– Цветочки.
– Тоже дело. А мы по шашлычкам решили ударить. Погода-песня. Самое то. Так может это, по пивку? А? Сосед?
– Да, я…
– Некогда ему. Нам ещё под каллы участок подготовить надо.
– Ну, что ж надо так надо. – Он сделал глоток из запотевшей бутылки, и скрылся за забором.
Зазвучала музыка. Ноздри зайчика защекотал запах шашлыка. Душа наполнилась тоской. А жена всё щебетала и щебетала. Цветы – говорила она – Облагораживают душу. Делают нас лучше и чище. Своей красотой они приобщают нас к прекрасному. А своими ароматами, делают нас более тонкими, более чувствительными, ко всему, что нас окружает.
– Девочки, как говориться мыть руки и за стол, мясо готово. – Донеслось из-за забора. – Зайчик стиснул зубы и воткнул лопату глубже в землю. А жена продолжала.
– Мир без цветов огрубел бы. И погиб. Погиб под натиском грубой животной силы. Не способной чувствовать, прекрасное. Ты сам очень скоро почувствуешь, как твоя душа наполняется любовью ко всему, что окружает тебя. – Зайчик с ненавистью посмотрел на жену. – Ты только представь себе. Там у забора жеманные астры. Они словно юные модницы качают своими удивительными причёсками. Скромные виолки, будут встречать тебя у калитки. Нежные флоксы, царственные каллы, и наполненные чистотой ландыши. Будут окружать тебя каждое утро удивительным ароматом.
– Сеня, захвати пивко из холодильника. – Снова долетело из-за забора. Зайчик вогнал лопату в землю. Пот градом катился со лба. Горло пересохло, мысли спутались, и только голос жены звучал в голове, как назойливая реклама, переключить которую было не возможно.
– Цветы наполнят тебя покоем. Они поднимут твоё сознание на такую высоту, на которую способен подняться только ясный, просветлённый разум.
Вдруг страшный, пронзительный рёв оборвал её речь. Она посмотрела на зайчика. Зайчик, стоял, выгнув спину, ощетиня всю свою растительность. Потом сверкнул глазами, и, перемахнув через соседский забор, скрылся из виду. Только ночью, когда небо обсыпало звёздами, зайчик, скрипнув калиткой, тихо, вошёл во двор. – Там – Говорил он кому-то. – Будут у нас расти флоксы. Здесь рондор… рандорвы… радондерны. А тут… – Он икнул и лёг на свежа-вскопанную клумбу. – Тут у нас будут расти царственные каллы. – Он обнял, чёрные, мягкие комья земли, прижался к ним и уснул.
Ангел.
Город в разгаре эпидемии. Линии вызова скорой помощи перегружены. Врачи мотаются по вызовам, уже не чувствуя усталости. Она пришла ко мне в одиннадцатом часу ночи.
– Что вас беспокоит?
– Второй день температура.
– Сколько?
– Тридцать восемь и восемь.
– Поставьте градусник. Кашель?
– Небольшой.
– Ощущение трудности дыхания?
– Нет.
– Поднимите майку. Дышите. Глубже. Горло? Насморк?
– Нет.
– Давайте градусник. Тридцать семь и восемь.
– Я выпил парацетамол.
– Я выпишу вам антибиотик. Таблетку утром и таблетку вечером. Пять дней. Через пять дней звоните в поликлинику. Если будет хуже, вызывайте скорую. Вам нужен больничный?
– Да.
– Место работы?
– Сейчас, я принесу. У меня там бумажка, где всё, подробно написано.
Я вышел, а она осталась сидеть на стуле. Когда я вернулся. Она спала. Так тихо, что казалось время, замерло вокруг неё. Ей было лет двадцать пять. По-видимому, только после института. Таких как она, сейчас много мотается по вызовам. Есть статистика, что молодые переносят вирус гораздо легче пожилых. Вот их и бросили в самое жерло эпидемии. Но даже их сил и энергии, не хватает в этом бешеном ритме.
Она была словно уставший ангел. Ангел, который, только на мгновение, прикрыл глаза. Половица скрипнула. Она проснулась.
– Принесли?
– Вот.
– Давайте. Завтра в восемь мне нужно быть в поликлинике. Нужно будет заполнить больничные, затем снова на скорую.
