— Он же сладкий.

— Есть такое, — он кивает на мою детскую колкость. — У тебя телефон вибрирует.

— Что?… Ах, да.

Я вытягиваю сотовый из кармана и вижу сообщения от Ани.

Это выписки со счета.

Мой муж щедрый сукин сын. И он богаче, чем я думала.

Его вторая жизнь открывается в полной мере. Я вижу не только расходы, но и бизнесы, о которых ничего не знала. Оказывается, они с Олегом успели воплотить в жизнь многие свои планы. Я думала, что филиал в Саратове только планируется, а он уже вовсю работал. На это намекают строчки о гостиницах, ресторанах, аренде автомобилей, выставленных счетах.

А между этими строчками спрятаны траты на нее.

Украшения, процедуры, одежда и чертов иммерсивный театр. Они часто туда ходили, словно кто-то из них настоящий фанат. Игорь никогда не говорил мне, что любит такие развлечения. Но я все равно не возьмусь утверждать, что инициатором был не он. Мне всё больше кажется, что я вообще ничего не знаю о своем муже.

Кроме театра они еще очень любят клуб «М4». Чеки оттуда попадаются несколько раз и я вспоминаю, что видела это название в телефоне Игоря.

— Еще один театр, — подшучиваю, когда нахожу фотки заведения в сети.

Ночной клуб изображает из себя нечто помпезное. Этакие богатые декорации для клипа, где должны звучать строчки о шальной императрице.

Впрочем светская жизнь в этом месте бьет ключом. Я перехожу в раздел с фотографиями гостей и замечаю пару знакомых лиц. Местные знаменитости, не более того. Под некоторыми даже указаны имена, так что мой взгляд цепляется за надпись «Адвокат Эльман Алирзаев». Его редкое имя строит ассоциативный ряд и я вспоминаю статьи о нем. Он вел скандальный бракоразводный процесс в нашем городе, где решалась судьба огромного имущества.

— Это пиджак Игоря, — произношу вслух, не в силах оставить внезапное озарение при себе. — И часы его…

Игоря нет на фотографии. Его обрезали, но в кадре осталась правая рука. И этого оказывается достаточно, чтобы я угадала его. А заодно узнала, что он сидит рядом с Эльманом, как близкий друг или партнер.

— У меня большие проблемы, — констатирую неоспоримый факт. — Мой муж успел найти факира, который превратит все мои имущественные притязания в пыль.

Марк заглядывает в мой телефон и быстро понимает, что к чему.

— Подожди, я знаю это место, — произносит он. — Игорь присылал мне пригласительный на их вечеринку. Мы должны были пойти туда…

Он переключается на свой сотовый и проверяет календарь.

— Сегодня. В десять вечера.

— Ты еще успеваешь, — я подшучиваю. — Я уверена, что Игорь хотел познакомить тебя с Владой там. Он обещал ей, что представит вас.

— Мне он ничего не говорил.

— А можешь показать пригласительный?

Марк недолго раздумывает, но все же находит нужный документ в переписке и показывает мне.

— Я хочу поехать туда.

— Что? — Марк щурится. — Зачем?

— Мне любопытно, — я пожимаю плечами. — Почему нет? Мне хочется увидеть, где он проводил время. Игорь там часто бывал.

— Тебе надо найти хорошего адвоката.

— А я разве спорю? Только у меня нет контактов на примете, но я займусь этим. Одно другому не мешает.

Может быть, меня несет и я лезу на рожон. Но я не могу быть рассудительной всё время. Я не робот, и я хочу потянуть за ниточку, которая оказалась в моей ладони. К тому же я боюсь тишины. Боюсь остановиться и почувствовать, как вся тяжесть ситуации навалится на меня. В движении легче. Я, как заводная, ставлю перед собой одну задачу за другой, и это помогает не уходить в переживания с головой.

Марк тоже помогает. Он превращается в хмурого брутала, но не собирается отпускать меня в клуб одну. Да и он хозяин пригласительного, так что спорить с ним бесполезно. Я возвращаюсь в дом, отвечаю на несколько звонков обеспокоенных знакомых, а потом иду в спальню. Сворачиваю в гардеробную, чтобы подобрать наряд. Дресс-код для вечеринки довольно фривольный, девушкам полагается быть соблазнительными красотками.

