— Знаешь, я наконец-то могу выговориться. Вот уже десять дней я играю с вами, детьми. В совершенно непонятном и чужом мне мире. И это очень непросто. Каждый день — новое испытание для этого ущербного тела.

Пацан резко разворачивается, хватает своими тощими пальцами лицо Аркадия Денисовича, сжимает щеки.

— Не смотри так на меня, — шепчет его голос. — Конечно, я не девятнадцатилетний школьник. Я даже не человек. Меня зовут Эйн Соф. Я Альв из рода прародителей. Первый Хранитель Храма Шэйлы, Тень Шиилы и мастер эфирных плетений. И знай, я заберу у тебя все. И не только жизнь.

Когда Пацан, который вовсе не Пацан, достает какой-то бликующий в свете луны предмет, сердце Аркадия Денисовича не выдерживает. Его сдавливает тисками.

Последнее, что он видит: медленно надвигающуюся на глаз вилку.

«…под особым острым соусом. Как вы любите. Клянусь, острее вы не пробовали, Аркадий Денисович…»

— И вот расплата за помощь повара Анатолия Глушко. Мне велено передать в твой последний миг…

Последнее, что слышит Аркадий Денисович — глава клана «Новая Сила».

Шепот. Страшный… Страшный… Страшный…

— …За Галю, подонок. Гори в аду…

Интерлюдия.

Неизвестный.

Время и дата: неизвестно.

Человек в белом пиджаке и с длинными белыми волосами сидит в абсолютно белой комнате без мебели. Только белый строгий стол. И белый стул. Он постукивает пальцами по нему и что-то ждет. Наконец-то его белый телефон скромно вибрирует.

Миг, и человек смотрит на дисплей. Ему прислали фото подростка.

Человек улыбается.

Первый раз за долгое время.

От автора: Конец первого тома. Дальше больше и толще. Некоторые вещи выстрелят так, что не удивлюсь, если вы перечитаете и первый том. Не забудьте, что ваше удовольствие — кровь и пот автора. И каждый день он может писать только потому, что живет этим. Несите в мир добро!

Ноги сводит судорогой. Еле стою на ногах. Последствия пробуждения? Слышу, как ломится наружу сердце Сэма.

— Не паникуй, — хриплю говорю ему в спину. — Все в порядке. Паника твой самый страшный враг!

Не отвечает.

Я с трудом подхожу к бледному Сэму. В кустах вижу дохлого силача, что крался за нами, слегка прихрамывая. Ну как крался. Этот слоновий топот инвалида я услышал за километр. Я не знаю, как зовут этого силача, но прекрасно помню, как воткнул ему вилку в ляжку. Это он тогда оттащил меня от трупа Клоуша. И, видимо, решил все-таки отомстить, дождавшись удобного момента. Плелся за нами с самой школы. Не, дружок. Сегодня ты меня не убил. А вот я тебя — да. И получилось это неплохо. Даже добивать не придется. Пуля попала прямо в висок. А ведь мы метили в район сердца.

Сэм еле выговаривает:

— Ты… меня подставил.

Прислушиваюсь. Очень тяжело с такой болью не акцентироваться на грохоте в районе школы. Но не слышу никаких выходцев. Но надо бы поспешить.

Сэм, похоже, в шоке.

— Да ну брось, — пытаюсь выдавить дружелюбную улыбку. — Он бы нас догнал, и мы бы не смогли спасти Акане. Слушай, надо торопиться…

Сажусь на корточки, переворачиваю силача. Стискиваю зубы от боли. Пуля прошла навылет. Из виска в висок. Ничего себе, Сэм снайпер. Встаю, пытаюсь понять, куда улетела пуля. Вижу дымящееся дерево. Стараюсь побыстрее волочить ноги, подхожу к нему. Пуля застряла неглубоко, достаточно подцепить пальцем. Что я и делаю. Кладу себе в карман важную улику. Сэму, конечно, ничего не будет. Но прямое убийство сыном консула Новусов члена клана Новая Сила… У-у-у, интернет взорвется новостями…

Сэм бледный, как статуя. Трясется, смотрит на труп. Он даже не замечает, что я делаю. Совсем мальчишка.

— Никогда… не убивал, да? — похлопываю я его по плечу.

— А? Что? — дёргается он. — Нет… Нет… Никогда. Видел много раз. Но сам… Думал, это легко… Я же не хотел. Это все ты. Подставил меня.

