С того первого дня, когда я впервые его увидела, он больше не приходил.

На следующий день мне передали некоторые необходимые вещи, принесли свежие цветы и всучили этот телефон, на котором вообще ничего не было.

Что самое странное, так это то, что я не помню только лишь последние три с половиной месяца своей жизни.

Как за такой маленький период времени я могла познакомиться с Маратом, влюбиться и выйти за него замуж?

На любовь с первого взгляда это точно не похоже, потому что мужчина — совершено не то, что мне бы подходило. Я всегда смотрела только на парней своего возраста, либо немного постарше, мне нравились светленькие, а не этот темноволосый, черноглазый мужчина средних лет.

Нет, он, несомненно, выглядит шикарно, видно было, что у него крепкое, натянутое тугими мышцами тело, он высок, у него, я бы даже сказала, сексуальный голос, однако с таким я бы никогда не познакомилась.

Судя по тому, я лежу в дорогой клинике, где меня каждый облизывает с головы до пят, выполняя любое мое желание, судя по тому, что мне каждый день приносят шикарные цветы и то, что вещи передал мне его личный охранник, это все говорит о том, что Абдулаев — человек с деньгами.

Вот где он мог со мной познакомиться? Я уехала в столицу с практически пустым кошельком, у меня явно не было лишних денег, чтобы сходить, к примеру, в клуб, где мы могли бы встретиться.

Не понимаю.

Три месяца — и я стала женой. Три! Да за мной бывало по полгода ухаживали, а я не поддавалась, потому что знала, что отношения заводить рано, да и не было «того самого».

И, получается, мы с Маратом занимаемся сексом… Это самое пугающее. Я и он. Он на мне, а я под ним! Его это суровое лицо, эти большие руки, которые лапают невинные участки моей кожи.

Господи. Помоги мне вспомнить.

Хотела пробить его в поиске, однако ничего на него не нашла. Чисто. И в различных соцсетях его нет. А я даже не знаю, сколько ему лет.

Тридцать пять, сорок, или больше? По нему сложно сказать, какой у него возраст, он не выглядит старым, я не заметила у него морщин или седину, но и на мальчика не похож.

И главный вопрос, который меня волнует, почему он сам ни разу мне не позвонил?

Уже сегодня меня выписывают, а я не знаю, куда мне податься, где я вообще жила раньше или живу?

Столько вопросов и ни одного ответа.

К трём медсестра сообщает, что меня уже ждут у выхода.

Я даже подбадриваюсь, думая, что это Марат, ведь я просто обязана с ним поговорить, однако ждёт меня лишь его охранник. Ну, или водитель, или помощник.

Я не понимаю, кто он, потому что все это время именно этот мужчина меня посещал.

— Как вы себя чувствуете? — интересуется он, выхватив мою спортивную сумку с вещами.

— Уже лучше, спасибо, что спросили, Владимир.

Настроение мое улучшается с каждой минутой. Честно, уже надоело лежать в палате, однако до конца я не выздоровела, мне ещё предстоит пройти курс реабилитации в течение последующих трёх месяцев.

Мне нельзя волноваться, выполнять тяжёлую работу, ударяться головой. Я должна пить кучу таблеток, правильно питаться и придерживаться режима. Алкоголь, сигареты запрещены. Хотя, ни того, ни другого я итак никогда не пробовала, спасибо за это бабушке, которая с самого детства вбивала мне в голову, что это все гадость.

Кстати, о ней. Я не знаю, как с ней связаться, номера ее у меня нет, наизусть я его не помню, в сети она не сидит. Придётся по старинке отправлять письмо почтой, чтобы сообщить, что со мной все нормально.

Если не считать того, что я попала в аварию и узнала, что вышла замуж за какого-то непонятного типа.

— Я рад, что вам стало легче, — говорит Владимир, вырывая меня из мыслей. — Давайте я отвезу вас домой.

Мужчина ведёт меня к огромному, явно супердорогому внедорожнику, который я вижу впервые, открывает мне заднюю дверь и даже подаёт руку, чтобы мне было удобно забраться на высокую ступеньку.

Внутри настолько просторно, что здесь можно свободно жить! Да моя прошлая комната меньше, чем эта машина!

