Со слезами на глазах, я смотрю на бронзовый гроб, в котором лежат останки моего мальчика.

Тигу не исполнилось даже шестнадцати.

Вся жизнь была впереди… школа, колледж, девушки, жена…

Когда-нибудь у него были бы свои дети. Он сделал бы меня дедушкой.

Черт возьми, наверное, правда, что умирают всегда лучшие.

Я глава Ирландской мафии. В своей жизни повидал всякое. Такое, от чего у самого здравомыслящего человека крыша поехала бы. Но никогда прежде не чувствовал такой вины, боли, и всепоглощающей муки, как сейчас.

Тиг мертв. И его убил Джорджо Чикконе.

Они держали моего мальчика в плену. Пытали его, выбивая информацию. А потом…

Вернули мне по частям.

Я смотрю на закрытый гроб. Отдал бы все на свете, лишь бы увидеть его прекрасное лицо еще раз.

Он был похож мать.

Если бы она только видела, во что превратилась наша жизнь, как смерть Тига разорвала нашу семью, что теперь должно быть сделано…

Может, хорошо, что ее уже нет. Хотя бы не увидит все это собственными глазами.

Люди приходят и уходят с поминок, лица размыты, как в тумане.

До слуха доносится тихий плач, но я ничего не слышу.

Просто сижу, смотрю на гроб своего мальчика.

Кулаки сжимаются на коленях.

Я не пролью ни одной слезы за Тига. Ни одной. Всю эту боль сожму в себе, пока она не закипит у меня в жилах, и не превратится в ярость.

Только тогда я отомщу за его смерть.

Ко мне подсаживается Коннор Доэрти, моя правая рука, лучший друг, тот, кому доверяю.

Он молчит. Ждет.

И я тоже молчу.

Долго.

Пока наконец не говорю: — Это неправильно. Отец не должен хоронить сына. Это… блядь, неправильно.

— Да, — кивает он, пристально глядя на меня. Потом задает вопрос, что крутится на языке у всех с самого начала: — И что мы будем с этим делать?

— Я сделаю то, что нужно, — отвечаю расплывчато.

— Око за око? — рычит он.

— Зуб за гребаный зуб, — резко киваю.

Таков наш принцип. Тронул нас, мы тронем в ответ. Только в десять раз больнее.

Джорджо Чикконе решил, что может нас задеть и остаться безнаказанным. Посмотрим, как он запоет, когда верну ему долг.

Я медленно открываю глаза, и ослепительно-белая палата пугает меня своей стерильностью. Из большого окна льется яркий свет, и я морщусь от боли.

Почему я в больнице?

Зажмурившись, пытаюсь вспомнить, что случилось, прежде чем я очутилась здесь.

В голове сплошной туман, мысли запутались, как спутанные нити, которые невозможно разобрать.

Затылок адски болит. Поднимаю руку и нащупываю огромную шишку, слишком болезненную даже для легкого прикосновения.

Я попала в аварию?

Нет… не помню, чтобы была авария.

Не помню даже самого удара.

Что же я помню?

Ужин.

Ужин с отцом и Деймоном.

Я была так счастлива, они наконец-то встретились и должны были обсудить наше общее будущее.

Но счастье длилось недолго.

Почему?

Наверное, я снова отключаюсь, потому что, когда открываю глаза, за окном уже темно, и чувство замутненности уходит.

Боль в бедре становится все сильнее, на лбу выступает пот. Я откидываю белое одеяло и смотрю на повязку, обмотанную вокруг верхней части бедра. Кожа под ней пропитана йодом, под марлей виднеется запекшаяся кровь.

Воспоминания вспыхивают в голове, как кадры из фильма ужасов.

Ужин с отцом.

Признание Деймона.

Правда о семье Росси.

Арло.

Деймон Ромеро — это Арло Росси.

И потом выстрелы…

Деймон выстрелил в меня. А потом в моего отца.

— О боже… — выдыхаю я.

Монитор начинает пищать быстрее, отражая хаос в моей душе.

Дверь палаты открывается, и в проеме появляется массивная фигура Марко, одного из телохранителей отца. Он одет в коричневый костюм, ткань которого едва сдерживает его мощное тело. Темно-карие глаза встречаются с моими и мгновенно расширяются от удивления.

