Перелет до Катманду проходил почти также спокойно как и до Дели, не считая плача и возни детей в параллельном ряду.

Уже в полете Андрей неожиданно для себя выяснил, что международный аэропорт Трибхуван в Катманду никакой особой опасности не представлял и он его по незнанию перепутал с маленьким аэропортом в Гималаях, который в силу своего расположения действительно считался опасным. Именно там находилась стартовая площадка для альпинистов, планировавших восхождение на Эверест. Тем не менее, когда самолет заходил на посадку, все пассажиры в салоне напряженно замерли и до уха Андрея отчетливо долетела буддийская мантра «Оум мане падме хум». Оглянувшись назад, он увидел пожилого мужчину, нараспев читавшего мантры. Самолет снижал высоту плавно и, как показалось Андрею, подозрительно долго. Наконец шасси резко коснулись посадочной полосы и пассажиры, разом выдохнув, дружно и громко захлопали в ладоши. Сидевшая рядом тетка, оттопырив нижнюю губу, вместе со всеми неистово хлопала и в ее глазах навыкате ясно читалось: «ну, хорошо, хоть долетели, твою мать».

Ну, вот и Непал. Такая привычная и немного занудная процедура паспортного контроля, которая всегда сопровождается неизменной очередью. Все были изрядно утомлены длительным перелетом, но никто не роптал и даже дети не подавали голоса. Очередь двигалась неспешно, непальские пограничники придирчиво разглядывали паспорта прибывших туристов, задавая дежурные вопросы. Дошла очередь и до Андрея. Он подошел к окошку и положил свой паспорт. Офицер несколько раз перевел взгляд с фотографии на лицо Андрея и с сильным акцентом полувопросительно произнес:

– Андрей Владимирович Маркин?

– Да, я, – утвердительно кивнул Андрей, чуть заметно улыбнувшись.

Как ни старался офицер, но выговорить имя-отчество точно у него не получилось и со стороны это выглядело комично. Пограничник поставил печать и, широко приветливо улыбаясь, протянул паспорт, сказав уже по-английски:

– Велкам ту Непал.

Следующие полтора часа ушли на оформление регистрационной карты, визовый сбор и получение багажа. Закончив со всеми формальностями, Андрей двинулся на выход искать свой транспорт до отеля. Трансфер обязательно входил в стоимость путевки и специальный человек должен был на выходе из аэропорта встречать туристов, направлявшихся в этот отель.

Андрей приобрел номер не просто в отеле, а в бутик-отеле, где каждое помещение имело свое оригинальное тематическое оформление. Отель носил колоритное название «Мантра Хоум» и Андрей справедливо полагал, что все номера так или иначе будут выполнены в индуистском стиле. Странно, но на выходе он не нашел регистрационного столика с названием отеля. Все прилетевшие с ним пассажиры неторопливо разбивались по группам и кучковались вокруг столов, отмечаясь у сотрудников агентств. Отметившись, они направлялись на автостоянку к ожидавшим их автобусам. Толпа потихоньку редела. Андрей Маркин пребывал в некоторой растерянности, не зная, что предпринять дальше. Никакой таблички «Мантра Хоум» он не наблюдал, хотя уже дважды обошел весь зал перед выходом. Конечно, зная название отеля и район локации, можно было бы и самому добраться до места размещения, взяв такси. Но это было бы против жизненных правил Маркина. Он не любил платить за воздух. Раз все оплачено, то и услуга должна быть оказана.

Андрей вышел из здания аэропорта вместе с последними пассажирами. В самом деле, не стоять же там в одиночестве, как сироте казанской. Сам не зная для чего, он вместе с ними направился к автобусам. Пройдя буквально метров десять, Андрей увидел, как из припаркованного черного БМВ довольно резво выскочил средних лет мужчина, одетый в модный костюм европейского кроя, и также широко и приветливо улыбаясь как давешний пограничник, поспешил ему навстречу.

– Мистер Маркин, это вы? – на сносном русском языке поинтересовался он.

– Да, это я, – кивнул Андрей.

– Андрей Владимирович? – для верности переспросил незнакомец.

– Он самый, – подтвердил Маркин. – А вы от отеля «Мантра Хоум».

– Да, – в свою очередь кивнул мужчина. – Я приехал встретить вас. Извините за опоздание, – пробки на дорогах.

