Нужен только пин-код.

Я закрыл глаза. В висках стучало.

Четыре цифры.

— Двадцать четыре восемнадцать, — выдохнул я.

Оставалось найти место.

В «Плазу» или крупные ТЦ соваться нельзя. Там камер больше, чем людей. Стоит засветить лицо Гены Петрова, снимающего деньги с карты покойного миллиардера, и умные алгоритмы системы безопасности в банкоматах могут сложить два и два быстрее, чем я успею потратить первый рубль.

Нужно что-то тихое. Окраина. Маленький магазинчик, где банкомат стоит в тамбуре, покрытый слоем пыли, и инкассаторы туда приезжают раз в неделю.

Я завел мотор. «Шкода» послушно заурчала.

Навигатор подсказал точку. Продуктовый магазин «24 часа» за МКАДом. Район старой застройки, глухие дворы, минимум глаз.

Через пол часа (да здравствуют выделенные линии!) я был на месте.

Машину я оставил не у входа, а в соседнем дворе, за мусорными баками, в мертвой зоне. Если кто-то будет просматривать записи с камер магазина, они увидят только фигуру, уходящую в темноту, но не номер автомобиля.

Я натянул капюшон толстовки на самый лоб. Сверху накинул куртку, поднял воротник. Лица практически не видно — только нос и губы. Для полной гарантии не хватало медицинской маски, но в 2026 году человек в маске ночью в спальном районе вызывает больше подозрений, чем без нее.

Вышел из машины. Морозный воздух обжег щеки.

Идти пришлось быстро, сутулясь, меняя походку. Гена ходил вразвалку, я же старался скользить.

Входная дверь магазина звякнула колокольчиком. Продавщица за прилавком, женщина необъятных размеров, даже не подняла головы от кроссворда.

Банкомат стоял в углу, между кофейным автоматом и ящиками с камерами хранения. Желтый «Тинькофф», приветливо мигающий экраном. Камера на самом аппарате смотрела прямо мне в грудь — из-за моего роста и опущенной головы козырек капюшона надежно перекрывал обзор объективу.

Я достал карту.

Руки в дешевых перчатках чуть подрагивали. Не от холода. От адреналина.

Приложил пластик к бесконтактному считывателю.

Пик.

Экран ожил. «Введите ПИН-код».

Момент истины. Если память подвела, карту может заблокировать после трех попыток.

Я набрал комбинацию. Быстро, не давая мозгу усомниться.

Секунда ожидания показалась вечностью.

«Выберите операцию».

Принято!

Я едва сдержал хищный оскал. Работаем.

Сначала — баланс. Мне нужно знать, на что я могу рассчитывать.

«Показать на экране».

Цифры выскочили черным по белому.

10 087 421, 56 ₽.

У меня перехватило дыхание.

Десять миллионов.

Оперативный резерв на «мелкие траты». Сумма не круглая. Видимо, за то время, пока я ею не пользовался набежали проценты на остаток.

Десять миллионов рублей. Это квартира в Подмосковье. Это свобода.

Но цифры на экране — это всего лишь пиксели. Мне нужен был кэш. Живой, шуршащий, не отслеживаемый нал.

Я нажал «Снять наличные».

Ввел сумму: 1 000 000.

Банкомат задумался, жужжа вентиляторами.

«Операция отклонена. Превышен лимит выдачи».

Чёрт. Конечно. Дневные лимиты. Я совсем забыл про эти ограничения для безопасности. Банк не дает выпотрошить счет одним махом, чтобы мошенники не унесли всё сразу.

Сколько? Триста? Пятьсот?

Попробуем полмиллиона.

Набрал: 500 000.

«Выдать крупными».

Нажать «Далее».

Внутри аппарата что-то щелкнуло. Потом загудело. Начался механический перестук — звук, который сейчас казался мне самой прекрасной музыкой на свете. Звук перелистываемых купюр.

Шур-шур-шур.

Время растянулось. Мне казалось, я стою тут уже час. Спина покрылась липким потом. Я чувствовал себя вором своих же собственных денег. Каждая секунда промедления увеличивала риск, что зайдет случайный покупатель, что продавщица поднимет голову или что мимо проедет ППС.

Пятьсот тысяч пятитысячными — это сто купюр. Пачка. Банкомат отсчитывал их с педантичностью старого бухгалтера.

