Еще и эта дурацкая картина…На ней изображена семья, о какой я так мечтала. Мужчина (даже чем-то похожий на Олега) крепко обнимает жену и двух маленьких детей. Они улыбаются — я хочу сдохнуть. Так невообразимо нелепо сейчас стоять здесь с ним. С тем, с кем я так хотела создать такую же картину, только не на холсте, а в жизни…

— Тебе нравится эта картина? — вдруг тихо спрашивает он, я даже взгляд свой на него поднимаю впервые за весь вечер.

Олег на меня не смотрит. Он только холст разглядывает, но ждет. Ему правда интересно? Да конечно. Не перебирай с шампанским, чтобы не казалось чего дурного.

— Алиса!

Голос Леши спасает. Я ведь не знаю, что отвечать на этот вопрос, да и совсем не хочу ничего говорить. Вместо этого улыбаюсь и перевожу взгляд на спешащего ко мне сквозь толпу друга.

— Наконец-то тебя нашел.

Странный он какой-то. Я хмурюсь, изучаю его лицо, но достаточно быстро меня накрывает с головой: что-то случилось. Слишком он какой-то…взволнованный.

— Что случилось?! Что-то с бабушкой?!

— Что? Нет! Нет, конечно! Привет.

Слышу, как за спиной цыркает Олег, но не обращаю внимания. Немного расслабляюсь, а не до конца: нет, явно что-то случилось. Он ведь действительно какой-то уж слишком дёрганный.

— Привет и…

— Можем отойти? Поговорить надо. Это срочно.

— Нет «не можно».

Олег тянет меня к себе за талию и сурово добавляет.

— Не устраивай здесь сцен, мальчик. Прошу по-хорошему.

— Слушай, ты меня уже заколебал. Иди к своей телке, а…

— Рот. Закрой, — угрожающе рычит так, что я чувствую лопатками вибрацию, — Не смей здесь ни о чем таком трепаться.

— Я не…

— Леша?

— Твою…мать.

Все происходит так быстро. Леша парирует Олегу, а потом звучит мелодичный, мягкий голос. Женский голос. На который мой друг чертыхается беззвучно. И за которым следует что-то совершенно «из ряда вон». То, чего я никак не ожидала…

На его плечо ложится тоненькая ручка с огромным кольцом. Блеск этого бриллианта бьет мне в глаза, шпарит, а я все равно их отвести не могу. Как во сне наблюдаю и за хозяйкой всего этого великолепия. Девушка примерно моего возраста, может чуть даже помладше, выплывает из-за его спины. Улыбается. Нежно так, знаете? Не ядовито, не мерзко — именно нежно. Она смотрит на Лешу, потом переводит искренний взгляд на нас с Олегом и улыбается только шире.

— Ох боже, вы же Алиса? Леша столько мне о вас рассказывал! Я так рада с вами наконец-то познакомиться. Меня Соня зовут. Я — Лешина невеста.

Что она сказала? Я не понимаю. Смотрю на нее глупо, глазами хлопаю, и знаю: так бы дальше продолжала стоять. Олег первым приходит в себя. Он издаете еле различимый смешок, но галантно пожимает протянутую руку и улыбается.

— Простите мою жену. Она не ожидала увидеть своего лучшего друга, а тем более в компании столь очаровательной девушки. Поздравляю, приятель, ты сорвал куш.

Он меня спасает сейчас. Так глупо…но из нас троих лишь он владеет собой на все сто процентов, потому что Леша злится. Он переводит взгляд с мена на него и цедит сквозь зубы.

— Спасибо.

— Не благодари. Алиса, все нормально?

Киваю, как во сне, а потом упираю взгляд в пол. Не могу справиться со всеми этими чувствами, которые сейчас лавиной сходят на мою голову. И с Соней не могу. Она ведь такая милая…как я, когда знакомилась с Аленой. Интересно, она чувствовала тоже самое?

— Извините, мне надо на воздух.

Говорю быстро и сразу разворачиваюсь к выходу. Со спины правда слышу:

— Извините мою жену, она совсем недавно выписалась из больницы. Уверен…

В чем он там уверен — без понятия. Я знаю лишь, что вот сейчас точно рухну на этот пол, если не вырвусь. Когда я выбегаю на улицу со стороны входа для персонала, упираю руки в тонкий, кованный заборчик и жмурюсь. Мне не больно, что у Леши есть девушка, тем более невеста — я к нему не испытываю тех чувств, что к Олегу. Мне больно, что я так ему верила, а он даже не сказал мне. Обманул. Как Олег. Снова меня обвели вокруг пальца…

— Ты как?

