«Оружие только в тире…» Оружие только в тире Может прожить достойно, Не убивая, целясь Только в бумажную цель. Заботясь о зоркости глаза, О крепости ног и пальца, Лежащего на крючке Спусковом. Плавно, Слегка затаив дыханье, Нужно его нажать, Чтоб пуля попала в цель И никого не убила, Никого не задела, Никому не принесла зла… Но это может быть только в тире. Помнишь, нам показывал, как это делать Хромой военрук, потерявший ногу На войне? Осенняя песенка И невозможно устоять, а устоять придётся – И устоять, и отстоять стояние своё. А дождик франтом озорным по улицам пройдётся, И солнце выйдет из-за туч и песенку споёт. Конечно, солнце в октябре совсем уж не в фаворе: Хотя и светит кое-как, но согревать – ни-ни. А мы оделись потеплей, с календарём не споря, И продолжаем доживать непрожитые дни. Нам так же дороги они, как летние, не меньше, И так же быстро пролетят, уйдя за горизонт, И прозвенят, увлечены мелодией дальнейшей, И мы им тихо подпоём, раскрыв скорее зонт. Ах, эти скрипки и альты, гуденье контрабаса, Ударит пусть литавры медь порывами ветров, Дождусь ли я когда-нибудь решительного часа, Чтоб в ухо Богу прошептать: «Готов, давно готов». «Очередная зима, очередная зима…» Очередная зима, очередная зима, А за нею весна несрочная. Не свели бы с ума, не свели бы с ума Прописные буквы и строчные. Ну а время бежит, время лётом летит, За собой оставляя пожарища. От рожденья до смерти легко ли пройти? Только ворон не ищет товарища. Аист грузное тело взметнул в высоту, Распростёр два крыла над равниною. Если принял ты в душу свою красоту, Не страшна тебе гибель безвинная. «По стогнам Ленинграда…» По стогнам Ленинграда Брожу я по ночам. Такая вот награда Стареющим очам. Передвигаю ноги, Увы, уже с трудом. Знакомые дороги, Знакомый старый дом. И слышу чутким слухом В мерцающей ночи, Как где-то очень глухо Мелодия звучит. То скрипка зарыдает, То флейта запоёт И в воздухе растает, Отправившись в полёт. А мне лететь за нею Как будто не с руки, Вот я и цепенею На берегу реки. «Почему строчка Дельвига молодого длинна?..»
Почему строчка Дельвига молодого длинна? Не потому ли, что жизнь оказалась себя короче? Вот жениться успел, но это же не вина. «Отравить мою жизнь смогла», – написать захочет. И напишет. Ведь у поэта обычно что на уме – То без долгих раздумий ложится на лист бумаги. Он может это лучше или хуже уметь, Но сказать то, что думает, ему хватает отваги Всегда, так же как и отваги быть самим собой. Если дружить, так дружить не на жизнь, а насмерть, С Пушкиным, Баратынским, спорить с самой судьбой, Чуть ли не пулю за них схватить, а не то что насморк. «Придумать сюжет и форму найти…» Придумать сюжет и форму найти Трудней и трудней, прости. Как будто ты встал посреди пути, Не зная, куда брести. Конечно, и годы своё берут, И мир тревожней вокруг: То один умрёт, то другого убьют В пороше украинских вьюг. А хочется просто закат и рассвет Безоблачных дней встречать, И ни перед кем не держать ответ, И лишь за себя отвечать. И счастье близких, и их покой Держать во главе угла. Чтоб совесть, когда уплывёшь рекой, Как парус, была бела. Но пули свистят, но рвутся мины… Не пролетают мимо. «Римскому патрицию, удалившемуся на покой…» Римскому патрицию, удалившемуся на покой, Гул далёкой империи слышен уже не слишком. Он когда-то его бодрил, а теперь он ему на кой? Смотрит он свысока на мелкие те делишки. Сейчас его привлекают иные совсем дела: Глядит, как ползёт улитка по виноградным листьям, Как отлетает бабочка, непостижимо бела, Как созревают на солнце лучами нагретые кисти, Как затепляет служанка свечи в пустом дому, Как разжигает камин, как ложатся тени На квадраты полов. Как хочется самому В тень превратиться, слиться навеки с тенью, Чтобы как можно дальше от человеческой суеты, Чтоб никакой политики, только дыханье моря, Чтобы узнали боги: ты – это только ты И что давно живёшь, с ними уже не споря. «С годами стал домоседом…» С годами стал домоседом, Практически домовым. Раскланиваюсь с соседом, Таким же как я – седым. Мне дороги безделушки, Портрет на старой стене, И мягкость моей подушки Важна для меня вдвойне. А мимо летят электрички, Курсируют поезда. Ломаю в досаде спички. «Куда, – говорю, – куда? За вами я не поспею, Спеши теперь не спеши…» Зато обойти успею Пространства своей души. |
