«Надо вернуться… Что с мамой?»

Джон рефлекторно сунул фотоаппарат в средний карман толстовки, забыв, что он до сих пор у него в руке. Кеды шуршали по идеальному газону в сторону дома. Возвращаться было еще сложнее, чем убегать. Предательство душило туго натянутым галстуком, который Джон никогда не носил и не собирался. Дверь была не заперта. Свет включать тоже не стал. Он аккуратно вытащил ноги из кедов. Осколков на полу не было. Может, один и затерялся где-то под комодом, но никак не выдавал идеально убранное место преступления. Ни капли крови на стенах. Ни тебе желтых клейких лент. Джон заглянул на кухню. Мама сидела на полу с бутылкой вина, вытирая глаза тыльной стороной ладони. Он сделал шаг вперед и тут же замер. Ком подкатил к горлу.

«Она жива. Она в порядке. Будет завтра утром… Как и всегда»

Шариков не было. Остатки торта наверняка лежали в мусорном ведре в шкафчике под мойкой. Стены хранили молчание. Как и все жители чертового дома под номером двести тринадцать на Батвик-Роуд-стрит. День заканчивался, и ночь, будто фея все расставляла по местам. Ничего не произошло. Никто не должен был знать, что в семье проблемы. Что семьи по сути и нет, или что семнадцатилетие сына не повод хоть раз натянуть приторные улыбки не только за пределами дома, но и внутри. Сделать вид, что все хорошо. Что родители рады и счастливы, а не все вот это. Джон хотел ударить кулаком о стену, но, сжав зубы, сдержал порыв. Злость – всепоглощающее чувство, когда взрослые люди считают тебя ребенком, но заставляют разгребать кучи дерьма, которые сами же и наворотили. Джон устал объяснять матери, что так нельзя. Устал видеть пунцовое лицо отца, у которого включается смелость.

Сейчас он выспится и все начнется опять. Изо дня в день. Из года в год. Джон не знал, как было до его появления, и часто задумывался, а было бы им хорошо, если бы ребенка не стало? Может, его вина в том, что он родился? Мамины всхлипы резанули слух. Она отпила из горла и запрокинула голову. Молчание. Все должны были молчать.

Джон прокрался вдоль прохода и направился к лестнице. Храп отца сотрясал воздух. Дверь в комнату была открыта. Бенет просто лежал. Здесь. Рядом. На расстоянии пяти шагов.

«Взять подушку и накинуть ему на лицо»

Джон жалел, что трус. Хоть и тогда мать встанет не на его защиту.

«Он много работает. Ему тяжело. Он любит нас» – говорила мама.

– Да, только своей извращенной любовью, – ответил воспоминанию Джон.

Отец зашевелился, и парень поспешил спрятаться у себя. Замок щелкнул. Комната спасала его от безысходности. Наушники и музыка помогали на все закрывать глаза, а еще видеоигры. Там он мог перевернуть весь викторианский Лондон, к примеру, в девятой части Ассасин Крид, а еще найти древний артефакт и спасти мир от угрозы. А здесь он просто парень, который никому не нужен. Даже собственным родителям.

Джон пнул стул на колесиках, и тот отъехал в другой конец комнаты. Лунный свет просачивался сквозь шторы, будто намекая, что завтра будет новый день и станет лучше, но нет. Джон в это не верил. Он лег поверх одеяла, чувствуя, как что-то твердое упирается в ребро. Фотоаппарат оказался в хорошем состоянии. Джон достал его из кармана и посмотрел сквозь стекло, будто делает снимок. Палец нащупал кнопку, и раздался щелчок.

– Еще рабочий. Надо же.

Внутри была пленка. Джон щелкнул еще раз и еще раз, пока комната не начала менять свои острые черты. Стена напротив превратилась в зигзаг. Джон протер глаза, но резкости не прибавилось. Пришлось сесть. Нутро чуть не вывернуло наизнанку. Потолок оказался внизу. Все перед глазами перемешалось. Письменный стол стал черно-белым. Плакаты будто изменили яркие оттенки на ретро стиль. Лунный свет поменялся на солнечный, а в комнате появился неизвестный парень. Рыжие кудри торчали в разные стороны, а очки пускали на стенах солнечных зайчиков. Джон моргнул. Незнакомец никуда не делся. И комната стала иной. Будто они находились в заброшенном доме, но обустроенным так, что в нем можно было жить. Женской руки здесь явно не было долгое время. Типичная холостяцкая берлога.

