До Венеции мы не доехали. Да нам туда вроде бы и не надо было вовсе… Хотя я, как всегда не был поставлен в курс нашего маршрута. Но всё же меня удивила та лёгкость, с которой я пересёк границу Италии.
Возле небольшого городка с каким-то тройным названием «Тыртыр-делла-что-то там» мы расстались с дружелюбным водителем… А после этого Станко предложил сойти с дороги. И вот мы снова топаем по каким-то тропинкам сквозь кусты.
Шли недолго. На ближайшей полянке устроили привал. Ну, прямо по классике: «Пикник на обочине». Уничтожили прихваченные из дома съестные припасы, запивая водой.
Наконец-то я избавился от своего туристического снаряжения. Верхнюю одежду с ботинками сложили в большой рюкзак. Станко спрятал этот мешок в кустах, а себе взял мой, который поменьше. Мне же досталась небольшая сумка с деньгами, документами и пистолетом… Теперь мы уже не выглядели как туристы. Больше похожи на бродяг-работяг.
Снова вышли на дорогу ловить попутку. На этот раз остановился маленький фургончик.
Ба… Знакомые все лица.
Известный на весь мир фургончик хиппи. Хотя пока ещё не разрисованный ромашками и пацификами. Но уже с правильными пассажирами. За рулём бородатый волосатик… Рядом девица соответствующего хиппозного образа. Да и в салоне ещё парочка таких же…
Станко с ними недолго общался. Я так понял, что разговор сразу пошёл «за бабки» на бензин. Похоже, что сошлись в цене, так как дверь машины перед нами гостеприимно распахнулась.
Играла музыка. Вечные Битлз пели о любви и не только… Я устроился поудобнее на сиденье, чтобы смотреть в окно и не биться при этом башкой о стёкло… И сам не заметил, как заснул.
31 июля. 1974 год.
Италия. Генуя.
Когда я проснулся за окном уже вечерело. Машина шла ровно. На соседних сиденьях спали хиппи. В обнимку с девчонками… Причём спали все четверо… В воздухе салона витал знакомый запах свежевыкуренной «мариванны»…
Не понял…
Глянул на того, кто ведёт машину…
Понял.
За рулём был Станко. Он уверенно ехал прямо, нее обращая никакого внимания на спящих владельцев машины. А впереди уже показался крупный город поблёскивая огнями…
— Где мы? — спросил я у водителя.
— Генуя. Скоро нам уже выходить.
* * *
Мы расстались с гостеприимными хиппи немного не доезжая до города. Как я понял, они едут дальше, в Сан-Ремо. Ну а мы двинулись дальше пешком. Похоже, что Станко и здесь точно знал куда нам надо идти, так как я уже через несколько переулков и поворотов уже потерял направление… А мой сербский проводник уверенно шагал вперёд. Через минут пятнадцать он сказал мне подождать его на улице, а сам зашёл в какой-то бар с названием «TAVERNA».
Отсутствовал он недолго. Но за это время на меня уже успели обратить внимание пара местных парней. Я почувствовал неприязнь в их взглядах. Похоже, что они сразу вычислили, что я «чужой». Ничего хорошего от встречи с такими парнями я не ожидал. Как сказал бы в такой ситуации Остап Бендер: «Киса! Сейчас нас будут бить.» Становиться бесплатной грушей для этих начинающих боксёров у меня не было никакого желания. На всякий случай я ненавязчиво засунул руку в сумку, висящую на плече, и нащупал рукоять пистолета и одним движением пальца, снял с предохранителя.
Но их влажным мечтам побить меня не суждено было сбыться. Из бара вышли двое. Станко и… Как бы поточнее обрисовать этого мужчину в двух словах? Типичный итальянский мафиозо? А может просто понтующийся сутенёр? Светлый пиджак и тёмно-серая рубаха, воротник которой располагался поверх воротника пиджака. Толстая золотая цепь на мощной шее. На пальце правой руки массивный перстень… Ну и по виду — типичный итальянец…
Вот только одного я понять не могу. От него не веет опасностью. Вспомнить даже моего московского знакомого из воровской среды — Тихона. С виду обычный дядька, одевается абы как. Но вот взглянешь в глаза, и сразу ясно-понятно, что связываться с таким себе дороже будет. Это сразу бросается в глаза, как надпись с костями и черепом на трансформаторной будке «Не влезая! Убьёт!»
