Но наяву Хорошева меня терпеть не может.

— Грех, ты оглох? — ко мне подлетает Витек с двумя бутылками пива. — Я тебе уже третий раз говорю: пойдём на улицу, там народ костёр жжёт.

— Иди без меня.

— Гляньте-ка на него, — Витек прослеживает мой взгляд и усмехается. — Опять на Хорошеву уставился? Ты бы уже признался ей, что ли. Сколько можно? Не маленький мальчик.

— Я не уставился.

— Ага. — Витя делает глоток. — Ты на неё смотришь так, будто собираешься съесть.

Я молчу. Витек — мой лучший друг, он знает про моё… увлечение. Но даже Виктор не знает всего. Не знает про её сны. Не знает про то, как я прихожу к ней глубокой ночью и увожу из дома, а Софья податливо выходит сама в состоянии лунатизма. Не знает, что я — тот самый фолловер, который пишет ей эти любопытные комментарии и сообщения. И уж точно не знает, что именно я — тот мужик в маске, который отлизывал её киску.

Догадалась ли, что это был я? Она догадалась, что аноним, насильник в маске, и парень из парка — связаны? Её последнее сообщение перед тем, как я перестал отвечать: «Ты Греховный?» Я не ответил. Слился. Потому что если она узнает — всё. Конец. Она не простит. Не простит ни снов, ни сообщений, ни того, что я следил за ней. Что видел, как она кончает под дубом. Что сам довёл её до этого.

— Я пойду, — говорю я Витьку и толкаюсь от стойки.

— Куда?

— Подышать.

Я выхожу на крыльцо, но не могу уйти. Потому что знаю: если сейчас уйду, она останется здесь. В этом платье. С этими щечками. С этой хмельной улыбкой, которую дарит всем, кроме меня. Сука.

Впервые я увидел её четыре года назад. Мне было девятнадцать, я был худым, белобрысым пацаном без единой татуировки, с вечно взлохмаченными волосами, ещё незнающим, как именно стоит стричься и, что темный цвет волос мне подходит больше. Летом меня отправили работать вожатым в студенческий лагерь — что-то вроде подработки между курсами. И там, в отряде младших школьников, она и появилась перед моими глазами.

Соня Хорошева. Пятнадцать лет. Пигалица с косичками и вечно вздёрнутым носом, считающая, что она выше всех на голову в своей выдуманной воспаленным мозгом подростковой иерархии. Она была тихой, правильной, всегда с книжкой, всегда в стороне от остальных. Я должен был за ней присматривать, как за всеми. Но вместо этого я тупо начал… залипать.

Хорошева вечно писала свои истории. Сидела на скамейке под липой и строчила в тетрадку, невинно покусывая колпачок ручки. Я подкрадывался сзади, пытался заглянуть через плечо — она закрывалась ладонями, краснела до корней волос и шипела:

— Демьян! Отойди, это личное!

— А что там? Любовный роман?

— Не твоё дело!

Я дразнил её. Она злилась. Это было забавно — выводить её из себя, наблюдать, как Соня закипает, как розовеют её щёки, как сверкают гневом и обидой глаза. А потом, ночью, я лежал в своей кровати и думал о ней. О том, что она искусно пишет. О том, что у неё внутри. И не мог заснуть.

В конце смены Хорошева подарила мне открытку. Сделанную своими руками. На ней были нарисованы цветы и аккуратным почерком синей ручкой написано: «

Спасибо, Демьян, за смену! Ты был самым лучшим вожатым!

« Тогда я ещё не знал, что она из вежливости подарила всем старшим такие памятные вещички. Я храню открытку до сих пор. В конверте, под матрасом.

Потом она уехала. А я остался. Поступил на физкультурный, набил тату, нарастил мышцы, сменил образ. Стал тем, кого она теперь называет «тупым качком-быдлом». Через три года мы встретились снова — в универе, на журфаке. Теперь она меня не узнала. А я узнал её сразу. С первого взгляда. С первого её слова, когда она толкнула меня в коридоре и сказала: «Че, широкий?». Те же глаза. Тот же вздёрнутый нос. Те же щёки, которые розовеют, когда она злится. И я снова начал её дразнить. Потому что это было единственное, что я умел. Потому что если бы я сказал ей правду — что помню каждую её улыбку, каждую историю, которую она писала под липой, что храню её открытку, что хочу её так, что каждую ночь вижу во сне, — она бы посмотрела на меня с отвращением. Или с жалостью.