Звук стих.

Шторка выдачи купюр с мягким жужжанием поползла вверх.

Там лежала она. Плотная, красноватая пачка денег.

Я схватил её. Ощущение бумаги под пальцами было электрическим. Сразу, не пересчитывая, сунул во внутренний карман куртки, ближе к сердцу.

«Желаете напечатать чек?»

«Нет».

Я развернулся и пошел к выходу. Не бежать. Главное — не бежать. Идти спокойно, как человек, который просто зашел проверить баланс, а не вынес полмиллиона.

Выйдя на улицу, я обогнул здание магазина со стороны глухой стены, где точно не было камер наблюдения. Снег скрипел под подошвами. Сердце колотилось где-то в горле, отдаваясь пульсацией в ушах.

Добрался до машины. Пикнул брелоком. Нырнул в салон и тут же заблокировал двери.

Только теперь я выдохнул. Громко, с присвистом.

Достал пачку. Она была теплой.

Полмиллиона рублей. Это полугодовой заработок Гены, если он не будет есть и пить. А у меня они в кармане.

И там еще девять с половиной.

Лимит, скорее всего, суточный. Значит, завтра я вернусь. И послезавтра. Я буду доить этот банкомат, менять точки, ездить в другие районы, пока не вытащу всё до копейки.

Я убрал деньги обратно.

Руки дрожали, но теперь это была приятная дрожь. Дрожь охотника, завалившего мамонта.

Теперь — в «МакАвто». Организму срочно требовалась глюкоза и кофеин, чтобы переварить этот триумф.

— Живем, Гена, — сказал я в темноту салона. — Живем.

Я завел машину и уже через двадцать минут встал в очередь «МакАвто».

— Добрый день, что будете заказывать? — прохрипел динамик стойки.

— Большой латте. С карамельным сиропом. И… — я на секунду задумался. — Креветки. Большую порцию.

— С вас шестьсот сорок рублей. Проезжайте к окну оплаты.

Я подъехал. Хотел было потянуться к снятым деньгам, но одернул руку. Достал телефон, поднес к терминалу. Генкин Самсунг с разбитым экраном отсканировал QR-код.

Пик.

«Одобрено».

Я забрал горячий стакан и пакет с ароматными креветками. Отъехал в сторонку, заглушил мотор.

Сделал первый глоток.

Сладкий, горячий и вредный кофе. Вкус счастья.

Меня накрыло.

Это была не радость гурмана. Макс Викторов пил кофе по сто долларов за чашку, который переварили циветты. Это было другое.

Это был вкус победы. Вкус ресурса. Вкус того, что я снова в игре.

Я сидел в дешевой машине, в грязной куртке, с ободранными коленями, и ел креветки в кляре, запивая их кофе из бумажного стакана. И клянусь всеми богами рынка — это было вкуснее лобстера в «Мишлене».

Этот кофе я выгрыз у судьбы и украл у смерти.

— Ваше здоровье, Артурчик, — я поднял стаканчик, салютуя невидимому врагу в сторону Москва-Сити.

Осталось только одно. Добраться до вокзала и забрать seed-фразу. Три с половиной миллиона долларов в крипте ждут.

Дорога от банкомата до дома прошла в каком-то тумане. Адреналин от удачной «охоты» еще бурлил в крови, но усталость уже начинала накидывать на плечи свинцовое одеяло. Я ехал, механически переключая передачи и тормозя на светофорах, а в голове крутилась одна и та же мысль, сладкая и липкая, как патока.

Полмиллиона.

Для Макса Викторова это была сумма на карманные расходы. Для Гены Петрова — состояние.

Я заехал во двор, привычно лавируя между сугробами и припаркованными как попало машинами соседей. Место у подъезда было занято моим «любимым» соседом Виталиком. Его «Крузак» раскорячился так, что занимал сразу два слота. Я лишь криво усмехнулся. Сегодня даже это не могло испортить мне настроение. Я приткнулся подальше, у столба, заглушил мотор и похлопал себя по груди, там, где под курткой лежала пачка денег.

Поднявшись на этаж, я с трудом попал ключом в замочную скважину. Щелк. Дверь открылась, впуская меня в полумрак прихожей.

Тихо снял кроссовки и прошел на кухню.

Пачка денег жгла карман. Я вытащил ее и положил на стол, прямо на клеенку с подсолнухами.