Ну и как же нам с вами серенько жить без моего красочного бреда – как вот по вашему просвещённому мнению будет зваться несчастная алкашня, которую обманом захомутали праведно отслужить, что называется, «в Рядах»? Угадали! Ничего себе, вот не ожидал!!! Как бодро бы воскликнул молодчага Остап Бендер: «Браво, Киса, вот что значит моя школа!». «Хроники в Армии» – весьма удачненький, дурашливый каламбурчик народился на литературный свет, не правда ли?

«Суматоха, что кончается плохо» – заметно слабее. Но куда ж мне смущённо девать моего кривенького сиротинушку. Не топить же поганой садюгой, словно несчастных, в диком множестве наплодившихся пищащих котят? Тем более что она, суетливая суматоха, и впрямь всегда завершится неважнецким манером.

Как, к примеру, эти поспешные модные выпрыгивания из заскорузлого «ВКонтакте». Ну вот выскочил ты, начитавшийся популярных «постов», лихой попрыгунчик, мол, стрёмно это, в сетях время-то драгоценное убивать. А как припёрла подлая нужда связаться с кем полезным, да давним – ан нет, фасон уронишь, назад дороженьки уж нема, как в воровскую жестокую кодлу! А нам, кто врос в непотребный «контактец» могучими корешками, как быть? Когда копится бессчётный сонм этих вот самых, модных «удалённых». Мёртвые души, ни дать, ни взять, товарищи-граждане-господа! Вроде как четыреста верных дружков-подруженек, а токмо ведь фиктивных. Эх, сплошная гоголевская «чичиковщина».

Да, литература. Высокая и вульгарная. «Ять пять» – бубнит мелкий бесёнок Передонов. А я так вот смело парирую сей опасной нежити: «И вновь опять!». Опять и снова нежное счастье на малюсенькую секундочку.

А ведь вроде бы мимолётное секундное счастье, а сколько весёлого, да грустного пробежало, проскакало, да упрыгало сквозь нервную поэтическую душеньку! Пока ещё далеко не мёртвую, а вполне себе искрящуюся, и «ВКонтакте», и совершенно саму по себе!

«Завтра будешь собирать» – тихонько погружаясь в мерные волны хмельных сновидений, призрачно прошептал я сам себе. Так же, как и в забытом «вчера», ты и в исчезающем «сегодня» снова будешь беспечно разбрасывать свои загадочные буквы-точки-ноточки. Что-то необыкновенно интересное обязательно вырастет из них, маленьких и пока бессвязных. Будешь собирать… Завтра будешь собирать.

Стихи свои, да песенки. Ноты, ноты, ноточки. До последней ноточки всё сгребают ноготочки. А как же иначе – беспечно выбрасывать, как кто-то живительные хлебные крошки? Никогда!

Неслышной мышью прошуршу под чумное утро и хлопотливо подмету все рассыпанные жемчуга – не я же это сокровище придумал, просто подарили. Пошло заработать на этом мне всё равно не удастся, «не ухватистый я», точно, как тот странный работяга, которого филигранно сыграл тощий гениальный дядька Янковский. А ежели суетливо настрогаю лихих деньжат на святой поэзии, так куда меня за это «нехорошее» отпустят – разве что к «Чёртову морю».

И нет мне, нелепому рифмоплёту ни сна, ни покоюшки, ни надоевших попоечек, ни сомнительных медитаций, ни некрасивого разврата, ни всякой этой вашей бессмысленной йоги. «Последняя йога будет у Бога» – ну вот поприличнее ничего не мог напоследок «отшутить», заслуженный шут цирковой Галактики?

О, я наконец-то понял, откуда эти кровавые отметины на дрожащих ладонях сегодняшним беспокойным моим утром – это я во сне «рефлекторно» хлопал в ладоши. Льстиво аплодируя собственным неудачным шуточкам и стишаткам.

«Люди есть люди, а звери есть звери.» – было нервно нацарапано авторучкой на только вчера перестеленной белоснежной наволочке бедной, видавшей всё самое чудесное и дурное, моей подружки-подушки. И этой дутой детсадовской фразке я отхлопывал бравурные требования выпорхнуть «на бис»? Дикие люди и кроткие звери давно уже бесповоротно и страшно переплелись в шерстистый, пахнущий навязчивым мускусом, копошащийся клубок. И не мне, смешному, и не вам, мои милые, грациозно распутать его.