Она писала. Я слушал, как сосредоточенно шуршит ручка о бумагу. Потом она собралась, встала, и ушла. Туда где темноту ночи разрезали огни скорой помощи. А я выпил лекарство и лёг спать.
Разность.
Старый ржавый сухогруз вытянулся во всю длину, занимая большую часть причала. Чуть подальше, от него стоял свежевыкрашенный буксир, Краска блестела на нем, а из трубы шёл чёрный дым. Он дрожал над водой, своим рокочущим дизелем. Потом качнулся и, разрезая тупым носом белую воду, пошёл от берега, оставляя за собой клочья расползающейся пены. Ещё не много и на светлой поверхности воды качались только чёрные линии причала.
– Ушёл. – Сказал он.
– Да. – Согласилась она.
– Наверно это здорово, вот так вот взять, и уйти по белой воде в белую ночь на чёрном как смоль буксире.
– Да. Красиво. Но думаю, тот, кто сейчас ведёт этот буксир, не разделяет твоих настроений. Он привычно ведёт буксир, поглядывает на тускло светящую приборную панель и думает о чём-то земном, и практичном.
– Ты полагаешь, он не замечает что его буксир, скользя по белой воде, входит туда, где белая полоса воды смешивается с белым небом. Растворяя реальность, отражая буксир в воде, и в небе, одновременно не позволяя рассудку понять, летит ли корабль по воде или плывёт по небу?
– Мне кажется, он думает о предстоящей работе или семье, или о том, что хорошо бы сейчас сесть выпить с друзьями, а не тащиться чёрт знает, куда на ночь глядя.
– А думаю, что, растворившись в тумане, он перестал ощущать себя принадлежащим чему то конкретному. Я думаю он плывёт как летучий Голландец разрезая пространство, преодолевая время и становясь частью чего-то большего, чего то, того что мы называем вселенной.
– Кто знает, может ты и права.
– Скажи, а ты меня любишь?
– Очень.
– А как очень?
– Так как никто никогда не любил.
– А почему ты мне не делаешь предложения?
– Я не думал, но если ты хочешь…
– Я не хочу … Просто мог бы об этом подумать.
– Я думал, но у нас сейчас так все хорошо. Как говориться конфетно – букетный период. Романтические свидания. Прогулки, робкие прикосновения. Долгие молчания глаза в глаза. Мы как будто две чайки, что парят там, где белое ночное небо смешивается с белой качающейся водой.
– Красиво, но мне хочется чего-то более осязаемого. Того где ты и я уже есть. С конкретными целями и задачами, а не романтикой.
– Да. – И он посмотрел на чёрную точку маленького буксира исчезающего в белом тумане надежд. – Думаю, ты права.
Что-то тонкое.
При его приближении её глаза теплели и начинали лучиться. Она тянулась к нему и распускалась как цветок.
Он терялся при случайном прикосновении, краснел, становился неловким, и говорил глупости. Он пытался казаться мужественным, но в результате выглядел смешным.
Их обоих объединяло нечто тонкое не осязаемое. Что-то, что манило их друг к другу. Что-то, что выстраивало их мысли, и чувства в одном направлении. Благодаря этому, они могли подолгу стоять, друг против друга, держась за руки.
– У тебя очень нежные руки. – Сказала она. – А тогда, когда ты схватил меня за руку, мне они показались очень грубыми.
– А мне тогда твой голос показался визгливым и противным. – Ответил он.
– Противным?!
– А сейчас я понимаю, что более красивого голоса я никогда не слышал.
– Ты, тогда закричал, девушка вы забрызгали мне костюм – И схватил меня за руку. Наглец.
– Да ты выдернула руку, и велосипед упал и порвал тебе чулки.
– Я тогда готова была тебя убить. Удивительно как мы не подрались с тобой.
– Я бы не стал драться с женщиной.
– А потом ты чинил мой велосипед и долго извинялся за чулки. А я чистила твои брюки. А помнишь, как мы шли с тобой, ты катил мой велосипед, и солнце отражалось в лужах, переливаясь всеми цветами радуги.
– Потом мы долго стояли возле твоего дома рядом с цветами, которые выращивала твоя соседка.
– Да, ты бы видел её лицо, когда я вошла в подъезд с букетом из цветов, с её клумбы.