Лучше ненависть, чем жалость.

Я курю на крыльце, когда из дома выходит Вадим. Мой кореш с зала. Тоже качок, но в отличие от меня — бабник, каких поискать. Он поправляет футболку и ухмыляется.

— Грех, ты чего сбежал? Там такие тёлки!

— Не интересно.

— А вот Хорошева, например, — он закуривает рядом, — сегодня очень даже ничего. С такой бы я…

— Завали, — рычу я, мыском кроссовка продавливая бычок у мусорки.

— О, как, — Вадим поднимает руки. — Твоя, твоя она. Не трогаю.

— Она не моя, блять.

В том то и вся проблема.

— Ну да, ну да. — Вадим, разминая шею, выпускает дым. — Тогда чего ты на неё смотришь, как пёс на сосиску?

Я не отвечаю. Встаю с крыльца, отряхнувшись.

— Ладно, пойду я, — говорит Вадим. — Там девчонки заждались.

Он уходит в дом, а я остаюсь. Стою, смотрю на звёзды, пытаюсь успокоиться. Не получается. В горле кипят не высказанные товарищу слова. Когда я возвращаюсь в гостиную, Соня уже не одна. Она сидит на диване, и рядом с ней — Вадим, конечно же. Гандонище. Он что-то шепчет ей на ушко, она смеётся, кладёт руку ему на плечо. Я вижу, как Соня пьяна — слишком громко смеётся, слишком близко наклоняется.

У меня в груди закипает что-то тёмное, тяжёлое. Я подхожу ближе. Останавливаюсь за спинкой дивана, вслушиваюсь.

— Вадим, я вот думаю, — говорит она, и в её голосе сквозит пьяная откровенность, — а может, ты меня насиловал? Больно ты похож на него. Может, это ты?

Я замираю. Она даже бухая ведет свое жалкое расследование, не замечая очевидного кандидата на её задницу перед глазами! Да ну нахуй! Я похож на него?! У неё помимо сна, ещё и со зрением проблемы?!

— Сонечка, — Вадим усмехается, с самодовольной улыбкой откидываясь на спинку, — я тебя пока не насиловал, зайка. Я вообще не люблю принуждение. Мне нравится, когда девушки сами на меня лезут…

— А что, если я хочу, чтобы меня насиловали? — она наклоняется ближе, и у меня перед глазами всё плывёт. — В хорошем смысле? По-доброму.

— По-доброму это не насилие, это…

— А ты бы смог? — перебивает Хорошева. — Ну, чтобы я не знала, кто это? Чтобы пришёл ночью, в маске, и…

— Сонечка, — Вадим накрывает её руку своей, и я вижу, как его пальцы сжимают её запястье. — Ты пьяна. Давай я лучше провожу тебя домой?

— Не хочу домой! Мне надо протрезветь… Отец вернулся с командировки, и если он увидит меня в таком виде, то… — она откидывается назад, ударяясь затылком о спинку дивана.

Соня не договаривает. Я слышу, как её голос ломается, и это последняя капля. Я выхожу из-за спинки, хватаю её за локоть. Дёргаю на себя так, что она вскрикивает.

— А я вот люблю принуждение, мелкая, — говорю, глядя ей в глаза. — И сейчас я приказываю тебе валить домой нахуй! Сейчас же, блять!

Она таращится на меня. В её глазах — пьяное удивление, гнев, что-то ещё. Что-то, что я не могу разобрать.

— Хули ты ко мне причипился как банный лист к заднице, Демьян? — она вырывает руку, и её лицо искажается злостью. — Свали, у меня тут секс по согласию намечается!

Вадим громко развилисто смеётся.

— Грех, ты чего? — он смотрит на меня с усмешкой. — Мы же просто разговаривали.

— Разговаривали, — цежу я. — Я слышал.

— И что такого? — Вадим встаёт, оказывается почти вровень со мной. — Девушка хочет поговорить, а я не против.

— Она пьяна.

— А ты её папуля?

— Я…

Я не знаю, что сказать. Потому что я не её папа. Не её парень. Не её друг. Я вообще никто для неё. Просто придурок с другого факультета, который бесит её с первого курса.

— Демьян, — Соня поднимается с дивана, шатаясь. — Ты… ты вообще кто такой, чтобы мной командовать?