Кроме меня.

Я всегда была особенной.

— Я не видела тебя два года, а ты уже переходишь черту.

Дядя Кристиан наклоняет голову набок и улыбается мне. — Тебе не кажется, что по эту сторону линии веселее?

Я делаю глубокий вдох и пытаюсь думать. Мне нужно отвлечь его от того, чтобы он смотрел на меня, как на еду. — Каковы твои планы? Ты собираешься увидеть папу?

— Конечно. Как только я отвезу тебя домой.

— Пожалуйста, не расстраивай его. Он недостаточно силен, — умоляю я.

Между бровями дяди Кристиана появляется обеспокоенная линия. — Ему больно?

— С раком, пронизывающим его легкие? Конечно, он есть. Ты бы знал это, если бы удосужились побыть здесь последние два года.

— Ты знаешь, я хотел быть здесь, — говорит дядя Кристиан, и в его глазах искренняя печаль.

Мои руки лежат у него на плечах, и я тереблю ткань его черного вязаного свитера. Мое сердце разорвалось надвое, когда я увидел, как он уходит, и вся любовь, которую я питал к своему дяде, улетучилась. Он никогда не пытался вернуться домой. Я представляла, как он живет беззаботной жизнью, в то время как мне, всего шестнадцати лет, пришлось нести бремя папиной болезни и семейных обязанностей.

— Тогда докажи это. Поклянись, что никогда не проронишь ни слова о том, что здесь произошло сегодня ночью.

Дядя Кристиан с улыбкой проводит пальцами по моим волосам. — Конечно. Я сохраню твой секрет, принцесса.

— Мой секрет? Ты тот, кто сделал этом.

— По цене.

— Какая цена? — Я чувствую трепет и что-то более горячее, когда думаю, о чем он собирается просить. Поцелуй? Другой вкус меня?

Он кивает в сторону двери. — Позвольте мне позаботиться о том, что внизу. Со мной мужчины. Михаил здесь, конечно. Мы очистим тела и доставим товар в Бункер. С тебя хватит на сегодня, и я хочу, чтобы ты вернулся домой в постель.

Бункер — это место, где мы храним все наши нелегальные товары для продажи.

— Я в порядке, — автоматически говорю я. Это то, что я говорю каждый раз, когда кто-то спрашивает, смогу ли я продолжать эти два года. Поскольку дядя Кристиан ушел, а папа прикован к постели, мне пришлось вести себя решительно. Я старший ребенок, и когда папа умрет — чего не произойдет еще очень-очень долго; Не поверю, иначе он назвал меня своим преемником.

Люди начинают задаваться вопросом, переживет ли папа этот последний приступ рака. Наверное, поэтому на меня сегодня напали. Кажется, мы слабеем, а это значит, что наша территория и власть готовы к захвату.

— Я не спрашивал, — отвечает дядя Кристиан.

Я смотрю на дверь и качаю головой. — Я не могу поверить, что они мертвы. Андрей. Радимир. Станнис.

— Они были хорошими людьми. Мы позаботимся об их семьях.

— Потому что они были для нас семьей, — шепчу я. На мгновение мои глаза щиплет, но я борюсь за контроль и сдерживаю свои эмоции.

Я встаю с колен дяди Кристиана и тянусь к своим джинсам, но он успевает первым, поднимает их и вытряхивает для меня. Так естественно, как будто он всегда так делал.

Я забираю у него свои джинсы, мои щеки краснеют от того, насколько он прямолинеен. — Я могу одеться сам.

В основном справляюсь, но тяжело с травмированной ногой. Дядя Кристиан держит меня за талию, чтобы я не упал. Я отказываюсь смотреть на него, когда сажусь и натягиваю носки и туфли, но его присутствие невозможно игнорировать. Я чувствую, как мои щеки горят еще сильнее, когда я вспоминаю, что всего несколько минут назад моя голова была запрокинута назад, а ноги раздвинуты, а дядя Кристиан жадно лизал мой клитор.

Как будто он всегда хотел это сделать.

О Господи.

Не думай об этом прямо сейчас.

На самом деле, никогда больше не думайте об этом.

Я смотрю на дверь. Все эти трупы. Товар. Так много дел, а я едва могу ходить. Как я собираюсь.

