Я заметила ее, как только повернула на нашу улицу, – большую черную иномарку. Как пакеты в руках удержала, так и не поняла. Хотела бросить все на землю и дать деру. Бежать и бежать, неважно куда. Главное, подальше отсюда.

Не знаю как, но ноги почему-то продолжали идти вперед, хоть и чуть медленнее. Черная машина, «бэха» с московскими номерами, незнакомыми, правда. Стоит на обочине, не рядом с моим домом, чуть дальше, но что-то внутри кричит мне, что это за мной.

За мной.

В машине трое, но выходить на улицу не торопятся. Вадим прислал своих «шестерок»? Он мог…

За спиной зашуршал гравий, я резко обернулась, из горла вырвался то ли хрип, то ли смех… Я качнулась, из меня словно напряжение схлынуло в землю.

– Привет, Вера! – На меня из открытого окна смотрел улыбающийся Марк  Фридман. – Ты с рынка?

– Пойдемте ко мне. Обедать, – выпалила я, а потом зажмурилась от стыда. Куда ты его втягиваешь?! Зачем?!

– С удовольствием. Я как раз к тебе.

Я стояла, замерев, наблюдая, как великан быстро паркует машину – нос к носу с черной «бэхой», не обращая на нее никакого внимания. А потом так же быстро подходит ко мне и забирает пакеты.

– Ну что, идем? – Он добродушно улыбнулся, глаза лучились солнечным светом.

И мне показалось, что этот солнечный свет стал наполнять и меня. Совесть молчала. Я даже не посмотрела на «бэху». Из нее так никто и не вышел. А может, все-таки это не по мою душу? Ведь, когда мы зашли в дом и я выглянула в окно, рядом с джипом Марка уже было пусто.

– Готовить будем салат? – Марк аккуратно вытаскивает овощи из пакета на кухонный стол. На очень чистый стол. Как же я радуюсь, что не поленилась вчера и все вычистила, не стала оставлять на сегодня часть уборки.

– Салат, масло подсолнечное есть, – бодро отвечаю, а сама понимаю, что такого мужчину одним салатом не накормишь. Молодец, Дубровская, больше он к тебе не придет.

– Уютный дом. – Марк широко улыбается, а у меня взгляд «приклеился» к его татуировкам на загорелых руках.

Сегодня на великане светлая рубашка навыпуск, а рукава закатаны до локтей, так что есть чем полюбоваться. Я, наверное, и правда меняюсь – мне ведь никогда не нравились татухи, я даже летом хной на ногах себе ничего не рисовала, как Алка. И вот на тебе – пялюсь на витиеватые узоры на сильных руках. Очнулась, когда Марк уже понес огурцы в раковину.

Молодец, Дуби! Хорошая хозяйка! И скажи спасибо, что это не Вадим перед тобой.

– Давайте я помогу! – Быстро вытаскиваю салатницу и разделочную доску. – У меня еще колбаса есть и яйца. И хлеб. Негусто, конечно, но я могу сбегать и купить....

– Мне достаточно будет, – мягко перебил профессор, а я густо покраснела. Плохо, что его видели те из «бэхи». Это явно не деревенская шпана с заточками, их одним видом не напугаешь. – Где у тебя ножи?

– Вот. Да давайте я порежу.

Но Марк уже отвернулся и помидоры нарезает. Вот дает, а!

– А мне тогда что делать?

Спрашиваю, а сама хочу просто вот так вот стоять рядом и смотреть. Смотреть и смотреть. Когда еще увижу, чтобы такой громила с огромными, но очень красивыми руками так ловко резал салат. Да никогда больше!

– Тебе? – Он чуть повернул голову и посмотрел на меня с легкой усмешкой. – Вера, дай омлету с колбасой второй шанс.

– Вкусно получилось.

Меня даже ведет немного от запаха огурцов и зелени. Такое все свежее и настоящее. Вообще, здесь, на природе, фальшь всей моей прежней жизни ощущается еще сильнее. В Алехино все другое. И мужчина, который сейчас рядом со мной сидит и ест омлет, тоже другой. Что-то в нем такое есть, все понять не могу, что именно.

– Отлично. Спасибо, что накормила. – Марк чуть отодвигает тарелку.

– Ну да, накормила, – я не сдержала нервный смешок. – Да вы сами все сделали. Вообще-то я не такая бестолковая, как могу показаться. И обычно у меня из рук ничего не валится. И готовлю я хорошо. Я обязательно подготовлюсь и приглашу вас на обед, запеку курицу с грибами в сметанном соусе. Или стейки пожарю, как вы любите.

