Вот оно в чем дело! И как это я сразу не догадался?

- Всплывает? — мои губы сами задали следующий ворос. — Как дерьмо в проруби что ли?

— Дерьмо в проруби не всплывает, а болтается, — поправил меня майор.

- Ладно, Филиппыч, не цепляйся к словам!

— Вот, — мент продолжил выкладывать свои предположения. — Когда ты под ударной дозой алкоголя ты себя и ведешь абсолютно по-другому: повадки, взгляд, голос командный. Да ты даже фразы иначе строишь, как настоящий мужик, поживший на свете, а не как прыщавый сопляк! А чудеса и фокусы… Это вообще уму непостижимо! Вот! — Все это майор выложил на одном дыхании и остановился, чтобы перевести дух.

- И какие выводы ты сделал из всей этой хрени? — глухо спросил я его.

— У тебя, Сергей Вадимыч, либо жуткое раздвоение личности на фоне алгогольного токсикоза…

- Либо? — удивленно приподнял я одну бровь.

— Либо ты подселенец…

- Кто? Какой, к ебеням собачьим, подселенец?

— А такой! — не съехал со своих раскладок майор. — Я тут на досуге фантастикой балуюсь…

- Ну и?

— Ты — существо иного плана, — заявил, не дрогнув ни единым мускулом и глядя мне прямо в глаза Зябликов. — Может ангел, либо демон…

- Надзирающий я, — напомнил я ему.

— Вот, — обрадовано ухватился майор, — надзирающий! Не знаю только, с чем его едят, этого надзирающего: то ли так откусывают, то ли тонким слоем на хлеб мажут. Но понял только одно — ты в этого пацанчика попросту подселился! И как только он в сиську набухается — твоя личность из него прет!

- То есть, поэтому я постоянно в гавно?

— Ну, вот! — довольно кивнул мент. — Ты помнишь момент, до того, как ты с утра стопку замахнул?

- Смутно, — признался я, наморщив лоб и пытаясь поярче вспомнить свои ощущения. — Как в тумане или во сне. Действие вроде и с тобой, но ты ничего сделать не можешь — словно в кем-то отснятом фильме живешь… Только наблюдать и мошешь… Как будто со стороны…

— А я что говорю! — победно воскликнул Зябликов. — Но едва я в мальца влил дозу, ты тут же выскочил, как чертик из коробочки!

- А, пожалуй, есть в твоих доводах реальное зерно, — подумав, признал я его правоту. — Есть зеркало? — неожиданно спросил я.

— В туалете, — ответил майор. — Пройдемте?

Покачиваясь, мы под ручку с Зябликовым вышли из камеры и, под пристальными взглядами ментов, прошествовали в туалет. Едва взглянув в мутное стекло старого зеркала со вздувшейся и местами отслоившейся амальгамой, я с облегченным вздохом произнес:

- Сука, это точно я! Только совсем зеленый еще.

— Уверен?

- Еще бы! А говорят дважды в одну реку не войти… Если мне не изменяет память, это уже третий раз. Похоже, история на мне зациклилась. Либо здесь, в девяностых, есть незримая точка бифуркации…

— Чего точка? Бифуркации? — переспросил майор.

- Эх ты, а еще фантастикой увлекаешься, — снисходительно похлопал я Зябликова по плечу. — Матчасть учить надо! Бифуркация времени-пространства в научной фантастике — это разделение времени на несколько потоков, в каждом из которых происходят свои события, отличные друг от друга. В параллельном времени-пространстве одни и те же герои могут проживать разные жизни.

— Так, выходит, с тобой это сейчас и происходит? — без обиняков поинтересовался Степан.

- Очень похоже, — согласился я. — Только большую часть своей и первой, и второй жизни я не помню — обрывки какие-то… Слушай, а чего я вообще в твоей ментовке забыл?

— Так ты это, с корешем своим прямо перед нашим входом на мотороллере преевернулись. Да и еще и ужаленные не по-детски!

- Ха! Серьезно? Так я помню этот момент! Меня тогда твои архаровцы отхерачили… Но спасибо, что на тормозах все спустили и в институт не сообщили, а то накрылось бы мое поступление медным тазом. Вот оно, значит, куда меня занесло… — Тот, который тоже я, но «подселенец» хрен его знает, то ли из будущего, то ли из еще какой отдаленной задницы, слегка подзавис, и я почувствовал, что вновь перехватываю управление собственным телом.

