— А-а-а!

Это заорал сержант, выкинутый мною в окно вслед выпущенному зелёному свистку. Под проломом куча лиан, выживет, тем более — вдалеке видны коптеры подмоги с медиками.

— О-о-о!

А это уже восторг зрителей, выраженный буквами, а озвучил мой голос.

— Эге-гей, бля!

Ну, это я сам, начавший танцевать последний танец в компании скорпа. А как ещё, иначе тут не выйдет, мой винтарь, срезанный ударом клешни, улетел вслед юноше из хорошей семьи и военного ПТУ. Остался кенжик и пистоль, а тут нужно что-то вроде очередей моими двенашками, канувшими в Лету.

Танец не задался с самого начала, скорп, явно желая убить не сразу, ударил хвостом, переломав сколько-то рёбер и отсушив к чертям левую руку. Так вот я и остался даже без девятимиллиметровых, такой я дурак, долбаное тупое мясо-левша. И…

Пол не выдержал одного из па скорпиона, обрушился секциями, явив мне истинное чудо.

Там, внизу, в коридорчике, переливаясь сегментами, бежала себе гусеница-транспортник. Всего бы ничего, но это оказалась гусеница-инкубатор, и на всей её длиннющей длине уместилось до хренища гроздочек жучиных яйчишек, вот-вот готовых окуклиться.

Мог ли упустить эдакий шанс явить себя восхищённому человечеству? То-то, что не мог, тем более, что в подсумке ждала своего часа огнеплюйка, маленький бачок нехилого кострища из химикатов, последней надежды, что все мы откладываем на подольше. Из-за весьма ясного страха.

Я б сказал, что скорпион взревел и всё такое, но ни хрена не так. Он просто скрежетнул всем скрежещущим и рванул помешать мне упасть вниз в обнимку со взведённой гранатой. Да только шиш, ага.

Пламя затопило коридор, инкубатор, скорпиона и меня очень быстро. Но всё равно было больно, и страшно и… и это не странно. И, да, моя смерть, вроде бы выглядела ужасно мерзко из-за чёрного хитина, лап, клешней и долбаных жвал. А, вот ведь, вышло обмануть. Хотя…

Умирать страшно. И больно.

Я-то знаю, да-да.

Я уже умирал.

Господитыбожедочегожеэтострашноибольно!!!

Чёрное, острое, блестящее, ползущее, огненное, жгучее, рвущее…

Да-да, здрасьте, это я. Снова я, опять я и никакой, вот ведь, Ирен. От неё сейчас точно не отказался бы, ничто так не бодрит, как вкус жизни через вкус женщины сразу по восстановлению. А именно эта процедура сейчас и вовсю прёт. Да-да, так и есть.

Но…

Зашипело отключённым респиратором. Технологии восстановления позволяют на какое-то время насыщать кровь кислородом, но потом, один чёрт, включают внешний источник. Внутренние органы делаются быстро, но всё равно болтаться в киселе регенерации приходится в пучках шлангов и разных катетерах. В кино, конечно, всё куда проще, особенно где с мультипаспортом, на деле — сложнее. Да и ладно.

Глаза прикрыты специальным пластырем, и правильно. Первый раз взглянуть вокруг, даже в полумраке камеры, больно. Ещё с десяток минут завершения с проверками основного процесса, и начнётся восстановление с контролем имплантов, апгрейда и прочего нужного. Откуда знаю? Напыление уже на веках, цифры мягко моргают, иконки проявляются и жизнь, сука, бьёт ключом. Ну, и хорошо, чего уж.

Входящие:

Контроль - принять: Да/Нет

Гильдия — принять: Да/Нет

ОС — принять: Да/Нет

Мудак — принять: Да/Нет

Банк — принять: Да/Нет

Снаряга — принять: Да/Нет

Стволы Стволик — принять: Да/Нет

Бар 1000…

Надо будет операционку переустановить, так спамом и будут сыпать.

Контроль — принять: Да

ОС — Объединённые Силы, конгломерат силовиков, армии, отделов агрессивных переговоров корпораций, ЧВК и откровенных бандосов, типа баронских отрядиков с Фронтира.

