выжить.

Ради таких моментов.

Глава 17. Моя дорогая и математика чувств (Карамэ)

Ночь застала нас всё в той же библиотеке.

Себастьян ушёл готовить какие-то свои вампирские дела, оставив нас наедине с книгами, свечами (священными, а не бабушкиными, он особо подчеркнул) и тишиной, которая звенела в ушах.

Мы сидели на старом диване, который вампир где-то откопал, и я вдруг поймала себя на том, что смотрю на Аракалла и не могу насмотреться. Рыжие волосы в полумраке казались медными, глаза блестели, а на губах застыла его вечная полуулыбка.

— Аракалл.

— М?

— А если я люблю тебя больше, чем ты меня? — выпалила я и сама испугалась.

Он замер. Повернулся ко мне.

— Что?

— Ну, — я закусила губу, но решила дожать, — проклятие же там... любовь. Истинная. А если она не равная? Если я люблю сильнее? Тогда кто умрёт? Я или ты?

— Карамэ...

— Потому что если я — то ладно, — продолжила я, чувствуя, как голос начинает дрожать. — Я уже настроилась. А если ты... я не хочу. Понимаешь? Совсем не хочу.

Он смотрел на меня долго. Очень долго. Так, что я начала ёрзать под этим взглядом.

— Ты серьёзно сейчас? — спросил он наконец.

— Абсолютно.

— Ты сидишь здесь, в библиотеке древнего вампира, у нас через несколько дней ритуал, который может нас обоих убить, а ты думаешь о математике чувств?

— Это не математика! — возмутилась я. — Это логика!

— Логика, — повторил он с каким-то странным выражением. — Моя дорогая, в любви нет логики. Тем более в нашей.

— Но проклятие...

— Проклятию плевать, кто кого сильнее любит. — Он взял мою руку в свои. — Проклятие смотрит на суть. На истинность. А мы с тобой...

— Что?

— Мы с тобой — два старых дурака, которые потратили столетия на то, чтобы друг друга бесить, вместо того чтобы признаться. Если это не истинная любовь, то я даже не знаю, что тогда истинное.

Я моргнула.

— То есть ты думаешь, что мы равны?

— Я думаю, что мы — две половинки одного целого, — серьёзно ответил он. — Разделённые когда-то давно и теперь наконец нашедшие друг друга. И никакое проклятие не сможет это разорвать.

— Поэтично, — хмыкнула я, хотя внутри всё таяло.

— Я экзорцист. У нас положено быть поэтичными перед смертью.

— Перед жизнью, — поправила я. — Мы будем жить.

— Именно. — Он улыбнулся. — Так что выкинь из головы эти глупости про "больше-меньше". Любовь не измеряется линейкой.

— А чем она измеряется?

— Вот этим. — Он прижал мою ладонь к своей груди. — Сердцем. Чувствуешь?

Я чувствовала. Гулкие удары под моей рукой. Живые. Настоящие.

— Моё так же бьётся, — прошептала я.

— Значит, равны. — Он наклонился и поцеловал меня. Легко. Почти невесомо. — Всё остальное — ерунда.

— Аракалл?

— М?

— Я правда тебя очень люблю. Даже когда бесишь.

— Я знаю, моя дорогая. Я тоже.

Мы сидели в тишине, прижавшись друг к другу, и я вдруг поняла, что не боюсь.

Совсем.

Потому что даже если завтра придётся умереть — сегодня у меня есть он. А это стоит всех прожитых столетий.

Глава 18. Моя дорогая и стратегическое планирование (Аракалл)

Дом.

Свой. Родной. С запахом старого дерева, магических ингредиентов и ещё чего-то неуловимо тёплого, что появилось здесь только вчера — вместе с ней.

Карамэ сидела на кухне за столом, закутавшись в мою рубашку, и с таким сосредоточенным видом резала яблоки, будто это был ритуал призывания демонов. Я варил кофе и украдкой на неё поглядывал.

Утро после библиотеки было... странным.

Мы вернулись под утро, уставшие, пропахшие пылью и древними фолиантами, и просто рухнули на кровать. Обнявшись. Без всяких мыслей. Просто чтобы чувствовать, что рядом.

А теперь вот завтрак.

И тишина.

И мысли.

— Аракалл.

— М?

Она отложила нож и посмотрела на меня. В глазах — странная смесь решимости и смущения.

— Давай первую ночь проведём до ритуала.

Я поперхнулся кофе.

— Что прости?

— Ну, — она повела плечом, и рубашка снова предательски сползла, — если вдруг кто-то умрёт, я так и останусь девственницей.

Я замер с чашкой в руке.