— Просто у меня есть кое-что... — девушка загадочно улыбнулась. — Особенное! Специально для тебя, Безумный Стэн!
Тот посмотрел на неё с нескрываемым интересом. Что же такого она уготовила для него? Какие-то ролевые игры? Это которые с плётками и наручниками? Что ж, если она настаивает...
В одно мгновение проститутка извлекла из-под кровати раздвижной лазерный ножик — тот самый ножик, который, как уже упоминалось выше, в умелых руках — страшное оружие — и ловко, одним движением вонзила его в грудь Безумного Стэна.
— А... — недоумённо вымолвил он. — Как... За что...
— Не понимаешь, за что? — произнесла девушка. — А ты подумай хорошенько, «освободитель проституток»!
Сколько ты даёшь девушкам, которых ты, как ты говоришь, освобождаешь? Сто тысяч? Ха! Курам на смех! Да мы за год зарабатываем раза в два больше! А ты думаешь, что вот этой сотней ты нас выручишь, вытащишь из так называемой «клоаки», в которую мы все попали! Да ещё и убиваешь наших клиентов! Они, мол, плохо с нами обращаются... Да нам плевать! Ну, ударит там какой-то отморозок меня разок — так мои, скажем так, заступники вытребуют за него ещё большую плату, чем он внесёт за одну ночь! А ты их, видишь ли, убивать решил! Так мы совсем без клиентов останемся из-за одного такого идиота, как ты!
Но мало того, что ты убиваешь клиентов — ты убиваешь наших сутенёров! Ты хоть понимаешь, что для таких девушек, как мы, значит остаться без работы с какими-то жалкими сотнями тысячами в кармане? Так что, «великий освободитель проституток»... — Она провернула нож в его сердце. — Это тебе от всех проституток Хротцбера! Спасибо за нашу «свободу»!
Безумный Стэн тяжело простонал и провалился в бесконечную, безвылазную тьму...
Навеки...
Король кошек возлежал на своём пуфике, сосредоточено наблюдая за своим качающемся из стороны в сторону своим же собственным хвостом. В окно бесконечно стучал дождь — самая обычная погода для Хротцбера — но настроение у Барса было напротив, совершенно солнечным. Он обдумывал то, что произошло за последние время, всё больше приближаясь к выводу, что всё далеко не так плохо для него сложилось.
Генри Дриксон и Адольф мертвы. Дриксону уже даже нашли замену. Информация о мёртвом Французе оказалась лишь банальным слухом, но это Короля кошек особо не огорчало. Ей-богу, уж лучше увидеть в гробу фанатика-неофашиста Адольфа, чем толстяка Француза. От последнего хотя бы можно было не ожидать, что тот вдруг возьмёт и ни с того, ни с сего попрёт на Барса войной. Конечно же, в случае внезапной атаки Адольфа, гигантский кот дал бы ему хороший отпор (он в состоянии это сделать), но всё равно это было бы довольно неприятно.
Плюс к хорошим новостям добавлялось то, что убийца Генри Дриксона был, наконец, найден, и, как следствие, уничтожен. Трой всё-таки завершил своё «дело чести». Правда, какой ценой...
В голову Короля кошек пришли мысли о Дороти Янсен, так называемой «Железной леди», которая так самоотверженно, так смело взяла на себя вину за смерть Дриксона. Если учесть, что она не знала, что у Троя в голове был детектор лжи, то этот поступок можно назвать действительно крутым. Да, довольно безрассудным. Но крутым. Видишь, мол, насколько я никого не боюсь, что играю в такие игры с самим Троем, самым лучшим наёмником в Хротцбере!
«Хм, а о ней надо будет подумать... — пронеслось в голове Барса. — У нас тут одно из мест моего заместителя освобождается, так что...»
Король кошек вновь устремил свой взгляд на хвост. Да, Железную леди, похоже, ждало весомое повышение...
Найтон Дриксон сидел в своей комнате, дрожащей рукой сжимая рукоятку лазерного пистолета. Ствол оружия упирался прямо ему в висок. Несостоявшийся наследник погибшего официального представителя корпорации «Майтвилл» в Хротцбере собирался свести счёты с жизнью. А что ему ещё оставалось?