Если, конечно, еще раз ко мне придете.

– Тише, тише, не гони так. – Марк засмеялся. – Как палец?

– Нормально. – Быстро прячу руку за спину. – Кровь давно остановилась.

Марк отобрал у меня нож, когда я умудрилась палец поранить, нарезая колбасу для омлета. Больше мне ничего не разрешили делать. Только сидеть рядом и любоваться татуировками. Интересно, они означают что-то сакральное? Спросить, понятно, я не посмела.

С улицы послышался пьяный мужской мат, я поморщилась. Совсем рядом хлопнула дверь.

– Похоже, это мой сосед. – Пожимаю плечами.

Марк подошел к окну.

– Да, это твой сосед. И снова в хлам.

– Снова? – Я тоже встала и подошла ближе. – Вы его знаете?

– Да вот хотел познакомиться, но не получилось пока. Все время в запое. Я ведь из его дома выходил, когда тебя здесь увидел позавчера.

– Да? – вот тут я удивилась. И что могло понадобиться такому мужчине, как Марк, от какого-то алкаша?

– Я очень надеялся, да и надеюсь, что он сможет мне помочь. Но для этого он должен по-настоящему протрезветь. Местные говорят, что три-четыре дня не просыхает, потом нормальный на пару недель.

– В чем помочь? Ну если это не секрет, конечно.

– Найти одного человека, – просто ответил Марк. – Я, собственно, сюда за этим и приехал.

– Вашего знакомого?

Тарелки на столе уже пустые – мы съели все подчистую. И это был мой самый лучший обед за много-много дней. Стараюсь не думать о том, что на вечер и утро у меня ничего нет и нужно будет снова идти в магазин. Но это потом, а сейчас я отношу тарелки в раковину и слушаю Марка.

– Нет, Вера, я не знаю лично того, кого ищу. Я вообще о существовании этого человека узнал относительно недавно, но приехал сюда ради него.

– Так кого вы ищете?

– У моего, считай, второго отца был когда-то очень близуий друг. Вот его я и ищу,  – тихо проговорил Марк, продолжая смотреть в окно. В его голосе зазвучала очень личная интонация, и я невольно подошла ближе. Бог с этими тарелками.

– И… он здесь живет, да? Этот друг? – я спрашиваю так же тихо, но великан прекрасно меня слышит.

– Возможно, жил… когда-то. Но очень-очень давно. – Марк достал из кармана рубашки черно-белую картинку. Фотография? – Узнаешь дом?

Я взяла в руки фотографию, изображение не самое четкое, но узнать можно. Да, судя по всему, дом соседа-алкаша. Сейчас он выглядит по-другому, а на фотке больше похож на тот, что остался в моих детских воспоминаниях. На фоне дома стоит молодой мужчина, скорее даже парень, мой ровесник, наверное. Невысокий, худой, лицо ничем не примечательное – из тех, что вряд ли запомнишь. Одет в треники и футболку. Смотрю на обратную сторону, там надпись угловатым мужским почерком.

– «Другу Мише на вечную память от Андрея Иванова. Алехино. Июль 1987 года». Ого! 1987 год! Да это когда вообще было? – Возвращаю Марку его фотографию.

– Очень давно, да. – Великан невесело улыбается. – Тебя тогда и на свете еще не было.

– Не было. И это все, что у вас есть?!

– Все, – невозмутимо отвечает «скала». – Но я нашел дом, что уже немало.

– И давно ищете? Но по таким данным невозможно найти человека! Андрей Иванов! Да он мог, как и мы, просто снимать здесь на лето дом, или в гости  приехать на выходные, или… да что угодно!

– Я знаю. – Марк спокойно кладет фотографию обратно в карман. – Твой сосед Алкаш Гена не всегда был алкашом. В конце 1980-х он у своего отца в сельсовете работал. Говорят, всех знал – что местных, что приезжих… Ну да ладно…

Великан едва качает головой и оборачивается ко мне.

– Собирайся, Вера. Мы едем на рынок.

– Что? Зачем?

– Ну как зачем? – Смотрит на меня как на маленькую, ей-богу. – А что ты есть будешь на ужин? А завтра? Мы же тут все съели.

– Да что вы! Не надо. Я сама схожу, прогуляюсь вечером.