- Привет. И ты привет, малыы-ышка…Спасибо.
- Слушай…тут такое дело. В общем…
Странно она мнется. Обычно моя соседка — женщина боевая, веселая, а тут какая-то…сконфуженная что ли? О господи. Что случилось, пока меня не было?!
- Что-то случилось?
- К тебе тут заезжал…
Стас…
- Саша.
А. Ну ясно. Не могу скрыть разочарования, но, видимо, его читают по-другому. Соседка протягивает мне толстый конверт с сочувственной улыбкой, а я возвращаю ей собаку. Честно? Хочу побыстрее свалить домой. Это она читает верно и рекордно быстро со мной прощается — обычно мы, конечно, языками можем зацепиться часа на два.
Ох. Ладно. Что там еще?
Присаживаюсь к Гере, чтобы погладить его, сама открываю конверт. Так. Бла-бла-бла. Право собственности. Бла-бла-бла. Дарственная. Стоп. Что?! Хватаюсь двумя руками за бумаги и вчитываюсь уже более ответственно и серьезно, а не на «отвали». Нет. Не может быть! Не разуваясь, как была в босоножках, бегом несусь на кухню к окну, а там…ох черт. Машина. Вы представляете?! Саша подарил мне машину! Которую я хотела! Лексус! Белый Лексус! Я сплю?! Щипаю себя. Нет, не сплю. Снова перечитываю бумаги — она моя! Никакого двойного дна! С ума сошел?!
Первая волна дикого восторга уходит, а вместо нее остается злость. Это что за новости такие вообще?! Поэтому когда я нахожу номер бывшего мужа, разговор начинаю с наезда.
- Саша, твою мать! Ты обалдел?!
- И тебе привет.
- Зачем…ты…Как ты…Саша!
От злости слова все пропадают, а он веселится от души. Вон, хохочет, блин…
- Ты просто потрясающе злишься.
- Саш…
- Марин, тормози. Бумаги уже оформлены, тачка твоя. Я давно тебе должен был ее купить, как обещал.
- Саш, я тебя не люблю.
Повисает пауза, а я кладу руку на окно, упираюсь в нее лбом и уже тихо продолжаю.
- Все кончено, понимаешь? Я к тебе не вернусь, хоть целый парк под окна мне пригони — не люблю и все. Наш брак закончен.
- Начнем новый.
- Не начнем. Нельзя оживить то, что уже умерло.
- Всегда можно попробовать.
- Но я не хочу пробовать.
- Тот вечер был таким, как раньше и…
- Саш, ты не понял немного. Я так с тобой прощалась.
- В смысле?
- Мы были вместе десять лет, и я тебя очень любила. Не хотела заканчивать все на плохой ноте, но…Я тогда окончательно убедилась, что все. Понимаешь…мне не больно рядом с тобой, не обидно, и меня не тянет. Мне никак. Ты вдруг стал для меня простым прохожим. Я не желаю тебе зла, да, но назад тоже не вернусь.
- Невозможно так быстро забыть десять лет.
- А это случилось и не сразу, Саш. Я целый год чувствовала, что ты делаешь у меня за спиной. Я целый год тебя «разлюбляла».
- То есть я все испортил…
- Забери машину. Это слишком дорогой подарок, я не могу его принять.
- Нет, - тихо говорит он, - Оставь. Считай это мое извинение за десять лет, которые себя не оправдали. Можно сказать, я тоже хочу закончить все на хорошей ноте.
Молчу. И хочется, и колется, но с другой то стороны…я заслужила прощальный подарок! Да! Точка! Ты-за-слу-жи-ла. Марина! Ты заслужила! Мне пару сотен раз приходится повторить про себя, но я все таки киваю.
- Спасибо тебе за все. И за то, что ушел спасибо.
- И тебе. Если соскучишься, ты знаешь мой номер.
- Да, - улыбаюсь и слегка киваю, прикрыв глаза, - Я помню. Мы имеем право на один телефонный звонок.
- Я немного не это имел ввиду, ну да ладно…
- Пока, Саш. Будь счастлив.
- Пока, Марин. Ты тоже.
Наверно в долгих отношениях всегда точки ставятся не сразу, а постепенно. Сначала одно, потом другое, потом третье. Ты думаешь, что уже все, но все наступает только вот в такой момент, когда ты понимаешь — назад пути уже нет. Его и правда ведь нет, только вперед, как я себе и обещала.
