– Как дела? – спросил Макс, подкуривая. – Ты какой-то тухлый сегодня.

– Да более-менее, – протянул Гленн, выпустив изо рта немного пара. – Погода, наверное, такая, – он поправил чёлку. – А у тебя как?

– Да как… На заводе штат сокращают. Дерьмо полное, одним словом.

– Сокращают? Я слышал, что вы расширяетесь.

– Ну да. Только наших парней это не касается.

Гленн нахмурился.

– Да блин, – Макс смотрел куда-то в сторону. – Стивенс просто отбирает завод. Они сначала пару цехов отобрали, оборудование новое поставили. А потом привели своих людей. Человек двадцать просто выкинули на улицу. Не перевели в другой цех, не распределили на другое предприятие. Просто раз – и валите куда подальше.

– Но кого-то они должны оставить.

– «ЦесКорпу» не нужны работяги вроде нас. С новыми игрушками могут работать только «Стивенс».

– А если пройти курсы, получить категорию?

– Это как сменить профессию, – Макс с лёгкой злобой взглянул на Гленна. – Я в пятнадцать лет решил, чем хочу заниматься. И я всю жизнь на это потратил. Никакие курсы тебе этого не дадут. И что теперь? Просто забить? И каждый раз подстраиваться под систему? Типа «за что сегодня больше платят – тем и буду заниматься». Так не делается. Это всё хрень полная. Профессий много, не спорю. Есть смежные, есть широкий профиль. Но есть вещи, с которых нельзя соскочить в другую сферу. Когда ты всю жизнь тратишь на ремесло, и знаешь его вдоль и поперёк.

Гленн лишь отвёл взгляд, сложив руки на груди. Окурок Макса зашипел в ведре с водой.

Репетиция шла ещё около часа. Всё это время Гленн расхаживал вдоль стен коридора, завешанных фотографиями с концертов и фотосессий музыкантов. На большинстве из них – парень с густой щетиной на лице. Почти все фотографии с ним отмечались логотипом: граффити «Эван Белсон» на кирпичной стене. Прямо в центре висел диск с таким же лого, но нацарапанным ручкой. Внизу – надпись: «Том первый». На стене висела и фотография Макса, раздирающего глотку на сцене.

Смартфон завибрировал. На экране: «Входящий вызов: Крис Хорпер».

– Алло? – лениво протянул Гленн.

– Привет, мужик. Сегодня на углу хотели посидеть. Подтянешься?

– Не, сегодня не могу.

– Да брось. Что опять-то?

– Да чувствую себя не очень. Плюс, на точке с самого утра. Рубит на ходу.

– По-моему, Коллинз, ты снова гасишься.

– Если серьёзно, я не очень хочу тусоваться с твоими друзьями со станции.

– Считаешь себя выше этого?

– Думай, что хочешь, Крис. Я не приду.

– Ну и чёрт с тобой.

Гленн кликнул «отбой».

Музыка в зале стихла. В коридоре показался Макс.

– Всё? – спросил Гленн.

– Да. На следующей неделе не жди.

– А чё так?

– Да работы до задницы. За троих работаю.

– Понял.

– С Эваном давно общался? – Макс улыбнулся, глядя на стену с фотографиями.

– Почти месяц прошёл. У него вроде как отпуск.

– Может, он завязал с музыкой? Валяется где-нибудь на пляже, пока ресу капает.

– Не знаю. Может и так.

Дождавшись, пока парни соберутся и уйдут, Гленн выключил всё оборудование и смотал провода. Он закрыл точку и включил сигнализацию.

До остановки трэплера оставалось метров двадцать, когда матовый серый джип с надписью «ГСП» обогнал Гленна и остановился.

– Молодой человек, – донеслось из открывающейся двери.

Патрульный буквально спрыгнул на землю. Серая форма стягивалась на груди прочным каркасом. Броня крепилась специальными ремнями на плечах, торсе и в паху. Чёрные ботинки на высокой шнуровке отдавали металлическим блеском.

– Добрый вечер, – патрульный откинул прозрачное забрало шлема. – Куда направляетесь?

– Добрый, – спокойно ответил Гленн. – С работы домой иду.

– А кем работаете?

– Звукорежиссёр. Тут студия есть, во дворах.

– Да, знаем такую. Можно вашу карту идентификации?

– Секунду.

Гленн нащупал в кармане айси и протянул патрульному. Тот взял карточку и передал напарнику за рулём. С каждым движением форма поскрипывала. Из отсека на поясе торчала дубинка.