За те короткие пару недель, что он отрывался на Фельдских островах, Найтон умудрился спустить почти что все свои (а, точнее, отцовские) деньги. Он сорил деньгами направо и налево, покупая самые дорогие яхты, снимая самых дорогих девах, и останавливаясь в самых роскошных номерах, некоторые из которых он вообще покупал, а не снимал на ночь... Да что там! Бывали моменты, когда он, пьяный от секса и дорогущего алкоголя, покупал отель целиком!
Конечно! Ведь он рассчитывал, безоговорочно надеялся на то, что его утвердят на место погибшего папаши, и деньги вновь польются к нему рекой! И вот — такой удар! Киру, этому предателю, этому Иуде дали это место, законное место Найтона вместо него! И даже ведь нельзя обвинить в том, что Кир подсидел его — Дриксон, получается, сам вывел его в короли!
Нет, нельзя сказать, что денег у Найтона не осталось совсем. Миллион он всё-таки сэкономил, но...
Но что ему с этого миллиона? Это для какого-нибудь представителя среднего класса в Хротцбере такие деньги могут показаться каким-то нереальным богатством; Дриксону же, привыкшему жить, что называется, на широкую ногу, эти деньги были сущими копейками. Придётся менять весь свой образ жизни, экономить на всём, во всём себе отказывать...
Или покончить со всем этим. Он ведь даже работу себе не сможет найти нормальную — высшее образование у него, конечно, было, но оно было реально куплено. И куда ему дальше идти? На стройку? Вместе с пропитыми пьяницами и роботами-андроидами?
Нет, он не мог на это согласиться. А значит, выход у него только один. Нажать сейчас на курок. Лазерный заряд вылетит из ствола и пробьёт ему череп, в одну секунду избавив его от предстоящих страданий и унижений.
Иначе нельзя. Нельзя, Найтон, сказал он сам себе. Надо сделать всё быстро. Покончить с этим на счёт три.
Раз...
Два...
Три!!!
Найтон Дриксон истошно заорал, а пистолет полетел в противоположную от него сторону. Нет! Он не может! Вот так предречь свою собственную судьбу — нет, нет, нет!
«Господи, что же мне делать? — сокрушённо подумал Дриксон. — Я обнищал! Никто мне не поможет! И я ведь даже покончить с собой не могу, как уважающий себя человек! Господи, за что мне всё это? За что?!!»
Найтон Дриксон сидел в своей комнате и, рыдая навзрыд, просто сотрясаясь от слёз, глядел на валяющийся в дальнем углу лазерный пистолет...
Холодные капли Хротцберского дождя обжигали своими поцелуями лицо Грэга Рэзода. Скинхед (бывший теперь уже скинхед, бывший) ожидал встречу с Французом, которую тот назначил в этом тёмном, Богом забытом переулке. Конечно, такой выбор был вполне оправдан: не в Центральном же парке толстяку отдавать Грэгу ту сумму, которая ему полагается за убийство фюрера! Только вот... Француз опаздывал уже примерно на полчаса. Сколько же его можно ещё ждать?
И едва эта мысль пришла в голову Рэзода, как перед переулком остановился чёрный автомобиль, откуда не без труда вылез его, так сказать, работодатель. Никакого зонта при нём не было; лишь небольшая чёрная шляпа покрывала его круглую голову, защищая от дождя. В руках у Француза был внушительных размеров кейс. Толстяк цинично улыбнулся и двинулся к Грэгу, по дороге наступив своими дорогущими туфлями в большую лужу.
Рэзод улыбнулся также. Да, Француз, похоже, всё-таки не обманул его в их договоре. Вот он, пожалуйста, несёт его премию на блюдечке с голубой каёмочкой! Не зря Грэг пошёл за ним, ох, не зря!..
Толстяк в это время становился всё ближе.
— Вот за что я ненавижу Хротцбер, так это за его бескрайние лужи! — сказал он, вперевалочку подходя к Рэзоду. — Постоянно после того, как погуляю по такой вот погоде, у меня туфли такие грязные становятся, что просто ужас! А ведь их же теперь так просто не очистишь — роботы этого, к великому сожалению, не умеют! Подумать только! Андроидов научили подметать улицы, работать на стройке — даже баки с мусором разгружать! Но вот вбить в их голову алгоритм чистки обуви так никому и не удалось! Приходится нанимать отдельного человека — не самому же мне себе обувь чистить, в конце концов!