— Э-э-э, Вадимыч, не спи! — Майор обеспокоенно заглянул мне в глаза и, видимо, что-то там увидел, что ему не понравилось. — Пойдем-ка со мной, хлопчик. — Он потянул меня за рукав. Мы вышли из туалета, поднялись по лесенке на второй этаж и вошли в его кабинет. — Ну-ка… — Зябликов быстро плеснул в стакан еще пойла из качельки, и почти насильно влил мне его в глотку.

- Гребаная тетя, как ты постарела! — Сморщившись, я выдохнул винные пары в лицо майора и осмотрелся. — Я че, пять вырубился — мы ведь только что с тобой в толчке были.

— Ты трезветь начал, — пояснил Зябликов, — и мальчишка опять наружу вылез.

Ну, это он явно обо мне.

- А ты, значит, меня подлечил, старый хрен? — ехидно прищурился я.

— Кто бы меня в старости упрекал, — хохотнул майор. — Тебе лет-то, уж всяко поболе моего!

- Уел, засранец, уел! — кивнул я головой, подтверждая его правоту.

— Я тебе вот что хотел сказать, Сергей Вадимович — вдруг твой пацанчик…

- Хех, да это я — только молодой…

— Да похрен, — отмахнулся мент, — вдруг ты, который молодой, после всего, что с ним приключилось, бухать напрочь завяжет?

- А, вот ты о чем? — уловил я направление мыслей Зябликова. — Ну, какая-никакая, а вероятность подобного исхода, несомненно присутствует, — согласился я.

— Тогда вот эта твоя «чудотворная личность» попросту перестанет существовать.

- Ну, да, — кивнул я. — Может оно и к лучшему, Филимоныч? Ведь я, со своей дырою в памяти, таких дел тут у вас наворотить смогу — хера разберетесь!

— Давай так, — предложил майор, — я за твоим носителем, ну, за тобой молодым, пригляжу… Чтобы чего… На всякий… А там, глядишь, тихой сапой и срастетесь со временем в одно целое…

- Насчет приглядеть — дело говоришь! — согласился я. — Насколько я себя молодого помню — покуролесил, по-дурости, изрядно. Пригляди, Филимоныч, в долгу не останусь.

— Та ты это, уже… — опешил майор. — Какой долг? Это я перед тобой всю жизнь в неоплатном долгу ходить буду! Я домой утром позвонил, а… — Его голос неожидан осип и на глаза навернулись слезы, которые он «промакнул», костяшкой кулака.

- С женой все в порядке? — Я добродушно улыбнулся.

Зябликов не ответил, а лишь молча и поспешно кивнул.

- Ну и здорово, что хоть кому-то сумел помочь за такой короткий срок!

— Вадимыч… — Майор облапил мою субтильную подростковую фигурку, повисая у меня на груди. — Я… я…

- А не спеши ты меня хоронить, Филимоныч! — Я отодвинул майора в сторонку, и в моих руках вновь появилась гитара, только на этот раз обычная аккустическая.

- А не спеши ты нас хоронить,

А у нас ещё здесь дела,

У нас дома детей мал мала,

Да и просто хотелось пожить.

А не спеши ты нам в спину стрелять,

А это никогда не поздно успеть,

А лучше дай нам дотанцевать,

А лучше дай нам песню допеть.

А не спеши закрыть нам глаза,

А мы и так любим все темноту,

А по щекам хлещет лоза,

Возбуждаясь на наготу.

А не спеши ты нас не любить,

А не считай победы по дням,

Если нам сегодня с тобой не прожить,

То кто же завтра полюбит тебя?

(https://www.youtube.com/watch?v=9Uiom8VfslI)

— Кто это? — размазывая сопли и слюни по лицу, спросил майор.

- Это «Чайф», старина! Бля, песня на все времена!

— Чайф? — удивился Зябликов, не прекращая всхлипывать. Да уж, накидались мы уже основательно! — А почему я эту песню раньше не слышал?

- Выходит, её время еще не пришло, — печально произнес я, откладывая гитару в сторонку. — Годика через три услышишь. — Я взглянул на опухшую от пьянки морду майора и произнес:

- Хороший ты мужик, Степа! А у тебя дети есть?