«Я хотел написать о Мойке…» Я хотел написать о Мойке, Что вначале звалася Мьёю, Про рассветный туман нестойкий, Про дворцы над её водою. И так плавны её изгибы, И мосты её так красивы, Что улыбка тревожит губы При знакомстве неторопливом. Инженерный угрюмый замок, Летний сад и его богини, И Конюшенной церкви запах, И изысканный абрис линий Фонарей и литых решёток, Уплывающих в перспективу, И взволнованный лёгкий шёпот, Улетающий вдаль, к заливу. Это Мойка – река влюблённых, Это Мойка – река поэтов, Всех, со временем разлучённых, Всех, кому не хватило света. 2009–2016 «Я впадаю в стихи, словно в реку приток…» Я впадаю в стихи, словно в реку приток. Уноси меня дальше, стиховая волна! Я волны этой капля, я не одинок, В ней беда не беда и вина не вина. И когда унесёшь ты меня в океан, Где до неба вздымаются грозные льды, Я в воде растворюсь, незаметен и пьян, Пьян свободой лететь по лучу до звезды. Стихи 2017 года «Какая старость? Просто жизнь…» Какая старость? Просто жизнь. Но выше стали этажи, И глубже – подземелья. А в небе – ниже виражи И реже воспаренья. А так, ну что ж, живёшь – живи И слёз не лей напрасных, Достаточно в твоей крови Телец округлых, красных, Чтоб кислород Земли вдыхать, И песни петь, и утра ждать! Senilis (Старческое) Старость. Испытание болячками. Неопрятной немощи оскал. Жизнь куда-то ускакала мячиком, Хочет, чтоб её ты догонял. Только не бежится и не скачется, Что-то там, в тумане сером, прячется, Надо додышать и дотерпеть. Может, лучше песенку допеть? Только толку мало в этой песенке – Песенка, она же ведь не лесенка, Чтоб по ней добраться к облакам, Как и подобает старикам. Так что лучше посиди тихонечко. Вон больница, у окошка коечка. Ты туда не хочешь? Так молчи И цени домашние харчи. Жизнь, ты видишь, оказалась длинною. Пусть она не трели соловьиные, Ты не плачь над собственной судьбой… Всё ж она поладила с тобой. «А годы, конечно, берут своё…»
А годы, конечно, берут своё, А это значит – берут твоё, Чужого годам не взять. А ветер метельные песни поёт, Но сердце – далёкой весной живёт, Что завтра придёт опять. И так повторится из года в год, Сто раз повторится – и жизнь пройдёт, А может, на меньше потянет. Кто знает, какою будет она, Какая выпадет ей война, Какая беда нагрянет? А может, не будет войны, беды, И старость покроет слоем воды Все наши страсти и чувства, И станет нам всё равно уже, Кто нам на последнем мигнёт вираже, Кто грудь нам сожмёт до хруста. «В безвоздушном пространстве нельзя летать…» В безвоздушном пространстве нельзя летать: Для полёта требуется сопротивление Воздуха. Этого ль нам не знать, Многоумным, прошедшим всяческое обучение? Мы знаем это и знаем то, Нет пределов нашему научному знанью. Не знаем только – куда полёт? Зачем это вечное расставанье? «Брошено семя в мёрзлую землю…» Брошено семя в мёрзлую землю, Оно проросло, но не всё. Со страхом ветру холодному внемлю: Кто мою жизнь спасёт? Где я, скажите мне, где я, где я? Зачем я, скажите, тут? Нельзя людоедским верить идеям, Другие здесь не живут. Солнце спряталось за горизонтом, Не видно звёзд из-за туч. Дождь налетает широким фронтом, Падает с горных круч. Но и в минуту глухого отчаянья, На диком краю земли Глупо надеюсь: а вдруг случайно Увижу огонь вдали? «Как из возможного добыть невозможное?..» От крыши до крыши протянут канат, Легко и свободно идёт акробат… Вл. Ходасевич Как из возможного добыть невозможное? Как достичь то, чего достичь нельзя? Кто это знает? И вот осторожно я Иду по краешку лез-ви-я. Рядом со мной разверзаются пропасти, Скалы высокие рядом встают, Но крыльев моих неуклюжие лопасти Разбиться, сорвавшись, всё ж не дают. Глядят из окон любопытные зрители, А впрочем, цена любопытству – ноль. Они ведь просто сплетен любители, А что до боли… Зачем им боль? |