***
Мне осталось последнее испытание. Самое сложное испытание, из-за которого я ловлю ступор. И нет! Оно не из-за новой машины, на которой я ехала до ресторана вместо часа все два. С половиной. Из-за него. Я его сегодня увижу, и я дико нервничаю…То и дело поправляю темно-бордовое платье, проверяю ремешки на босоножках, прическу, помаду — все вроде нормально, а мандраж только усиливается! Ну хватит! Сколько еще то можно здесь сидеть?! До завтра что ли?! Нет. Надо ехать.
Завожу машину, выдыхаю и трогаюсь с места. Нелепо немного, но сама. Горжусь собой, как безумная, когда наконец паркуюсь во дворе. Молодец, Марина. Да, ты испытала целый спектр эмоций, начиная со страха, заканчивая ненавистью ко всем окружающим, но ты смогла! Ты справилась! И с остальным справишься.
Выхожу на улицу, закрываю дверь и слегка киваю поварам. Они на меня вытаращились, как полоумные, и это нифига нехорошо — я нервничаю сильнее, но на кухне Стаса не вижу. Наверно в своем кабинете? Юрки тоже нет. Сто процентов вместе там что-то «мозгуют», как обычно. Ну да ладно. Сначала дело, как говорится.
А дело я заканчиваю быстро…Лена раздает мне щедрую порцию комплиментов, от которых я краснею, потом рассказывает подробнее о том, что теперь мне предстоит делать. Ничего сложного, но очень много нюансов, от которых меня берет легкая паника и не отпускает, когда я выхожу из ее кабинета и спускаюсь на кухню. Как пришибленная. Даже на миг застываю у самого основания лестницы, чтобы дать себе время привыкнуть: я теперь ассистент директора супер крутого ресторана! Мне надо очень много выучить, узнать, сменить гардероб…О да. Никаких веселых и коротких платьев, никаких принтов на футболках — только элегантная классика. И каблуки. Сплошные каблуки…Ох черт, у меня даже от этих ноги ноют, но что поделать?
Так. Ладно. Собралась. Слегка мотаю головой и тут же сталкиваюсь взглядом с Юрой. Он пялится на меня с дикой такой улыбкой, а рядом он.
Стас шинкует траву так, будто меня вообще не существует. Понятно. Играет обиженного, ну круто. Играй дальше, что я могу сказать? Но, сволочь, как же красиво он играет…Весь из себя такой серьезный, суровый даже, знаю, что специально меня игнорирует, а глаз оторвать не могу. Юрка тем временем мне во всю кивает, подбадривает? Спасибо ему. Слегка улыбаюсь и отрываюсь от своего места. Как Давыдов там говорил? Что я вечно сбегаю? Сегодня я хочу поступить иначе.
- Мы можем поговорить?
Стас замирает, потом резко отталкивает доску и идет в свой кабинет. Молча. Так себе согласие на разговор, но ладно. Мне сойдет. Захожу следом и прикрываю дверь, наблюдая за тем, как он стоит у окна, сложа руки на груди. Оборачиваться? Нет. Ни за что. Я этого, видимо, недостойна, но я считаю, что должна расставить точки над «i», когда градус немного спал.
- Я хочу…
- Где ты была? - цедит с ходу, а я ловлю ступор.
- Что?
- Где. Ты. Была?!
- В…Петергофе, а…а что?
- Ох. Как великолепно. Она была в Петергофе.
- Да…я была в Петергофе, а что за тон?
- Хорошая машина.
- Спасибо?
- Так это и была твоя цель? Сказала бы сразу.
- Какая цель? - тихо уточняю, на что в меня очередной игнор и смешок, больше похожий на предъяву.
- Как потрахалась с бывшем, Мариночка? Наверно круто, раз он тебе тачку подарил, да?!
Я ушам своим не верю! Стою, хлопаю глазами, получив очередную порцию дерьма от Стаса Давыдова, который медленно поворачивается и сжигает меня взглядом дотла. Еще так разглядывает…Нет, ему не нравится то, что он видит, скорее наоборот. Я ему будто…противна?
- Как ты смеешь? - еле слышно выдыхаю, а он вдруг подлетает вплотную, прижимает меня к этой злосчастной двери и орет.
- Как я смею?! Ты…
- Отпусти меня, ты больной что ли?!
- Не знаю! Мне надо провериться?!
Пощечина. Такой грязный намек в купе с остальными я не могу спустить с рук просто так — еще чего! И сама голос повышаю, чтобы утвердить свои поступки.
- Ты не имеешь права так со мной разговаривать, понял?!
- Я видел вас!
- Где ты нас видел, придурок?! В Петергофе?! Тогда у меня для тебя новость! Ты стареешь! Купи очки, я одна была!
