Серьёзно.

Не стал ей отвечать. Потому что всегда что-то начинается и чем этот момент лучше…. Только посмотрел в сторону волн – и сделал шаг. В воду. По щиколотку. Потом по колено.

Лия выругалась и пошла следом. Мику – без слов, но со странной тенью напряжения на лице. Она не поняла смысла, но уловила импульс. Значит, они тоже идут.

И горизонт чуть качнулся. Как зеркало. Как дверь. Я сделал замах и поплыл… прямо в одежде. Мику и Лия удивлённо на меня посмотрели. Но остановились. Да, морская вода определённо не пошла бы на пользу их одежде.

Море оказалось куда менее тёплым, чем казалось с берега. Особенно когда ты в джинсах, с инструментальным ремнём и полным отсутствием здравого смысла. Но, черт возьми, именно такие моменты и доказывали, что ещё не совсем превратился в бюрократа от инженерии. И потому плыл. Медленно, уверенно, по прямой, как будто мог доплыть до самой трещины на горизонте, которую описала Повешенная. Или хотя бы до судна, где выдают ответы на дурацкие вопросы.

За спиной кто-то выругался – Лия. Конечно. Она не пойдёт вперёд, пока не вычленит хотя бы двадцать процентов контекста. А Мику? Та просто молча шла по воде, по щиколотку, как будто проверяла состав жидкости. Возможно, и проверяла – у неё в сумке было с десяток сенсоров.

В итоге остановился. Волна мягко ударила в грудь, одежда уже промокла почти до пояса. Было прохладно. Мозг требовал плана. Глубоко вдохнул, приподнялся на волне и медленно поплыл обратно. Не потому что струсил – нет. Просто понял, что "там", за горизонтом, ещё ничего не открылось. Да ещё и большой вопрос, откроется ли? А вот мокрая одежда, солёная кожа и набор железок, теперь, вероятно, покрытых коррозией, – это факт.

На берег выбрался без пафоса. Весь мокрый, с прилипающей к телу футболкой и джинсами, которые теперь ощущались как мокрый бетон. Лия молча выдала полотенце. Мику кивнула, что данные переданы. Всё. Ритуал завершён.

И тут, как по команде, зазвонил комм. Звук – характерный, деловой, из разряда "или ты берёшь трубку, или теряешь крупную сумму". Разные звонки на разные каналы входящих. Данный был переадресацией. Так что даже не удивился. Разумеется, всё случается именно сейчас. На пике абсурдности. Когда выглядишь, как выловленный труп с муляжами отверток на поясе.

- Костас, добрый день. Говорит мистер Мартин из Нью-Йорка. Мы с вами пересекались полгода назад. У меня есть необычный кейс, связанный с восстановлением одной... эм... биоэлектронной матрицы. Мы могли бы обсудить это лично? Сегодня. У вас. – Голос был вежливый, с лёгкой нервозностью.

- Вы уверены, что хотите лично? Так получилось, что сейчас не в лучшем виде, мягко говоря.

У меня из ботинка капала вода.

- Более чем уверен. Я в Лос-Анджелесе. У меня есть окно на три часа.

- Ну конечно. Когда же ещё.

- Через сорок минут, – сказал, уже прокручивая в голове ближайшие бутики, где не задают лишних вопросов, если ты мокрый, но платёжеспособный.

- Прекрасно. – Щелчок соединения. Клиент был из тех, кто умеет добиваться своего. Да и меня заинтересовал заказ, по правде говоря. Наверняка из тех, кто раньше работал в госструктурах.

- Лия, Мику, погнали. Мне нужно переодеться. Срочно. – Я уже шагал по песку к парковке, оставляя за собой мокрые следы и проклиная старших арканов. Особенно Повешенную.

- Как же, просто постоим у океана, сказала она, отдохни, выдохни… – бурчал недовольно.

Мику шла рядом и внимательно осматривая мой силуэт. Наверное, чтобы заказать одежду заранее. Умница. Лия просто хмыкнула.

- Ну хоть не стреляют, – сказала она.

- Пока, – уточнил для порядка.

По дороге в бутик, пока авторум катило нас через улицы, да тупо не стал связываться ни с такси, ни с каршереингом, а нанял транспортную компанию, индивидуальный микроавтобус, так сказать, проверил гримуар. Карты были на месте. Старшие – спали, если так можно выразиться. А вот один из малых начал вибрировать.

- Ты серьёзно?.. – спросил у себя самого и у никого конкретно.

