Пролог

— Лопырёв, я не буду петь с тобой на отчётном концерте, — стараюсь сбежать от надоедливого однокурсника.

— Ну, Оль…

— Отстань! Другую поищи.

Вот же привязался как муха.

Обижается и отстаёт.

Наконец-то!

Прыгаю за руль машины и достаю из сумки телефон, который отключила на последней паре.

Несколько сообщений от мамы: картиночка дурацкая и вопрос «как дела?»

" Нормально".

Всё наше общение.

Значок почты показывает, что пришло новое письмо.

Опять спам какой-нибудь. Захожу удалить.

Но сообщение с обычного адреса, а не бестолковая рассылка.

К письму прикреплено видео.

И я долго думаю смотреть или нет.

А вдруг вирус?

Да, ладно! Если вирус, среагирует приложение и заблокирует.

Но нет. Видео чисто. Не совсем…

То, что я вижу, меня ужасает. Даже руки затряслись, и я роняю телефон между кресел.

Взволнованно ищу его на полу.

Первое желание — удалить ролик, который вызывает омерзение. Но подумав, не делаю этого, а набираю подругу.

— Ирка, привет! Ты говорила, что у тебя парень в полиции работает. Можешь дать его номер? — взволнованно.

— Коваль, ты офигела⁈ Тебе мужа мало? — возмущается на том конце.

— Я по делу. Важному. Проблема у меня.

— Серьёзная?

— Наверное, да…

— О’кей. Рядом он. Стёп, тут тебя, — передаёт ему трубу.

— Слушаю, — серьёзный мужской голос.

— Тут такое дело… Мне на почту, кто-то видео прислал.

— И что?

— На нём человека убивают…

— Как это убивают? — растерянно.

— Из пистолета. В голову…

— И кто его прислал? — проявляет уже интерес.

— Без понятия. Адрес мне незнаком.

— Понятно. Можешь подъехать в пятнадцатый участок в ближайший час?

— Могу, — кошусь на дорогие золотые часики на своей руке.

— Тогда жду там с этим видео. Спросишь у дежурного Войлокова Степана Дмитриевича, он проведёт куда надо.

— Хорошо…

В отделении я уже через полчаса и ждать приходится Степана под дверью кабинета.

— А ты шустрая, — наконец-то появляется.

Лет тридцать, короткая стрижка, среднего роста. В дешевом вязаном свитере и черных брюках.

— Я недалеко была.

Заходим.

Он кидает на стол папку и усаживается в кресло. Смотрит внимательно на меня.

— Ну!

— Что? — не догоняю.

— Показывай, что прислали.

— А, да! — достаю телефон.

Он просматривает видео. Видно, что сильно нервничает.

— У тебя шнур от него есть? Мне нужно его на компьютер перекинуть.

— Нет…

— Ясно. Сиди, я сейчас вернусь, — уходит.

Возвращается не один, а с мужчиной за пятьдесят лет в кители и при погонах. В званиях я не разбираюсь.

Войлоков перекидывает файл себе на компьютер, они его смотрят. Начальник, я так понимаю, одними губами говорит «охуеть» и поворачивается ко мне.

— Как оно к вам попало? — буравит колючим взглядом.

Я вся сжимаюсь под ним.

— Мне его на почту прислали.

— Почему вам?

— Без понятия! — перехожу на повышенный тон. — Я даже не знаю, кто там.

— Я звонить в управление, — говорит Степану. — Это не наше. Пусть следственный или контора этим занимается, их уровень. А её, — тыкает в меня пальцем. — Никуда не отпускать. Они быстро явятся по этому делу на допрос.

— Я что арестована? — подскакиваю возмущённо.

— Пока задержаны. До выяснения обстоятельств, — выходит.

— Я должна позвонить мужу, — беру телефон. — Он адвокат.

— Да успокойся ты, — ухмылочка на лице Войлокова. — Сейчас приедут люди, расспросят и отпустят. Никто тебя здесь держать не собирается. Полкан пугает просто. Кофе хочешь?

— Хочу… — плюхаюсь обратно на стул.

