Мама наклоняется ко мне, когда священник занимает свое место на подиуме и начинает церемонию. Мамины всхлипы такие громкие, что я едва слышу слова священника. Он говорит о том, что мой отец был сильным и влиятельным членом общества. Как нам будет его не хватать. Интересно, правда ли это.

Я уверена, что у него есть враги как у главаря мафии. Вероятно, есть люди, празднующие его смерть. На самом деле, некоторые из этих людей могут быть в этой комнате. Я оглядываюсь и ловлю взгляд моего дяди, Франко Моретти. Он примерно на десять лет моложе моего отца, но, несмотря на то, что он молод и красив, в нем есть твердость, которой у моего отца никогда не было.

Его глаза встречаются с моими, и он кивает, его лицо — маска, которую я не могу разглядеть. Я отвожу взгляд, ничего не отвечая.

Как только священник заканчивает свою речь, он приглашает всех подойти и сказать что-нибудь о моем отце.

Все смотрят на мою маму, но она не может подняться туда. Она не перестает плакать. Тогда все зависит от меня.

Но в тот момент, когда я встаю, встает и мой дядя Франко. Он жестом предлагает мне сесть, а сам направляется к трибуне. Я сажусь, покраснев. Франко имеет право говорить. В конце концов, Риккардо был его братом. Но Риккардо был моим отцом. Там должна быть моя мама или я, а не Франко. Ему следовало дождаться своей очереди, но вместо этого он забрал у меня мою очередь.

— Мой брат был хорошим человеком, — начинает Франко, его голос ясен и ровен, когда он говорит. По его голосу даже не заметно, что смерть моего отца на него повлияла. — Я восхищался им. Я равнялся на него. Он управлял этим городом мягко, что было чудом, учитывая его профессию. — Несколько смешков наполняют комнату. Лично я не думаю, что смерть моего отца — повод для смеха. — Будет интересно посмотреть, что будет дальше. С сыном Риккардо, Антонио. Да царствует он. И с Джулией, вдовой Риккардо. Да пребудет она в мире. И девочкам Риккардо. Желаю вам всем найти хороших мужей. Спасибо. — Он уходит, даже не взглянув на мою семью.

— Чертовски странная речь, — бормочет мне Джемма.

— Не выражайся, Джемма, — ругается мама. Удивительно, как она все еще может это делать, плача.

— Да, — говорю я Джемме. — Так и было. — Я смотрю, как Франко снова занимает свое место, выглядя самым уверенным и могущественным человеком в зале. Я ненавижу его за это, и даже не знаю почему.

Я встаю и подхожу к трибуне раньше, чем кто-либо другой. — Мой папа... — Я замолкаю. Микрофон усиливает мой голос, и из-за этого он звучит странно, как будто я незнакомка на похоронах своего отца. Франко ухмыляется. Я прочищаю горло. — Мой папа мог привлечь всеобщее внимание в тот момент, когда входил в комнату. Это был тот тип присутствия, который у него был. Несмотря на свою ответственную работу, он всегда старался быть дома к ужину. Он никогда не пропускал наши семейные ужины. Он любил мою маму. — При этом она плачет еще сильнее. Мне приходится снова прочистить горло, чтобы передать, насколько я задыхаюсь. — У них была любовь, которую нужно было изучать. Которой нужно было восхищаться. Они всегда были рядом друг с другом, даже в мелочах. Например, папа мыл посуду, когда мама была перегружена работой. Или мама находила время погладить его костюм, потому что знала, как сильно ему нравилось просыпаться рядом с ним. Они отдавали и брали друг у друга наилучшим образом. Я надеюсь, что когда-нибудь у меня будет такая любовь. — Я моргаю, и на подиум падает мокрое пятно. Мне требуется секунда, чтобы понять, что это моя слеза. — Он также любил нас, своих детей. Я буду скучать по нему каждый день, и я знаю, что мои братья и сестры тоже будут. — Я смотрю на своего отца, мертвого в гробу, несмотря на то, что он выглядит живым. — Я буду скучать по тебе, папочка. Сесилия верит, что ты на небесах, и я действительно надеюсь, что это так. — Я спешу покинуть трибуну и вернуться на свое место.

— Это было прекрасно, Эмилия, — говорит мама.

— Спасибо, мам.