Даже не вздрагиваю, когда слышу шаги Олега, а я точно знаю — это он. Но не отвечаю. Что мне сказать? Посмейся надо мной еще? Это же так весело — глупая Алиса и ее дурацкие попытки побороться за счастье или какую-то там любовь. Даже гипотетическую.

Чувствую запах его сигарет. Олег встает рядом и опускает мне на плечи свой пиджак, но молчит. Ничего больше не говорит, просто охраняет меня в момент замешательства. Наверно, я должна сказать спасибо? Но не говорю. Просто смотрю ему в глаза, а он вдруг мне:

— Давай сбежим?

Усмехаюсь. История, как оказалось, циклична. Олег будто читает мои мысли и жмет слегка плечами, мол, а что? Но есть разница и есть «что» на этот раз. Тогда мы могли позволить себе сбежать, а теперь? Разве можем? Нет. Отец нас не отпускал.

— На этот раз мы не можем.

— Кто сказал?

— Ты знаешь.

Олег улыбается, потом берет меня за плечи и разворачивает в сторону парковки.

— Я столько лет разбираюсь с твоим отцом, что и на этот раз разрулю все сам. Не переживай и переставляй свои чудные ножки в сторону машины.

* * *

Я не помню ни одного вечера, который мы с Олегом провели бы так, как проводим его сейчас. В полумраке на нашей кухне с тихой музыкой на заднем фоне. Я все еще в платье, он в рубашке. По дороге домой заехал в магазин и купил две бутылки моего любимого вина. Он ни о чем меня не спрашивает, я тоже. Мы вообще не говорим. Просто сидим, молчим и смотрим на огни нашего родного города. Каждый думает о своем. Я — о своей глупости, он — не знаю о чем…наверно тоже о ней?

— Ты, наверно, считаешь меня конченной дурой, да?

Олег резко переводит на меня взгляд, но потом мягко мотает головой.

— Нет.

— Врешь?

— Нет, — на этот раз усмехается и делает небольшой глоток вина, — Правду хочешь?

— Да, но мне страшно.

— Страшно?

— Услышать что-то, от чего будет снова больно.

— Не бойся, не будет. Я думал так когда-то, но быстро понял, что ты не дура.

— Просто я не разбираюсь в людях.

— Просто ты слишком спешишь. Скажи мне честно, тогда, в самом начале, я же просто тебе понравился. А ты восприняла это, как любовь и…

— Я влюбилась в тебя с первого взгляда, — улыбаюсь, смахивая слезинку и изучая свои коленки.

Снова не могу поднять на него глаза. Зачем вообще говорю все это? Кому какое дело? Но я продолжаю…

— Я так мечтала узнать, что такое любовь…

— Вот именно. Просто попался я.

— Нет…Вокруг меня всегда было много мужчин, но когда я увидела тебя — сразу поняла. Это он.

Наконец смотрю на него и еще тише прошу его:

— Пожалуйста, прости, что я тогда в тебя врезалась. Может быть и не было бы всего этого? Представь. Задержись я всего на мгновение где-то, ты бы ушел.

— Ты бы увидела меня потом. Это пустые мысли, Алиса. Думать о том, что «было бы, если бы». Я много думал и ни к чему не пришел. Возможно, все случилось так, как должно было случится?

— Можно спросить?

— Да.

— Ты меня ненавидишь?

Олег молчит долго, пока я замираю в ожидании. Покручивает бокал за ножку, потом осушает его одним глотком и смотрит мне в глаза.

— Когда-то думал, что да.

— Правда?

— Мне нужно было переложить на кого-то вину за то, что произошло. Моя жизнь рухнула. Это в человеческой природе пытаться найти виноватого.

— Потому что это действительно моя вина.

— Нет, Алис. Ты — последний человек, который вообще в чем-то здесь виноват.

— Ты тоже.

— Разве? Я допустил много ошибок и до сих пор их допускаю. Прости, что наорал на тебя. Я вышел из себя.

— Прости, что наговорила твоей…

— Я на тебя разозлился не из-за Алены.

— А из-за чего тогда?

— Из-за журналистки, Алис. Мне звонила одна особа из газеты.

— Зачем?

— Хотела денег за готовую статью на тему нашего с тобой брака. Точнее на тему его фиктивности.

— Но…