Перестаю улыбаться:

— Сэм, ты бы не смог его убить. А силач бы нас остановил. Может даже убил бы обоих, ты понимаешь? Я защитил нас. Никто не узнает, что это ты. Вот пуля — я нашел ее. Избавься от нее и все. И никто ничего не докажет в этом хаосе. Повзрослей уже.

Особый помощник Джунсиначи рассказывал мне про остаточную сумму, которая остается, если убить кого-то с помощью нее. Она теряет свою структуру через несколько минут и становится нейтральной. Из нее мало что можно понять. Так, общие моменты. Например, то, что убийца — рыжий или что он не постриг ногти.

Сэм дрожащими руками берет… совершенно не ту пулю, из которой был убит силач. А ту, которую я незаметно стащил из мешочка, когда он мне их показывал.

Еле сдерживаюсь, чтобы зловеще не улыбнуться.

Оставлю себе неоспоримое доказательство вины Сэма. Просто на всякий случай. А то вон он какой дерганный. Дуэли чести устраивает. Эта пуля в крови жертвы и заряжена лично Сэмом. Тогда, в проулке, из убитого Дэна Джуны вытащили все заряженные вилки и заменили их на простые, чтобы запутать следователей.

Азарт…

Как в старые добрые времена. Друзья — это хорошо. Но если есть компромат на друзей — еще лучше. Главное, чтобы они об этом не знали.

И вообще, что такое друзья?

Пытаюсь вспомнить, были ли у меня вообще когда-то друзья…

Опираюсь о Сэма. Мы ковыляем по тропе. Подальше от места неприятных событий. Прислушиваюсь, как могу. Вроде никто не преследует.

Что ж, признаю — это больно. Такая боль мне язык бы точно не развязала, но вот рассудок я бы потерял через пару часов точно. Ни один пыточных дел мастер не будет использовать такую боль. Должно быть больше страшно, чем больно. Или можно ничего не добиться.

— Что был за взрыв? — спрашивая я.

— Что-то в школе бахнуло. Осколки вон даже здесь. Чуть голову мне не расшибло. Быстрее, Киба! Отсюда надо валить.

— Меньше надо было на труп пялиться.

— Ты меня подставил!

— Не начинай. Мы уже это обсудили. Ты хочешь спасти свою Акане или нет?

Ставлю на Сэма метку «не бросает в беде». Очень хорошие качества для временного союзника и подчиненного. А ведь вполне мог.

— Надо уйти с дороги, — предлагаю я.

— Выходцам плевать на дороги… — тяжело говорит Сэм. Я навис на него почти всем весом.

Напряжение растет. Воздух тяжелеет.

— Надо найти Акане, — продолжает Сэм. — Какая-то дичь происходит. Походу школу в клочья разнесло. Что за хрень…

— Позвони отцу…

— Смысла нет. Он уже в курсе и едет. На моем телефоне слежка. Он знает, где я. Только время потеряем.

Слышу…

Тук! Тук! Тук!

— Сэм… — выдавливаю я с трудом слова. — У нас проблемы…

— Что еще? — белый, как кость мраморника, косится на меня парень.

— Кто-то несется в нашу сторону… Метров пятьсот… Нет, четыреста пятьдесят… Четыреста тридцать… Очень быстро. Очень.

— Сука! — в панике прибавляет ходу Сэм, не отпуская меня.

Болезненно усмехаюсь. Смотри-ка, а ведь и правда меня не бросает. Я бы его оставил. Смысл умирать обоим, если один может послужить приманкой? Сэм прекрасно понимает, что для этого выходца я сейчас самое вкусное блюдо. Ну или зачем им там одаренные нужны. И все же… Даже догадываясь, что я причина его разлуки с Акане, он продолжает меня волочить на шее.

Грустно усмехаюсь. Вспоминаю себя в его возрасте. Да… наивное дитя…

— Сэм, слушай меня внимательно. Осталось триста метров. Мы сдохнем оба.

— Ой, заткнись. Скажи еще «брось меня» и пусти скупую мужскую слезу, — надрывно хмыкает Сэм.

— Да не, — усмехаюсь в ответ. — Даже в мыслях не было. Вообще-то я хотел предложить тебе его задержать, пока я убегаю. Смысл умирать обоим.

— Да мы уже трупы, не парься, — дрожат губы Сэма. — Вертись как хочешь. Хоть ужом, хоть ежом, но этот мазафакер вынесет нас.

— Это он школу взорвал?

— Не, вряд ли.

— Че он тут вообще делает?