Владимир занимает водительское место и трогается с места. А я тем временем думаю, правильно ли я поступаю. Меня везут не пойми куда, не пойми к кому, к мужику, который представился моим мужем, но я почему-то уверена, что никакой он мне не супруг!

— Можно я задам вам пару вопросов? — решаю я начать расспрос.

Все равно докопаюсь до истины.

— Попробуйте.

Ну, что ж. Начнём!

— Как долго вы меня знаете?

Прищуриваюсь, смотрю на него сбоку, ловя каждую эмоцию и подмечаю, что он задумывается.

— Эм… Достаточно. Знаете, у меня плохо с памятью. Давайте лучше следующий вопрос.

Вот ты и попался! Как он мог забыть, если знает он меня, ну, максимум, три с половиной месяца.

Говорю же, мутная ситуация.

— Марат Абдулаев на самом деле мой муж? — задаю следующий вопрос в лоб.

Мужчина прокашливается и бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида.

— Конечно. Вы правда его не помните?

Вообще, пустота.

— Нет, последнее мое воспоминание — это то, как я сажусь в поезд… Дальше чистый лист, — говорю как есть, ведь врать я не привыкла. — Так, когда у нас была свадьба?

Интересно, если она была, то какой? Пышной? С белым платьем? Кто был в гостях?

— Ее не было. Вы расписались, и он привез вас жить в свой дом.

Хмурюсь. Вот, что-что, а о свадьбе я всегда мечтала. О пышной, шумной, с шикарным платьем, с салютом. Я никогда не хотела просто расписываться, для меня это все слишком скучно.

Это самый важный день в жизни любой женщины, она должна чувствовать себя принцессой, самой красивой девушкой на земле.

Опять же, я не могла согласиться на обычную роспись.

А может… О, мой, бог! А может я залетела от этого Марата, поэтому мы и расписались? Может, у нас всего была одна ночь с последствием?

Трогаю свой живот и прислушиваюсь к ощущениям.

Нет, это вряд ли, в больнице мне бы сообщили и точно бы не пичкали кучей таблеток, не делали узи головного мозга, не ставили капельницы с антибиотиками.

Нет, я точно не беременна. И cлава богу.

— Какие у нас были отношения? — решаю дальше доставать бедного мужчину, но он единственный, с кем я могу об этом поговорить.

Кто как ни он может ляпнуть лишнюю информацию.

— Ангелин, вам об этом лучше поговорить с мужем, — говорит он жёстко. Весь его хороший настрой явно исчез, видимо, я его уже замучила.

— Что это за муж у меня такой, который за две недели ко мне ни разу не пришел?!

Точно, который меня не любит.

— Он слишком занятой человек, его день расписан поминутно. Даже сейчас его нет дома.

Эта новость меня расстраивает, потому что я хотела узнать о том, что со мной происходило последние три месяца как можно скорее.

— Кем он работает?

Чем нужно заниматься, чтобы иметь столько денег?

— Он… кхм… бизнесмен.

Хм. Интересно.

— Какой у него бизнес?

— Вообще, мне не позволено с вами вести беседы, — как-то резко выдает Владимир.

Это что ещё такое. Мне нужны ответы, разве он не понимает. Что это за тайна такая.

— Почему? Он ревнует? — догадываюсь я.

Такие властные мужчины, как Марат, обычно собственники. Ну, так говорят, а как на самом деле, мне неизвестно. Опыт общения с мужчинами у меня отсутствует.

— Ещё как, поэтому давайте это все останется между нами.

— Ладно, — решаю, что на сегодня с него достаточно. — Скажите мне о том, что я должна знать.

— Ваш… Муж… Он серьезный человек, я бы не советовал вам докучать его вопросами. Так же он вспыльчив, поэтому лучше не повышайте на него голос.

Ох. А дышать в его сторону можно?

Этот человек мне абсолютно не подходит, потому что я привыкла общаться с легкими, весёлыми ребятами, а не с недовольной горой стальных мышц.

— Понятно, что ничего непонятно, — протяжно вздыхаю, подглядывая в окно. Мы как раз выехали загород.