Что у меня есть?

Облегающее платье?

Мини?

Декольте?

— Интересно, как много пиджаков Игоря успело побывать в этом клубе? — мысленно спрашиваю себя, когда поворачиваюсь к противоположной стенке.

Там висит одежда мужа.

Сколько раз он расстегивал рубашку в его стенах?

Сколько раз трахался там с Владой?

Или еще с кем-то…

Бывало ли такое, что он сразу после нее приезжал домой и нагибал меня?

Его это заводило?

Он сравнивал нас? Игрался? Представляя ее, когда брал меня сзади?

Я срываю несколько вешалок и вылетаю из гардеробной. По щекам текут слезы.

Неудивительно.

Довела себя. Накрутила.

Я выдыхаю полной грудью и смотрю, что попалось мне под руку. А что? Мини так мини. Черное короткое платье — это беспроигрышный вариант. Надо только придумать аксессуары. И у меня есть парик. Дешевенький, с маркетплейса. Я брала его, чтобы понять, стоит ли мне отращивать волосы и краситься на пару тонов светлее. Парик сказал, что стоит, а вот мой мастер оказался против осветления.

Я провожу в спальне еще около часа, собирая последние детали, а потом спускаюсь на первый этаж. Приходится заняться домашними делами, чтобы усыпить бдительность Олега. Он по-прежнему сидит в гостиной, а вот Марк уехал по своим делам. И так продолжается до шести вечера. Я уже готовлю речь, что проводить брата мужа, но Олег, наконец, собирается сам.

— Я позвоню завтра, — сообщает он и прижимает оба ноутбука к груди.

— Да, конечно. Если будут новости от врача, набирай сразу. Любые новости, Олежа.

— Я не собираюсь ничего скрывать от тебя, — не задумываясь, произносит он.

А меня передергивает от этой фразы, так что приходится наклониться к посудомойке.

— Ладно, я поехал. До завтра.

— Да-да, пока.

Я слышу его шаги, потом рычит дизельный мотор его внедорожника и шелестят автоматические ворота.

Слава богу, уехал.

Мне сразу становится легче. Парочку часов я провожу в спокойствии, но начинаю нервничать из-за того, что Марка до сих пор нет. Он решил кинуть меня? Не приехать, чтобы не пришлось отговаривать от дурацкой авантюры?

С этими мыслями я втискиваюсь в тесное платье и наношу активный макияж. Он максимально далек от моих предпочтений, но зато делает отражение не таким узнаваемым. После я надеваю парик и черные шпильки. А капелька духов и кружевная повязка на волосы, которой в крайнем случае можно закрыть лицо, становятся последними штрихами.

Я закидываю телефон в клатч и слышу, что у Марка все-таки есть совесть. Вернулся. По двору скользят световые полосы от фар его машины. Уже успело стемнеть, так что я оставляю свет над крыльцом и выхожу во двор. Иду к пассажирской дверце, которая вскоре распахивается передо мной. Марк выходит из машины, чтобы открыть ее.

— Не передумала? — спрашивает он и его голос почему-то садится. — Ты точно так поедешь?

— А что?

— Я думал, ты не хотела привлекать внимание.

Он красноречиво опускает взгляд на мою фигуру. Медленно и без тени смущения скользит по моим плечам, небольшому вырезу на груди, животу и бедрам, которые скрывает тоненькая ткань. К моим щекам тут же приливает кровь. Марк умеет смотреть так, что воздух сгущается. Напитывается чем-то порочным и темным. Как он сам.

Черт.

Он же…

Зачем я последовала его примеру и тоже оглядела его?

Вот зачем?

На нем черные джинсы и черное поло, которое подчеркивает его мускулистое тренированное тело. Он просто-напросто ходячий секс. Он и есть пригласительное на равзратную вечеринку, ему не нужны никакие бумажки и списки. Его татуировки, шрамы, жилистые руки, длинные красивые пальцы, рельефные губы с чуть вздернутой верхней… В сумраке позднего вечера, который ведет нас в ночной клуб, это всё вдруг кажется непозволительно рисковым.

«М4».

Вывеска горит приглушенным огнем.