– Чего разлегся? Да, еще и в таком прикиде.

– А ты вообще кто? – сухо спросил Джон.

– Лихо вчера погулял. Ну, да ладно.

Рыжий парень в очках подошел к шкафу и открыл его нараспашку. Видимо, ничего он так в нем и не нашел, раз повернулся и посмотрел на Джона оценивающим взглядом.

– Пора изменить гардероб.

– Зачем?

– Ну, ты даешь. Включай мозги и собирайся.

Джон так и не смог убрать удивление со своего лица, и парень сжалился, но с явным сарказмом и тоном, будто диктор теле-шоу.

– Здравствуйте! Меня зовут Плут. И сегодня у нас за окном отличная погода. Если вы перестанете отлеживать бока, то сможете насладиться днем и всеми чудесами, что уготовила нам матушка-природа.

– И какими же?

– Узнаешь на улице Вилмслоу. «Готемские умники» не будут ждать вечно.

– Это еще кто?

– Ну, ты даешь!

Плут смотрел на него, будто видел уже сотню раз, но в таком состоянии впервые. Он был одет с иголочки по моде эпохи короля Эдуарда VI. Костюм сидел идеально, будто сшит на заказ. Плащ Макинтош и ботинки Челси.

«Спасибо другу – Майклу. За четкое руководство по брендам, которые никому не нужны, кроме как «золотой молодежи», до которой мне как до марса, если не дальше».

Плут достал из кармана золотой портсигар, в котором были простые сигареты и одну из них подкурил. Прямо в комнате. Не обращая внимания, как лицо Джона вытянулось еще больше. Белый туман клубился вокруг рыжих кудрей, будто ореол на образе святых в Воскресной церкви. На праведника Плут явно не был похож, та и Джон не записывался в великомученики. Хоть ему и приходилось посещать церковь на территории школы, но в вере парнишка был явный профан. Если то, что сейчас происходит – не благодать, то проделки дьявола. В это Джон мог теперь поверить.

– Чего смотришь? Ты идешь или как? – спросил Плут.

Джон кивнул, понятия не имя, на что подписывается, а самое главное, как здесь оказался? Но уточнять было поздно. Незнакомец исчез в дверях, оставив после себя лишь облако дыма. Джон поднялся с кровати и посмотрел вокруг.

– Куда меня занесло, черт возьми? – спросил он и дернул плечами, когда послышался голос Плута.

– В счастливые шестидесятые, мой друг! Пора получать от жизни максимум удовольствия!

Грудь Джона замерла, будто он боялся вдохнуть запах настоящих итальянских костюмов. Тех, что видел лишь в журналах матери на мужчинах, которые были безупречней мраморных статуй в Британском музее. Отточенный профиль и идеальная кожа лица, будто щетину им выщипывали феи. Подбородок отца всегда оказывался в красных пятнах. Даже лосьон не помогал, а эти смазливые Дон-Жуаны смотрели исподлобья и завышали планку для любого среднестатистического представителя мужского пола. Джон и предположить не мог, что когда-нибудь станет одним из них. Из отражения зеркала на него смотрел мужчина. Не ребенок, не парень, не подросток и даже не малолетка. Именно мужчина. Костюм подшили точно по фигуре. Белые полосы смотрели в пол и чередовались с угольно-черными. Брюки, той же расцветки, неплохо выделяли зад. Джон и не знал, что он у него есть, пока не повернулся вполоборота к зеркалу.

«Это уже слишком!»

– Другое дело! – не согласился с ним Плут, появляясь в дверном проеме бутика под названием «Мартовские коты».

Джон взглянул на этикетку, и у него закружилась голова.

– Это слишком дорого! Я не могу его носить!

– Странный ты какой-то сегодня. Держи! Это теперь тоже твое и давай двигай к выходу.

В руках Джона оказалась шляпа-котелок в стиле типичных гангстеров. Как только головной убор прикрыл волосы, ощущение принадлежности к мафиозному клану уже не казалось таким уж безумным. Плут скрылся за углом, и Джон вновь остался наедине со своим отражением. Вернее – чужим. Совсем на него не похожим. Смирившись с неизбежным, двое незнакомцев все-таки смогли прийти к мирному соглашению.