Я задыхаюсь, когда дядя Кристиан подхватывает меня на руки и несет вниз. — Я сказал тебе, что позабочусь об этом после того, как верну тебя домой.

Я позабочусь об этом. Я не могу вспомнить, когда в последний раз мне это говорили.

Мне не нужно, чтобы кто-то заботился обо мне. Я могу позаботиться о себе.

Словно почувствовав мои мысли, дядя Кристиан прижался губами к моему уху и хрипло пробормотал: — Тебе нравится, когда я забочусь о тебе, принцесса.

Мои пальцы ног сгибаются в ботинках, когда его двойной смысл стреляет прямо в мой клитор. Сегодняшняя ночь похожа на лихорадочный сон, от которого я не могу проснуться.

На дальнем конце парковки стоит черный Корвет. Дядя Кристиан спешит к нему, и он автоматически открывается, когда мы приближаемся.

— Открой мне дверь. У меня полно рук. — Он наклоняется, чтобы я мог дотянуться до ручки.

Я смотрю на него, а потом на свою машину. Я не смог бы вести его, даже если бы дядя Кристиан поставил меня на землю и позволил мне ковылять от него, поэтому я открываю дверь.

— Что ты вообще здесь делаешь? — спрашиваю я его, пока он усаживает меня на пассажирское сиденье.

— Я вернулся. Я воссоединяюсь с семьей.

Меня охватывает паника. Если он воссоединится с семьей, кто-нибудь может узнать, что сегодня произошло между нами. Может быть, будет лучше, если дядя Кристиан просто уйдет. Папа, наверное, даже не отпустит его домой после того, что он сделал.

Я прикалываю его взглядом. — Думаешь, ты сможешь решить вернуться в одиночку? Папе будет что сказать по этому поводу.

— Мне плевать, что скажет твой отец. Этот гнев снова кипит под поверхностью. Если кто и имеет право злиться, так это папа с дядей Кристианом.

Если есть что-то, о чем я не знаю?

— Почему сейчас? Что изменилось? — Я спрашиваю.

Дядя Кристиан натягивает ремень безопасности на моем теле и пристегивает его. Его лицо находится всего в нескольких дюймах от моего, и он одаривает меня мрачной улыбкой, от которой я краснею до корней волос.

— Все. С днем рождения принцесса.

3

Зеня

Два года назад

Я ненавижу запах больниц.

Холодное, острое дезинфицирующее средство. От полов и простыней пахнет индустриальной силой. Тележки с пресной, грустной едой на уродливых пластиковых тарелках, которые выглядят так, будто предназначены для малышей-переростков, но на самом деле предназначены для отчаявшихся и дрожащих взрослых.

Когда я иду по широкому коридору с легким зеленым оттенком, я улавливаю еще один запах.

Страх.

Это место воняет им.

Дядя Кристиан впереди, его длинное худощавое тело прислонено к стене, и он смотрит в больничную палату. Мои глаза останавливаются на его сильном, красивом профиле, чтобы удержаться на земле. У него лицо ангела, высеченное из холодного бледного мрамора, но в дяде Кристиане нет ничего ангельского. Я был свидетелем того, как он делал вещи, за которые сам сатана устроил бы ему аплодисменты.

Подойдя ближе, я вижу, что его черная рубашка расстегнута у горла, обнажая татуировку со скрещенными пистолетами на груди и серебряную цепь, которую он носит. Его прекрасные платиновые светлые волосы падают ему на глаза.

Когда я приближаюсь к нему, он поворачивает голову, и его бледные, холодные глаза встречаются с моими.

«Как плохо … ?» «Как плохо…?» Мой голос перехватывает горло, когда я говорю по-русски. Мы вдвоем часто говорим на языке Старой Страны, когда не хотим, чтобы люди понимали, о чем мы говорим. Он скрывает опасные, жестокие и секретные вещи от моих семи младших братьев и сестер и случайных представителей общественности.

Спрашивать об отце не опасно, жестоко или секретно, но прямо сейчас я жажду близости нашего личного языка. Видение дяди Кристиана и кусание внутренней стороны щеки — единственное, что удерживает меня от того, чтобы потерять ее и закричать.

Я не могу потерять это прямо сейчас. Или когда-либо. Я Беляев, старший из папиных детей, и у нас стальные нервы.

Дядя Кристиан молча кивает в дверном проеме, показывая, что я должен войти и посмотреть сам.