У Гленна в голове снова что-то щёлкнуло.

– А что с глазами? – патрульный, внезапно, достал маленький фонарик и направил Гленну в лицо.

Яркий синеватый луч врезался в сетчатку, отчего мозг будто сжали тисками. Гленн пошатнулся. Облокотившись на патрульного, он удержался на ногах. Боль отходила.

– Э-э-э! – патрульный подхватил Гленна под руку. – Это что за дела?

– Очень яркий свет, – Гленн указал на фонарик. – Я плохо сплю последние дни. Не могу на яркий свет смотреть.

– Ты точно не торчишь?

– Да точно, – Гленн улыбнулся. – Могу анализы сдать, если нужно.

– Всё в порядке? – выкрикнул второй патрульный из машины.

– Вроде как, – ответил первый. – Ты всё проверил?

– Всё чисто, – второй протянул айси.

Гленн отпрянул от патрульного. Боль почти ушла.

– Ладно, мистер Коллинз, – айси вернули владельцу. – Хорошего вам вечера. И аккуратнее со здоровьем.

– Спасибо, – ответил Гленн, запихивая айси в карман.

Машина ГСП медленно выехала на большую дорогу. Гленн вытер рукавом куртки пот со лба и двинулся в сторону остановки.

Шумный бар. На столе – ещё почти целый бокал нефильтрованного. Ник водил пальцем по экрану смартфона, опираясь подбородком на руку. Костяшки болели.

На экране – «ВотчМи» и профиль Сьюзен Крол, сотрудницы отдела кадров «Андеркома». На фотографиях, она и близко не та Сьюзен, что в жизни. Улыбка совсем не её, очков явно не хватало. Да и строгий офисный наряд шёл мисс Крол куда больше джинсового комбинезона или короткой юбки с топом. Ник держал палец над кнопкой «Добавить в контакты».

«Новое сообщение от Гвэн Стоук».

Гвэн: «Ну что, как успехи?»

Ник: «Не спрашивай»

Гвэн: «Да ладно? Прям так плохо?»

Ник: «Поменяли систему приёма. Короче, я пролетаю без категории»

Гвэн: «Фигово»

Ник: «Не то слово»

Гвэн: «Слушай, ну тебе всё равно нужен сертификат, хоть какой-то. Когда ты последний раз оставлял заявку не тест?»

Ник: «Недели три назад. Та же хрень, что и раньше»

Гвэн: «Надо что-то делать, Ник»

Ник: «Я знаю. Но надо быть осторожнее»

Гвэн: «Уверена, ты что-нибудь придумаешь»

Ник: «А у тебя как дела?»

Гвэн: «В целом, неплохо. По крайней мере, я могу ходить на свидания, не боясь, что моего парня изобьют»

Ник: «Не переживай, я плачу Чаку, чтобы он за тобой следил. Твой придурок уже где-то в канаве»

Гвэн: «Да, я тоже скучаю, Ник»

Ник: «Как там родители?»

– Эй, петух! – возглас раздался в другой части бара, ближе к выходу.

Ещё только входя, Ник видел четырёх парней в костюмах, хорошенько датых. Один совсем никакой. У кого-то из брюк вылез кусок мятой рубашки. Чей-то пиджак валялся под столом. Стол заставили пустыми бокалами и побросали целую кучу скомканных салфеток. Тарелки доверху набились обглоданными свиными рёбрами. Четверо галдели и ржали в голос уже не первый час.

Чуть позже, напротив «костюмов» собралась другая компания. Шесть-семь типов. Один из них выделялся высоким синим ирокезом и торчащими из жилетки накаченными татуированными руками. Невысокого роста, он иногда скрывался из виду.

– Ты это мне, козлина? – выкрикивает неформал одному из «костюмов».

– Да, тебе! – кричит в ответ самый пьяный. – Ты в банку с краской упал?

Неформал делает несколько шагов в сторону «костюмов».

– Хорпер! – рявкает мужчина за барной стойкой. – Хотите выяснять отношения – валите на улицу, – он указывает пальцем на выход.

– Да не вопрос, – отвечает неформал и взмахом руки призывает «костюмов» выйти. – Пойдём, поболтаем.

Обе компании сливаются в одну кучку у выхода. Один из «костюмов» мямлит неформалу что-то в духе: «Наш друг слишком пьян» и «Всё можно решить мирно». В ответ, получает сильный толчок и вылетает в дверной проём. Заведение заметно пустеет.