— Или ты Дряхлого ищешь, Дон? Хе-хе. Так он в следующей камере. Загляни, я разрешаю.
Дёргаться, хвататься за оружие, взывать к милосердию, типа, дяденька, отпустите, вы меня с кем-то спутали, я не стал. Не спутали они, да и бесполезно это. Вырваться из таких тисков живым не получится. Даже под дозой не получилось бы. Слишком много врагов и слишком мало места. Так что попал я основательно, и проще поднять руки, надеясь, что в будущем смогу исправить ситуацию. А пока нужно закончить то, для чего пришёл, тем более что позволяют.
Я перешёл к следующей камере.
Свиристелько был не прав, Дряхлый оказался не такой уж и большой фигурой. На полу сидело нечто бледное, с лоскутами свисающей кожи, в гнойниках. Глаза выпучены, рот искривлён, клочки седых волос торчат над ушами. Но лицо вполне узнаваемо, хоть и похоже на разлагающуюся маску мертвеца. Да, это Дряхлый, только наполовину превратившийся в подражателя. Та самая стадия, когда разум твари начинает сливаться с разумом человека. Дряхлый всю жизнь задавался вопросом, что получается в итоге этого слияния. Продолжает ли тварь чувствовать себя человеком? Скоро он узнает ответ.
— Нравится?
Гоголь глумился надо мной, хорохорился, но держался на расстоянии. Боялся.
Зря боялся. Мне было не до него. Я схватился за прутья решётки и позвал:
— Дряхлый… Семён Игоревич, слышишь? Смотри на меня.
Существо посмотрело. Белки почернели, зрачок покраснел. Ненависть прочно обосновалась в нём. Будь у него сейчас силы, он бросился бы на меня. Для него я добыча, разговаривать со мной он не настроен, только убивать. Но я всё равно задал вопрос, ради которого пришёл:
— Семён Игоревич, где Кира? Ты должен знать. Ты знаешь. Ответь. Если в тебе осталось хоть что-то человеческое…
Дряхлый забулькал. Я прислушался, пытаясь разобрать слова… Нет, это лишь звуки — бессвязные, нечленораздельные, к словам не имеют никакого отношения. Чёрт!
Фермеры подошли вплотную. Чувствуя их дыхание за спиной, я взялся за рукоять пистолета.
— Дон, не шали! — просипел Гоголь.
Я и не собирался. Вынул пистолет из кобуры, бросил на пол. Завёл руки за спину и покорно ждал, пока на запястьях щёлкнут наручники. Лишь после этого Гоголь осмелился подойти. И ударил меня кулаком по почкам. Я зашипел от боли, опустился на колени, а Гоголь снова ударил, на этот раз по уху.
— Как же я мечтал это сделать, — проговорил он радостно. — Как же… Это тебе за то, что ты стрелял в меня. Ты чуть не попал…
Дряхлый, глядя на нас, вдруг забубнил:
— Идёшь… идёшь… конца не найдёшь…
— Что⁈
Он повторил:
— Идёшь… идёшь… конца не найдёшь…
Я заорал:
— Куда идёшь? Какого конца? О чём ты⁈
А он твердил без умолку, пуская слюну:
— Идёшь… идёшь… конца не найдёшь… Идёшь… идёшь… конца не найдёшь…
Фермеры подхватили меня под руки. Я дёрнул плечами, рванулся к решётке, всё ещё надеясь, что Дряхлый скажет что-то вразумительное. Гоголь заорал, заглушая бормотание твари, принялся молотить меня кулаками по плечам, по спине. Дряхлый засопел, с бормотанья перешёл на скулёж, а потом и вовсе заткнулся.
Я выдохнул и перестал сопротивляться.