Гильдия — мой лапушка-профсоюз, то самое место, где организмы вроде меня имеют возможность пожаловаться на своего биг-босса или леди, подать жалобу на ОС при невыполнении контракта и так далее. Ну, типа имеем, а уж на самом деле…

Мудак, в рот его конём, мой хозяин-барин, гражданин Джеремия как-тоеготам Роллинг, квартирующий в системе Нашраб и владеющий, на текущий момент, моей карточкой с правом продажи моей аренды далее и ничего более.

Банк — наслаждение души с телом, там хранятся мои тугрики, туда поступают выплаты, премиальные, призовые и донаты. Так что, сами понимаете, всё важно, но главное сейчас — Контроль.

Контроль — федеральный надзорный орган бесов. Бесы, вернее, БЕСы — это мы, куски человеческого мяса, слепленного благодаря биотехнологиям и живущие за-ради исправления различных косяков. Само собой — серьёзных, этот мир не детская песочница, но за кражу мороженого тут не определяют в настоящее рабство. Хотя, конечно, смотря чьё это мороженое.

БЕС — Боевая Единица Судимая, так себе альтернатива отсидке, но когда у тебя помилование от казни и пожизненное, то выбирать не приходится. Почему БЕС? А не DEMON там, или ещё как-то не по-нашему? Тут говорят на космолингве, общем, он загоняется в подкорку при рождении, являя собой интересный микс давно забытых праязыков. Ну, моё рождение оказалось символическим, но космолингву мне впендюрили автоматом.

Кроме БЕСов есть ТрЕСы, вот им мне не завидуется. Федерация, а также часть примкнувших типа монархий, прагматична донельзя. Есть ресурсы? Пользуй на полную катушку, они и пользуют. ТрЕС живёт вроде спокойнее БЕСа, только от того не легче. ТрЕСов пользуют всяко-разно, от разработки всякого полезно-нужного вроде сверхтитана в условиях, обтекаемо называемых «экстремальными». Под экстримом понимается температура ниже 120 Цельсия и это летом, вода с кислотно-щелочным индексом выше нормы раз в десять или мирка с постоянной вулканической активностью. Здорово, да?

Тут в почёте брать налоги с проституции, а самой проституцией кое-где одобрено заниматься с возраста изучения азбуки с букварём. Плюсом идёт развитая генетика, биоинжинириг и бод-мод, модификация тел, такой крутости, что со временем не удивляешься говорящему синему Винни-Пуху со стрекозиными крыльями в качестве бармена. В общем, ТрЕСам мы, БЕСы, не завидуем. Да и, вообще, быть бесом даже круто.

Хотя нас-то никто не спрашивает о желании эдакой чёртовой крутости. Но, как водится, кто предполагает, а кто располагает.

И, да — ТрЕСам вовсе не обязательно выпадет воскреснуть, если что случится. А вот попасть под заказ «господам желается вечером на котильоне, за бабалианскими соплеустрицами в винно-розовом соусе, драть всеми способами, даже тентаклями, трёх русалок всех оттенков зелёного, господа платят»… Попасть на такой заказ — как два пальца, да-да, так и есть.

В общем, всё очень просто. Где-то на самом отшибе, но не сильно, а чтобы успеть долететь как можно быстрее, в невесомой ледяной пустоте болтаются современные консервные банки, набитые как шпротами нашими, бесов, чахлыми телами. Вернее, скорее подойдёт холодильник замороженных тушек, ведь наши тюрьмы криогенные. Наше сознание, она же душа, хитро скопирована и спрятана в электронно-федеральном банке, она, душонка-копия, жива лишь благодаря замороженной настоящей.

Так-то было бы проще никого не держать в капсулах, всяко дешевле да прагматичнее просто на жёстком диске. Но, как оказалось, невнятная субстанция, из-за которой дерутся Свет и Тьма, умирает вместе с телом. Потому и холодильники, потому и электронные копии, потому Процедура восстановления, то бишь, тупого клонирования в киселе с катетерами.

И над всем этим процессом стоит, в первую очередь, Контроль. И стоит жёстко.

Потому и Да.

И?

БЕС номер ЭФ многомногомногоцифр, кончающихся на 7. Социальный статус повышен на пять пунктов. Причина изменения статуса — спасение человеческой жизни в боевых условиях. Благодарность с внесением в карту направлена на станцию Фобос, копия — гражданину Дж. К. Роллингу, текущему владельцу БЕС номер ЭФ многомногомногоцифр, кончающихся на 7.