— Вы очнулись, — произносит он глубоким голосом, вибрация которого будто проносится сквозь меня.

Я пытаюсь сесть, но резкая боль в бедре заставляет меня почти потерять сознание.

— Черт, — сквозь зубы прошипела я от боли.

— Вам нужно обезболивающие? Сейчас позову врача.

— Нет, — говорю, качая головой. Я не хочу снова засыпать. Не хочу пропустить то, что будет дальше. — Никаких наркотиков. Только что-нибудь легкое, — добавляю, прежде чем Марко исчезает за дверью.

Боль не дает мне уснуть. Боль напоминает, что я все еще жива после того, что сделал Деймон.

Деймон.

Я мысленно снова и снова проклинаю его имя.

Слезы подступают к глазам. Позволяю себе выплакать разочарование, боль и злость. А потом резко вытираю мокрые щеки ладонями.

Марко возвращается через несколько минут с таблетками и стаканом ледяной воды. Я быстро запиваю их, и, почувствовав, как проясняется сознание, спрашиваю: — А мой отец…?

Я не могу договорить. Потому что если услышу, что он мертв, меня это просто сломает.

Его густые темные брови хмурятся.

— Он выжил.

С облегчением выдыхаю.

Да, у нас с отцом были разногласия, но он все, что у меня осталось. И я должна с ним поговорить. О том, что тогда рассказал Деймон.

Неужели мой отец действительно сделал все то ужасное, о чем говорил он?

Если да, то зачем?

В голове не укладывается, что он способен на нечто столь чудовищное…

Но, с другой стороны, разве я уже не ошибалась?

Взять хотя бы Деймона.

Он водил меня за нос все это время, просто, чтобы подобраться к отцу. А я, наивная, верила, что он меня любит.

Он прошел через меня, чтобы добраться до моего отца. В буквальном смысле. Пуля и шрам живые тому доказательства.

— Вы готовы его увидеть? — спрашивает Марко, вырывая меня из гнетущих мыслей. — Он в коме, но врачи считают, что выкарабкается.

Я качаю головой: — Пойду, когда он очнется.

У меня слишком много вопросов, на которые только он даст ответы.

Только он может рассказать правду о том, что случилось с семьей Росси, и почему Деймон так одержим местью, что готов был поставить на кон все… включая мою жизнь.

Телефон звонит у меня в кармане. Я съезжаю на обочину и сразу отвечаю.

— Как ты, дружище? — слышу голос База на другом конце.

Прошло три дня.

Три дня с тех пор, как я выстрелил в Викторию и в ее отца — человека, уничтожившего мою семью. Три дня с тех пор, как в последний раз видел ее, слышал ее смех, вдыхал аромат ее духов. Три дня чистого ада, полного сомнений жива ли она?

Каждый раз, как закрываю глаза, передо мной встает картина: Виктория на полу, кровь пропитывает платье. Этот образ навсегда останется в моей памяти.

— Все сделано, — говорю Базу.

— Хорошо, хорошо. Рад это слышать, друг мой. — Потом он спрашивает: — И… ты узнал имя? Нашел то, что искал?

— Нет, — произношу сквозь зубы. — Нет. Не узнал.

Это мое единственное сожаление об этой ночи. Если бы мог все переиграть, я бы не ушел из дома Чикконе, не узнав имени. Но если бы остался хоть на минуту дольше, меня бы расстреляли его люди. А тогда… тогда Сара никогда бы не получила справедливости. Ведь именно ради нее я делаю все это.

— Все в порядке. Уверен, ты сделал все, что мог. Не переживай, я продолжу поиски, — говорит Баз.

Он уже собирается положить трубку, когда я, сам не понимая как, вырываю из себя: — Виктория. Она… она выжила?

— Она в больнице, — отвечает он. — Перенесла операцию и выкарабкалась.

Я выдыхаю с облегчением. Даже не понимал, насколько тяжел был этот груз на душе, словно с плеч рухнула тонна кирпичей.

— Спасибо, — шепчу я.

— Но… — продолжает он. — Ее отец тоже выжил. Хотя состояние критическое.