А тут… Такое ощущение, что этот «мафиози» дуется из последних сил, чтобы напустить на себя серьёзный и опасный вид. Ну, не знаю, не знаю… Может девкам гулящим такой типаж мужчин и нравится, а по мне… Я с таким бы «в разведку» не пошёл бы. Как там по классике нашего кино? «Эта редиска расколется при первом же шухере…» А скорее всего, сбежит без оглядки и бросит как своих так и чужих на поле боя.
* * *
Звали этого «клоуна» Эрнесто Сассоли. А меня мой проводник представил, как Алессандро Илич. Значит бумаги на имя Ацо — это моя ксива на ближайшее время…
Станко разговаривал с этим Сосали, то есть Сассоли, довольно-таки почтительно, а я не знал, что мне делать дальше. Доверять свою жизнь даже на короткое время такому ненадёжному с виду человеку я не хотел. Даже тот цыган на лошади в Болгарии и его вредная дочурка вызывали больше доверия. Ну что они могли? Максимум ограбить или обокрасть. А этот пижон может запросто подставить. Что гораздо хуже в нынешней ситуации.
* * *
Додумать я ничего не успел. Краем глаза я заметил движение в нашу сторону. Машинально и не раздумывая, я сдвинулся буквально на полметра и этого хватило.
Раздались выстрелы. Пули, которые вонзались в тело Эрнесто, не причиняли мне никакого вреда. Правда, он стал заваливаться на меня. Тяжёлый гад… Кое-как придерживая его левой, я выдернул из сумки пистолет и произвёл несколько неприцельных выстрелов в сторону нападавших.
Кто-то вскрикнул, что-то упало, послышался звон разбитого стекла. Я уже лежал на заплёванном асфальте, придавленный тушкой Эрнесто Сассоли.
Я прислушался. Больше никто не стрелял. Где-то вдалеке уже были слышны противные завывания полицейской сирены. Я столкнул с себя мёртвое тело.
Вот сейчас Эрнесто уже не напоминал прилизанного хлыща в модном прикиде. Валяется вот тут, среди плевков и окурков, в грязной одежде, с простреленной башкой. А ещё говорили, что «Мафия — бессмертна!». Тьфу! Плюнуть и растереть.
Глава 10
Brigate Rosse, профсоюз портовых рабочих и другие…
31 июля. 1974 год.
Италия. Генуя.
Хрен с ним с эти бывшим мафиози… Рядом раздался стон. Станко!
Я бросился к сербу. Он лежал зажимая левую ногу руками. На правом плече у него была ещё одна рана. Но крови было мало. Я быстро осмотрел рану на ноге. Кажется, ему повезло. Бедренная артерия — такая штука… Человек за пару минут теряет много крови и умирает. А тут…Только в мясо и попали.
— Станко! Всё нормально! Зажми здесь рукой и держи пока медики не приедут.
— Саша! Уходи! Мне ничего не будет… Я не стрелял. Я тут был случайно… А ты уходи… Тебе надо попасть в порт.
— Что я там буду делать?
— Спроси любого грузчика или разнорабочего, где найти кого-нибудь из профсоюза.
— И что?
— Запомни! Курчо. Ренато Курчо… Тебе надо к Курчо.
— Они что, меня к нему отведут?
На лице Станко после моих слов даже промелькнула улыбка.
— Нет. Никто не знает где он сейчас. Но Brigate Rosse сами тебя найдут…
— Красные бригады? Ясно…
Сделав паузу и собравшись с мыслями, я продолжил:
— Ну ладно. Допустим я найду Курчо. И что я ему скажу?
— Скажи ему… Скажи…
Кажется, что Станко вот-вот уйдёт в отключку. Но крови он потерял не так много… Вроде бы. Может от боли? Или есть скрытые повреждения внутренних органов?
— Самое главное, запомни, Саша… Назови моё имя! Он меня знает… Тебе помогут…
Станко вздрогнул… и потерял сознание… Я тронул его за шею… Вроде живой.
Полицейские сирены звучат всё ближе. Пора валить отсюда.
Я поднялся с земли и пошёл в сторону противоположную громким звукам.
