— Ну, сходи. Я здешнюю еду давно не ел.

Славка посмотрел на пришельца, снова улыбнулся, сверкнув своими белыми зубами на смуглом зимой и летом лице, и, взяв рюкзак, пошёл по тропе в сторону дороги. До неё было всего метров двести, да по дороге до моста было с полкилометра, а потому С задачей по доставке продуктов он справился в течение получаса. Он собирался рыбачить до обеда, но еды взял «на всякий случай».

Стол соорудили, положив на пенёк половину дверного полотна и накрыв его старым толстым полиэтиленом, сохранившемся, как ни удивительно, ещё с тех времён, когда в избушке обитал Санька, пока не умер на соболином путике.

Славка специально не помогал пришельцу, ведя себя гостем. Он даже старался не рассматривать «хозяина», занимаясь разбором своих продуктов, нарезая колбасу, вскрывая консервы, выкладывая закуски к пиву, которого в микроавтобусе было много. Хозяин Делики Мишаня работал в страховой компании, и всегда имел полную машину, «уничтоженного» пива — бывшего объекта страхования.

Славка, не будучи дураком, подогнал Делику прямо к тропе и, взяв с собой ящик баночного «карлсберга», нёс его всего лишь двести метров. Теперь он вскрыл одну банку и жадно припав к ней, выпил практически не отрываясь. Как истинный рыбак-охотник Вячеслав Юрьевич не опасался смешивать вроде бы не очень совместимые продукты. Хотя иногда вёл себя, как сибарит.

Глядя на него, и пришелец «псыкнул» крышкой и попробовал местного пива. Там у себя в шестнадцатом веке, где он был русским царём, он приучил поваров варить правильное пиво, не доводя его до скисания. Он совсем забыл вкус здешнего пива и оно ему не понравилось. Санька скривился и это не укрылось от Славки. Воспользовавшись поводом для разговора, Славка спросил:

— Не понравилось? Пивал лучше?

— Пивал. Самоварное лучше. У вас тут «технологии», автоматы, компьютеры. Всё в одну дуду получается. А когда берёшь солод, хмель да выдерживаешь как душе угодно, так и получается то, что душе приятно. На твой собственный вкус.

— Что, сам варил пиво? — вскинув брови, спросил Славка.

Пришелец вздохнул.

— Сам не варил. Для меня варили. Царём я был в шестнадцатом веке.

Славка, как стоял с приоткрытым ртом так и присел на чурбачок, забыв его прикрыть.

— Каким царём? — наконец-то с трудом произнёс он.

— НУ, как каким? Русским. Иван Васильевич Грозный умер рано, вот меня, как бастарда царя Василия на трон и посадили.

Пришелец продолжал прихлёбывать непонравившееся ему пиво и угостился сушёным кальмаром.

— Вот оттуда меня и закинуло сюда. Ну… Вернее, не закинуло, а я сам сюда перешёл, так как интересно мне стало, как тут без меня? Я же отсюда перенёсся в шестнадцатый век. Тут умер, а туда перенёсся. Санька я, который под медведицу попал, помнишь? Вы меня ещё в Лучегорск отвозили, и обратно привозили после того, как меня заштопали. На Делике Мишкиной сюда ехали. А потом, через год, я сел на пенёк и дал дуба.

Пришелец засмеялся.

— Вот, как-то так.

— А где же твой шрам, что на пол лица? Да и не похож ты на того Саньку. Ему было уже под шестьдесят.

— Не понял? Я же говорю, что в рождённого там ребёнка душа и разум мои влились.

— В царевича? — Славка слышал про книги о попаданцев, но сам такие книги не любил. Он предпочитал что-нибудь умнее. Например произведения Бернара Вербера про муравьёв или танатонавтов. В последней тоже про смерть и жизнь поле смерти, но чуть посложнее, чем простое переселение душ.

— Зачем, э-э-э, в царевича? В простого младенца лесовиков. Это я уже потом к трону приблизился. Случайно. Так уж получилось.

— Ты ведь выдумываешь всё, да? — с надеждой в голосе спросил Славка.

— Какой мне резон что-то выдумывать? ТО, что я не совсем человек — это ты видел. Не я ведь к тебе пришёл со своими россказнями, а ты сам меня нашёл. Я бы мог, кстати, и спрятаться. В округе двухсот метров я любую живую душу вижу. Да и не живую, если бы они тут были.

Пришелец вздохнул.

— Какую это — неживую? — с опаской и нахмурившись, спросил Славка.