Степан кипятит чайник, наливает по кружкам растворимый кофе, достаёт из стола металлическую коробку с печеньем и конфетами.

— Угощайся.

Кофе горячий, и я пью мелкими глоточками, чтобы не обжечься.

— Догадки есть, кто мог прислать?

— Неа…- кручу головой, крепко сжимая двумя руками кружку. — Может адресом ошиблись?

— Может быть… Что вряд ли. Это же надо умудриться так, ошибиться в буквах или цифрах.

— Ну, у нас с мужем почта всего на одну цифру отличается. У него два, а у меня три. Он мне, когда телефон новый подарил, то аккаунт сам регистрировал. Не стал заморачиваться и просто одну цифру поменял.

Войлоков как-то пристально и с подозрением смотрит на меня.

— Ты думаешь, это ему? — доходит до меня значение его выражения лица. — Он честный бизнесмен. Своя успешная адвокатская контора.

— Проверим.

— Я уверена, что он не причём.

Приехал человек из ФСБ и долго меня допрашивал, задавая какие-то странные вопросы.

Знаю ли я, чем занимается мой муж, как зарабатывает, кто бывает в нашем доме. И тому подобное.

А я ни черта не знаю. Мне работа Родиона совершенно не интересна.

Отпускают уже ночью. Дома застаю с десяток людей, которые проводят обыск.

— Что здесь происходит? — спрашиваю у домработницы, тихонько стоящей в углу гостиной и наблюдающей, как наш дом переворачивают.

— Родиона Павловича арестовали, — шепчет, всхлипывая.

— За что?

— Говорят, он соучастник в убийстве какого-то замминистра.

Вот так номер…

Глава 1

Самолёт приземляется в каком-то богом забытом месте под названием Благовещенск.

Дальний Восток…

Вот же меня занесло.

Скорее сослана. В деревню, к тётке, в глушь…

Шутка.

Нет у меня тут никого, не знаю ни одной живой души. А прожить придётся как минимум полгода, пока идёт расследование дела, до суда.

Я здесь по программе защиты свидетелей. Теперь у меня новая легенда и жизнь. Родом я не из Ростова, а из Хабаровска, жила я не в Москве, а в этом самом Хабаровске, где я ни разу даже не была. Мне не двадцать два года, а двадцать один. Никогда не была замужем.

И вообще, я не Ольга Коваль, перспективная артистка, студентка института культуры, а Алина Белкина, и хрен пойми чем буду заниматься в этой жопе мира. Все инструкции должна получить по прилёту сюда.

Мне даже внешность изменили, из платиновой блондинки сделали огненно-рыжую, с веснушками на лице и очками. Смотришь на себя в зеркало, а из него глядит совершенно незнакомый тебе человек. Была симпатичная девушка, а теперь обычная простушка.

Не думала, что такое возможно…

Меня встречает молодой человек около тридцати лет, ничем не приметный, мимо такого пройдёшь и не вспомнишь. Может быть это и хорошо, никогда не подумаешь, что он сотрудник ФСБ.

Алексей, так его зовут, помогает мне донести чемодан и сумку с вещами до своей машины. Гитару я вешаю себе за спину.

Пока он закидывает их в багажник, я направляюсь к передним дверям, чтобы сесть в автомобиль.

— Пассажирское место с другой стороны, — поправляет меня.

— В смысле? — не понимаю его слов и вглядываюсь в салон машины. Она праворульная. — У вас, что здесь движение по другой полосе, как в Англии?

— Нет. Просто тачки почти все японские, — просвещает.

Я осматриваю стоянку. Процентов девяносто авто с правым рулём.

— Как вы ездите? — не понимаю.

— Мы привыкли, — усмехается на моё удивление.

То, что водители привыкли, я понимаю сразу, как только выехали на дорогу. Очуметь! Я с левым рулём так хорошо не могу водить, как они с правым по правостороннему движению.

— Нам далеко ехать? — спрашиваю у Алексея.

— Нет, не очень, около двадцати минут…

— Это если пробок не будет?

— У нас почти их не бывает, только если авария, где какая. Город небольшой… Или люди летом за город на отдых выбираются, но нам в другую сторону.