Она сжимает мою руку так, словно умрет, если у нее не будет меня, чтобы привязать ее к этой земле.

После церемонии мы отправляемся на прием, который проводится через дорогу в общественном центре. Странное зрелище — видеть каждого в своем лучшем черном костюме на перекрестке. Я держу маму и Мию за руки, когда мы входим в здание.

Еда уже подана. Напитки уже налиты. Как будто все уже разошлись, несмотря на то, что это траурный прием. Только я и моя семья можем скорбеть.

В комнате холодно и пусто, над головой горят лампы дневного света. Здесь нет тепла, да и с чего бы ему быть? В конце концов, это похороны.

Мы стоим в очереди от старшего к младшему, пока гости выражают нам свои соболезнования. Я должна кивать и улыбаться этим мужчинам, несмотря на то, как мне грустно. Они этого ожидают. Меня назовут сукой или трудным человеком, если я не улыбнусь. Такими могут быть мужчины из мафии. Это дало мне надежду, что мой отец был другим и что он учил Антонио быть другим. Но теперь, когда папы нет, я могу только волноваться.

Франко подходит к нам, хватая маму за руки прежде, чем она успевает отреагировать. — Я так сочувствую твоей потере, Джулия. Я могу представить, как это тяжело для тебя.

Она пытается убрать руки, но он удерживает их. — Тебе, должно быть, тоже тяжело. Риккардо был твоим братом.

— Был. Но он был твоим мужем. Надеюсь, ты справишься сама. Ты все еще молода. Тебе предстояло еще много лет вынашивать детей. Жаль, что тебе придется потратить их впустую.

Я пристально смотрю на Франко. Это такие ужасные вещи — говорить такое маме. Но она не отвечает. Она просто натянуто улыбается.

Отвечает Джемма. — Какого черта ты ей это говоришь?

— Джемма, — снова ругается мама. — Не выражайся. И не надо.

— Да, — говорит Франко, отпуская мамины руки. — Не надо. Детей нужно видеть, а не слышать.

Джемма выпрямляется. — Мне шестнадцать. Уже не ребенок.

— Ммм. Ты все еще ребенок во многих отношениях. — Взгляд Франко останавливается на мне. — Но Эмилия, наконец, взрослая. Как ты себя чувствуешь?

— Я чувствую себя прекрасно, — отвечаю я.

— Хорошо. — Он бросает на меня быстрый взгляд, прежде чем снова поворачивается к Джулии. — Если тебе когда-нибудь что-нибудь понадобится, позвони мне.

Мама неуверенно кивает. Франко подмигивает ей, прежде чем уйти.

— Ты в порядке? — Спрашиваю я.

— Я буду. Я должна быть.

Я смотрю на маму еще несколько секунд. Хотя то, что сказал Франко, было отвратительно, в одном он был прав. Моя мама все еще молода. Ей всего под тридцать, она родила меня, когда ей было восемнадцать. Я пока не могу представить, что стану матерью. Я чувствую, что мне еще многому нужно научиться.

Мой отец был значительно старше ее, но, казалось, это никак не повлияло на их брак. Интересно, насколько старше будет мой муж.

После того, как мы заканчиваем принимать всеобщие соболезнования, мама встает перед группой людей. — Я не могла говорить на церемонии, но... теперь я чувствую себя более способной. — Ее лицо красное от слез. Это никоим образом не умаляет ее красоты. Ее светлые волосы все еще умудряются переливаться в солнечном свете, льющемся через окно. Кажется, что ее голубые глаза сияют еще больше после всех ее слез. Мужчины в толпе очарованы ею.

— Риккардо был моим миром, — продолжает она. — Он был сильным лидером. И теперь мой сын Антонио должен взять верх. — Она жестом просит Антонио подойти и встать рядом с ней. Он как маленькая мужская версия ее, такой же бледный и белокурый. Она достает что-то из сумочки. Это кулон с волчьим гербом на нем. Герб моей семьи. Глаза Антонио загораются при виде него.

— Это папино? — спрашивает он, его голос все еще тихий и писклявый. Половое созревание еще не совсем наступило.

— Да. И теперь он твой. — Она надевает кулон ему на шею. — Будь сильным лидером, как твой отец.

Антонио выпрямляется. — Буду.

Я смотрю на толпу и замечаю, как осунулось лицо Франко, когда он наблюдает за разговором между моей матерью и братом.