Его уже стал напрягать этот разговор вокруг, да около темы смерти.

— Да нет тут нежити, а потому и никакую. Вот там, где я был, там нежить была.

Они, как-то незаметно перешли к поеданию рыбы и на некоторое время разговор утух. Сложно говорить, когда у тебя во рту горячая рыба. Да и косточки у хариуза тоже имеются. Хоть и не очень опасные.

— Ты же говоришь, что был в нашем шестнадцатом веке. Какая там нежить? Почему теперь её нет? Не бьётся одно с другим.

— Хм. На враках меня поймать хочешь? Так, скажу, что не знаю, почему тут нежити нет. Мир тут другой, наверное. Ведь в истории, наверняка не было никакого царя Александра Васильевича? Ведь не было?

— Не было, — согласился Славка. — Царь Федор Иванович правил после смерти Ивана Грозного. Сын его. Потом Борис Годунов, Василий Шуйский… Или наоборот. Кто за кем не помню.

— Ну, вот… Значит параллельные это миры. Да и не думаю, что можно поменять настоящее, переместившись в будущее. То, что свершилось не вырубить топором.

— Хм! Наверное, почесал затылок Славка.

Он, почему-то вдруг поверил пришельцу. Слишком уж тот обыденно говорил про невероятное.

— Значит ты — это Санька? Санёк? Охотник, который добывал соболя на этом участке?

— Так и есть. Может по коньяку?

— Не нравится пиво? Так наливай себе коньяк. Я лучше пивком потешусь. Под хариуза хорошо пиво, или ещё и кальмаром.

— Согласен! Я раньше тоже так любил. Но когда пил лучшее, к худшему душа не лежит. А коньяк хороший. Там у меня коньяков не было. Да и не пил я там, почти.

— Почему?

— Душа не лежала. Кхе-кхе… Я там стал кем-то вроде мессии. Так светом переполнился, что аж из ушей текло. Даже нежить на светлую сторону перевёл. Не вредить людям стала, а на людей работать. У меня и оборотни, и русалки, и кикиморы служили. Знаешь, как удобно было. Русалки любое болото в реку превратят, а кикиморы дорогу по болоту проложат. Легко мне с ними было.

Пришелец, пока говорил, налил себе коньяка и выпил, точно так же цедя напиток.

— Хороший коньяк, — снова похвалил питьё Санька.

— Люблю армянские, — зачем-то пояснил Славка. — Они мягче. Хотя…

— Хороший коньяк — любой хорош, — философски заметил Санька.

Ему уже «захорошело». Такого в том мире за ним не наблюдалось. Ему самому нужно было захотеть, чтобы захмелеть. А тут… Всего-то выпито граммов сто, а уже повело в сторону.

— Эгэ-ге-е, — мысленно проговорил Санька. — Пить хватит.

Он тем более хорошо ощущал опьянение, потому что мог «видеть» и тонкий мир, и свою внутреннюю энергетическую оболочку. Кстати, «заглянув в себя» и увидев, связывающую его с тем миром нить, Санька, вдруг, так заскучал, что на глаза навернулись слёзы.

— Ты чего? — заметил перемену настроения собеседника Устинов.

— Так… Вспомнилось.

— Что, не можешь вернуться?

— Могу… Но и не могу. Война из-за меня там может начаться. Не хочу сейчас об этом.

Санька, не смотря на то, что зарёкся больше пить, налил себе ещё и выпил залпом.

— В-о-о! Узнаю брата Колю. Так Санёк и пил. И не важно, что наливали, и сколько.

— Вот-вот, — подумал Санька. — Там меня подпитывала и, наверное, сдерживала светлая сила, а здесь? Одним солнцем сыт не будешь… Да-а-а… Как бы моя ноосфера не отключилась. Будет мне тогда… Илипериодически «нырять» в тот мир?

До этого дня, находясь в этом мире Санька не задумываясь расходовал силу, пока сейчас вдруг не почувствовал, что его ноосфера подверглась воздействию алкоголя.

— Всё-таки её аккумулировал мой разум, — подумал Санька. — а подпитывала сила, э-э-э, энергия. Назовём её — магическая. А как ещё? А тут этой силы нет и необходимо постоянно «крутить педали» моего генератора. То есть, постоянно напрягать разум. А алкоголь нарушил функцию и «интернет» погас. Не совсем, конечно, но связь с моими кикиморками хреноватая.

Санька задумался, но увидел заинтересованный взгляд Устинова.