Остаётся крохотное одно – благодарно и аккуратно собрать то, что великодушно подарено. Точки-буковки-ноточки. Так что, будешь, непутёвый? Конечно же, буду. Буду собирать. Завтра буду собирать.

«Пей дальше, пока глаза свои не пропьёшь!» – довольно жестоко, но, в сущности, вполне справедливо наотмашь ударила ты и убийственно бросила трубку. «Прямо как несчастный брат верзилы Чехова.» – уныло подумал я и поразительным образом резко прекратил позорно бухать.

Кушать в моём «полу-подвешенном» состоянии не желалось категорически, но бедный организмик маленького пьяницы, так безжалостно лишённый любимой игрушки, был оскорблён и унижен до детских трогательных слезинок. А посему я обречённо отправился на продуктовую охоту. «Magical Mystery Tour» – как когда-то игриво придумал очаровашка Маккартни, в очередной раз рассердив чересчур серьёзного Джона. Итак.

Весёлое путешествие в неизвестность. В чертоги дешёвеньких магазинов, где будет насильно закуплено сомнительное нечто, пахнущее копчёностями, костерком и восточными приправами. Подозрительное это нечто и впрямь «обладает» различнейшими пищевыми наименованиями, но отношения к ним, разумеется, ни малейшего не имеет. «Красная, пролетарская, наша» цена. Короче! «Это для плебса, а это для Григория Лепса» – как когда-то небрежно-беспечно брякнул я в одной из своих «молодых, да ранних» главок. И этим вот химически-чистым пластиковым продуктом мне и придётся истово давиться, как, словно, понимаешь, не знаю. Как Леонардо «ДаВинчи»! Впрочем, этот слабенький каламбурчик тоже уже где-то беспомощно витал у меня между заигравшимися пьяными сказками.

Перестал. Так похвалите нашалившего, но и прибравшего за собой кота. Ан нет. Я не употребляю – теперь я пресен. Ты снова дерзко заявляешь и декларируешь свое уничтожающее «фи»! «Sex And Drugs And Rock And Roll» – выбито же у тебя, будто девизом на фамильном гербе в дурацком «ВКонтакте», и где это всё?! Милая, так там же просто не указаны пропорции: главное – Великая моя Музыка, а «Сексы, да енти самые Драгсы», они как «девушки – потом». Слушайте, а ведь и это всё «вышеозвученное», как будто бы позорный автоповтор.

Ну, хорошо. Ну, пускай. Но хоть тут-то уж я не повторюсь, будто вконец «перестарый» дедок из трухлявой «роллинговской роуди-бригады». Вполне осознаю и по здоровому трушу, когда пытаюсь отважно дурковать по теме «типа, авторитетных братков». Но, честное-пречестное, это же так необыкновенно забавно, когда узнаёшь очередной титул «криминального человека в законе» – Северный, Колымский, ух, многообразие. А вот, вообразите-ка немедленно такую «шапитошную» картиночку. «Да ты хоть знаешь, с кем базаришь-то?! Я Вася Трипперный!!!» – теоретически возможно и такое занимательное представление воровской настороженной кодле. Я, безусловно, очень смело предполагаю сей «преступный комизм», но и поделать со своим шутовским, неукротимым язычишком я не ничего уж никогда не сумею. Тем более что подозрительное словечко «трипперный» всего лишь-то от иноземного слова «трип», то бишь, вечное наше хипповское путешествие. Выкрутился я, как считается, выкрутился, а?

Весёлое путешествие в неизвестность. Я уже на финишной, самой захватывающей прямой. Прямой? Да, конечно же, кривой! «Кривая», как известно, «выведет». Это же весёлый трип в неизвестность!

Как же неспокойно на моей израненной душе. Неужели это всё лишь из-за того, что нет для меня на этом неудобном свете простой, душевной работёнки? Или сложнее, да мутнее всё кругом и внутри меня? Как только я начинаю осторожно и нехотя заполнять заявки на проклятые эти вакансии, меня тут же охватывает такая жесточайшая депрессия, граничащая с отвращением, что я немедленно, автоматически и с противоестественным удовольствием переключаюсь на любую другую, пусть абсолютно шизофреническую деятельность. Даже тот пресловутый сайт с «не бей лежачего» массовками massovki.net я умудряюсь наградить шутовским паролем «caravan petrol» по знаменитой, фантастически позитивной песенке развесёлого, гениального итальяшки Ренато Коразоне. И больше туда никогда счастливо не заглядывать. Да, пароль мой несложен.