И она появилась. Прямо на сиденье рядом. Малый аркан – Девятка Мечей. Крайне неприятная особа, с манерами архивариуса из тюремного архива. В тонкой серой одежде, с острыми, как лезвия, глазами.

- Надо кое-что обсудить, – начала она без прелюдий.

- У меня клиент через полчаса. У тебя – две минуты. – Начал уже терял терпение. Воды в штанах стало меньше – видимо, ушла в сиденье.

- Матрица, о которой сказал потенциальный клиент не просто так. Это не технология. Это носитель. Хранилище. И у неё – пульс. – Она кивнула и исчезла, так же внезапно, как появилась.

Смотрю на Мику. Она никак не отреагировала. Лия, кажется, да. Она сверилась с имплантом и промолчала. Что ж, она тоже кое-что чувствует.

Бутик встретил нас кондиционированным раем. Выбрал простое – тёмно-синяя рубашка, серые брюки, туфли. Быстро, по делу, без "стиля". Мику проверила ценник. Кивнула. Убрал их в колоду.

- А где? – растерянно спросила продавец подойдя оформлять покупки.

- Что? – в свою очередь спросил у неё.

- Ничего, – смутилась она.

Да уж, с этим гримуаром, если бы хотел, мог вынести любой магазин, и при этом не попасться. Все их чипы не рассчитаны на таких.

Оплатил. Поехал. И вот снова в мастерской.Вернулся туда за десять минут до назначенного времени. Почти высох, разве что ворот футболки ещё немного прилипал к коже. Пахло солью, солнцем и тем острым ощущением, что день давно уже сбился с привычной траектории. Обычно в это время разбирал проекты, проверял отчёты Мику, скидывал пару резких комментариев в техчат. Но сегодня – нет.

Скользнул пальцами по цепям на груди – гримуар был спокоен. Ни вспышек, ни пульсаций. Все арканы молчали, как бы давая передышку. Или ждали.

Дверной колокольчик сработал с лёгким отголоском. Не противный писк, как в магазинах, а сдержанный щелчок – давно его перенастроил, чтобы не раздражал.

Мику молча отступила вглубь мастерской, будто растворяясь между стойками с запчастями. Её присутствие для постороннего взгляда не должно было означать ровным счётом ничего.

Выпрямился, провёл ладонью по рубашке – ткань приятная, не мнётся. Никаких признаков того, что тридцать минут назад вылезал из воды в одежде. Прямо как будто жизнь решила перейти в режим "спокойной тревоги".

Вошёл человек. Рост под метр девяносто, длинное пальто с высоким воротником, не из дешёвых. Чёрные волосы зачёсаны назад. Сумка с плеча – не кожаная, скорее армированный полимер с защитной плёнкой.

И взгляд. Такой, каким смотрят на антикварные приборы: с интересом, но без уважения.

Он знал, куда пришёл.

- Костас Треш? – голос с лёгкой примесью Атлантик-Сити.

- Кто спрашивает? — не улыбаясь.

Он не стал жать руку. Просто огляделся – будто проверял, всё ли как на фото, что ему прислали. Мастерская, конечно, не блистала стерильностью, но ни одной пылинки на рабочих столах. Слежу за этим – в отличие от жизни, технике плевать на внутренние драмы.

- Мартин Велес. Инвестор. Иногда консультант по технологиям, которые не входят в официальные каталоги.

- Понятно, – кивнул. – Говорите, Мартин.

Он поставил сумку на стол, открыл. Внутри – кейс. Стальной, со сдвижной панелью. Без маркировки, но с характерной канавкой для отпечатка.

- Надеюсь, у вас есть уровень допуска.

- У меня есть опыт работы с тем, что не положено видеть.

Мартин кивнул, активировал замок. Клик – и внутренняя часть раскрылась.

Ожидал чего угодно – очередной биоинтерфейс, нелегальный имплант, полурасплавленную нейросеть. Но…

Передо мной лежала сфера. Полупрозрачная, с внутренним узором, напоминающим сечение человеческого мозга, только не из ткани — из света. Она дышала. Медленно. Ритмично. Пульс.

Я не двинулся. Просто смотрел. Вокруг этой штуки висело напряжение. Как вокруг сна, который был слишком реальным.

- Это и есть ваша "матрица"?

- Да. Её обнаружили в закрытом хранилище в районе старой Лонг-Айлендской ветки. Точнее – она сама включилась и сработал маяк. Нашли её… те, кто не должны были.