— Ты серьёзно собираешься идти?

— Пап, ты же сам говорил — я королева. А королевы не прячутся.

Я подняла бокал с кофе, будто тост.

— К тому же... Мне интересно, что за "Фараон" решил, что может меня вызывать.

Света хихикнула:

— Он явно не знает, с кем связался.

Я улыбнулась и потянулась за розой.

— Тем интереснее будет ему это объяснить.

Отец вдруг улыбнулся — медленно, как кот, наблюдающий за мышкой у своей миски. В его глазах мелькнуло что-то, что заставило меня насторожиться.

— "Фараон", говоришь? — он откинулся в кресле, сложив пальцы домиком. — Артём Вольский. Тридцать восемь лет. Бывший спецназовец, а ныне... скажем так, неофициальный владелец половины ночных клубов Москвы.

Я замерла с розой в руке. Света перестала жевать.

— Ты его знаешь? — спросила я, чувствуя, как по спине пробежал холодок.

Отец усмехнулся:

— Мы с ним... партнёры. В некоторых деликатных проектах. — Он сделал паузу, наслаждаясь эффектом. — Интересный человек. Жёсткий. Умный. И, кажется, теперь заинтересовался тобой.

Света фыркнула:

— Ну конечно! Кто бы сомневался, что наша Ника не оставит равнодушным даже такого...

— Пап, — перебила я, пристально глядя на отца, — ты что-то не договариваешь.

Он лишь развёл руками:

— Просто имей в виду, дочь, что играть с Фараоном — не то же самое, что разбираться с твоим бывшим. Это другой уровень.

Я медленно провела пальцем по шипу розы, чувствуя его остроту.

— Тем интереснее.

Отец рассмеялся — громко, искренне, как не смеялся уже давно.

— Ну что ж, — он поднял свой бокал, — тогда выпьем за новые знакомства. И за то, чтобы ты, дочь, помнила — каким бы крутым ни был Фараон, ты — Бережная.

Мы чокнулись. В этот момент солнце, пробиваясь через витражное окно, осветило чёрные розы, и на мгновение мне показалось, что их лепестки переливаются тёмно-красным — как старая кровь.

Света вздохнула:

— Ну что, Ник, надевай своё самое убийственное платье. Похоже, сегодня вечером тебе предстоит встреча с настоящим хищником.

Я улыбнулась, разглядывая записку:

— Ошибаешься, Свет. Сегодня вечером два хищника узнают, кто из них опаснее.

P.S. QR-код вёл на бронирование VIP-ложи в клубе "Фараон" на 21:00. Адрес светился на экране моего телефона, как предупреждение. Или приглашение. Или вызов.

Как бы то ни было — я уже предвкушала этот вечер.

Клуб «Фараон»

Если «Монарх» был шикарным, то это место было…

гипнотизирующим

.

Черные мраморные стены, подсвеченные кроваво-красными неоновыми лампами. Пол — стеклянный, под ним плавали живые карпы кои (я даже на секунду задумалась, не подадут ли их на ужин). В воздухе витал запах дорогого табака, кожи и чего-то запретно-сладкого.

— О боже, — прошептала Света, цепляясь за мой локоть. — Это же…

— Логово злодея из дешевого романа?

— Я хотела сказать «божественно», но да, пусть будет твой вариант.

Нас провели через зал, где толпы людей танцевали под электронную музыку, к винтовой лестнице, ведущей на второй этаж. Там, в полумраке, за столиком у панорамного окна, сидел

он

.

Фараон во плоти. Артём Вольский.

Высокий. Очень. Широкоплечий, как шкаф, который не влез в лифт. Голова — бритва, но это не делало его менее…

внушительным

. На нем была черная рубашка с расстегнутыми верхними пуговицами, обтягивающая каждый мускул, и такие же черные брюки, сидящие так идеально, что я на секунду задумалась, не сшили ли их прямо на нем.

Он курил сигару, развалившись в кресле, и смотрел на нас, как кот на двух особенно наглых мышей.

— Ну что, стейк приехал,

—

пробормотала я.

Света фыркнула.

Мы только успели оценить интерьер (черный мрамор, красный неон, стеклянный пол с плавающими карпами — видимо, для атмосферы «я богат и немного психопат»), как Свету резко дернуло в сторону.

— Ой, смотри! — она указала на высокого брюнета у бара, который как раз поднимал бокал в нашу сторону.

Я прищурилась.

— Свет, это же…

— Алексей Орлов! Продюсер! Тот самый, который…

— Который три раза разводился и снимает клипы для поп-звезд?

— Ну да! — она уже поправляла волосы. — Я просто… схожу поболтаю. На пять минут!

Я хотела возразить, но она исчезла быстрее, чем Вадим в тот день, когда я застукала его с Олей.

Фараон, наблюдавший эту сцену, усмехнулся:

— Твоя подруга… энергичная.

— Она не подруга. Она предательница, — вздохнула я, но без злости.

Стол был накрыт так, будто здесь вот-вот должны были короновать какого-нибудь наркобарона: устрицы, шампанское, фрукты, которые выглядели слишком идеально, чтобы их есть. В центре — те же черные розы.

Навязчиво, но стильно.

А в углу…

— Это гитара? — я не удержалась и подошла.

— Да, — раздался низкий голос за моей спиной.

Фараон встал и приблизился. Оказалось, он пахнет чем-то древесным, с нотками дорогого виски.

— Я слышал, ты пишешь песни. Решил создать вдохновляющую атмосферу.

Я приподняла бровь.

— Ты что, стены моей квартиры прослушивал?

Он усмехнулся:

— Нет. Просто у меня хорошие источники.

Света уже наливала себе шампанское, явно наслаждаясь спектаклем.

Импровизированный концерт

Я взяла гитару.

— Ну что, Артём, хочешь послушать, что я пишу?