Подойдя к автомобилю, мужчина гостеприимно открыл заднюю дверь салона:

– Прошу вас, мистер Маркин.

Внутри приятно пахло дорогой кожей и автомобильным парфюмом.

– Как к вам обращаться? – усевшись на заднее сидение, спросил Андрей.

– Ах, да, извините, забыл представиться. Меня зовут Миран и вы можете ко мне обращаться по любому вопросу, пока вы находитесь в Непале.

Аккуратно вырулив на главную дорогу, Миран вдавил педаль газа в пол. БМВ стремительно набрала скорость. В динамиках негромко зазвучала индийская музыка.

– Такая музыка вам не мешает? Может включить вам что-то более привычное, – глянув на Андрея в зеркало заднего вида, спросил Миран.

– Да нет, зачем, – махнул рукой Маркин, – пусть будет. Я же в Непале, а не в Европе.

– Вы здесь впервые? – продолжил разговор Миран. – Маршрут себе уже составили?

– В Непале впервые, да. Ну, а насчет маршрута, – Андрей пожал плечами. – Как вам сказать, я намерен посмотреть все самое интересное. Я прилетел сюда на месяц, так что времени будет достаточно.

– У нас есть масса самых разных экскурсий, так что вам скучать в Непале не придется.

Миран, держа одной рукой руль, второй протянул свою визитку Андрею:

– Держите. Звоните в любое время. Я есть и в Ватцапе и в Вайбере.

Андрей взял визитку и машинально перевел взгляд на зеркало заднего вида. Миран также глянул туда и Андрей вдруг увидел, как глаза Мирана мгновенно изменились и приняли цвет кофе «Карт Нуар», какой он пил несколько дней назад в московском агентстве «Лотос». Сразу вспомнился странный взгляд Насти. Опять, как и в прошлый раз, противно кольнуло в висках, по спине пробежал холодок. Маркин еще раз посмотрел на зеркало. Миран сосредоточенно уже глядел на дорогу, ловко обгоняя машины. «Все-таки длинные перелеты утомительны, – подумал Андрей, – вот и чудится всякое. Ничего, доберусь до отеля и отдохну. Хотя чего ждать!» Он неожиданно для себя снял обувь и непринужденно лег на заднем сидении, благо размеры машины позволяли это. Умеют буржуи машины делать, умеют. Андрей про себя усмехнулся: «Как не крути, а мистером быть чертовски приятно».

Машина неслась по скоростной трассе, работал кондиционер, создавая в салоне особый микроклимат, и прежде чем погрузиться в сон Маркин с некоторой долей сарказма в голосе негромко произнес: «Да, мистер Маркин, жизнь удалась».

Миран, коротко взглянув на спящего Андрея, убрал громкость динамиков до минимума. Ехать оставалось еще не более часа, хотя учитывая трафик в Катманду, подобные прогнозы были делом весьма сомнительным.

Андрей спал не долго – всего каких-то полчаса, но этот тридцатиминутный сон вернул ему потраченную на перелет жизненную энергию. Приняв вертикальное положение, он стал с интересом разглядывать живописные картины пригорода Катманду.

– Как вы себя чувствуете, мистер Маркин? – подал голос Миран, не отрывая взгляд от дороги.

– Благодарю, уже лучше, сон пошел на пользу, – Андрей зевнул, прикрыв рот ладонью. Спустя минуту он сам задал вопрос, который только что пришел ему в голову. Андрей даже удивился почему этот вопрос не пришел ему в голову раньше.

– Скажите, Миран, а каким образом вы определили, что мистер Маркин это я?

Миран усмехнулся:

– Никакого секрета нет. У меня есть ваша фотография. Мы же все сведения получили из московского агентства «Лотос».

– Понятно. И что, вы так каждого клиента отеля встречаете – персонально и на таком лимузине?

– Да, – едва заметно кивнул головой Миран. – Наш отель-бутик эксклюзивный и у него всего тринадцать номеров. Как вы понимаете, большого потока клиентов в принципе быть не может и поэтому каждому гостю мы можем уделить повышенное внимание. Кстати, отель полностью заполнен. Вы – последний гость. Будете поселены в одиннадцатый номер, стилизованный под библиотеку.